Многоокие лики. Стихи из прозы - Валерий Владимирович Туркин
То, что ложится морщиной в анфас
И в украшающей пыли
Наших обложек пустых дневников,
Рьяно исписанных прозой
Пошлых событий, ненужных стихов,
Зноя и дней из морозов.
Эхом останемся, но, возвратясь
Окриком нового мира,
Вдруг ощутим ту незримую связь,
Вмиг оценив всю сатиру
Из невозможностей мыслей и дней
Чувствуемых пред уходом сильней…
18.01.22
Рисуя каплями слова
Капли, по запотевшему окну
Сбегают вниз
И я в них тону
С улыбкой сердца, идя ко дну,
Исполнив каприз,
Придаваясь сну:
За окном не сличить белизну
В бесконечности мыз,
Вижу только сосну
Одну.
Глубину
Не могу ощутить, как весну
И проталин стриптиз
Плеснув
На, не конченый, слов эскиз.
23.12.21
Моя чужая жизнь
Мне показалась жизнь моя чужой
И, близкие мне люди, в ней, чужими;
И, будто, место, занятое мной
Зарезервировано было за другими.
Я их бокалы осушал до дна
И радовался важным их событьям.
За них, в волненьях частых, я, без сна,
Надеялся успешному прибытью…
И так бы незаметно и прожил
Я жизнь за них, увлёкшись кутерьмою,
Но, проходивший ангел, осенил
Меня открытием, что стало не со мною,
А с тем, кто прожил, рядом, за меня:
Встречал рассветы, провожал закаты,
Сидел в компании у теплого огня
И не проснулся, раз, в углу палаты.
И за него, себя и тех еще, других,
Что места не нашли свое, в партере,
Хотел кричать, когда весь зал затих,
Сомкнулись все распахнутые двери…
Но крик тот был не мой, ведь я немой.
А жизнь случилась, не моя, со мной.
23.12.21
Радость красоты
Мы в гонке дней теряем суть секунд
Забыв про красоту простых событий,
Которые сквозь нашу жизнь идут,
Что должное и, будто, по наитию.
Закат же будет вновь алеть…без нас.
И волны будут, о песок, писать рулады
Загадками наполнится туман, в рассветный час,
И красотою, соловьев закату серенады.
И будет утром, на листве, блестеть роса,
Даря игре лучей приветственные блики.
И чьи-то детские, прекрасные глаза
Смотреть на небо, лежа в землянике,
Все так же будут, ощущая прелесть дня
В наивной красоте, из каждого, момента.
Покуда в пыль дорог не вторгнется, гремя,
Погоня суетная к жажде комплементов.
Но стоит лишь, закрыв глаза, открыть их
Вновь, восторженно, наивно, веря в чудо.
И ласточка тогда, на крыльях, вмиг, своих
Нам принесет покой, что взялся ни откуда.
Увы, но в гонке дней, забыв про суть секунд
Теряем радость красоты простых событий.
И оттого они, сквозь нашу жизнь пройдут
Неузнанными, словно, по наитию…
17.12.21
Истерика чувств
Мы любим тех, кого любить нельзя.
Нас любят те, чьи чувства безразличны.
Беззвучны и открыты непривычно
Так неприличны, словно то стезя
Не нами выбрана, а врученная богом
Затеявшим "комедию дель арте".
Но оттеняет души нам тревога
За ощущаемое сущное, с азартом.
Нам встречных взоры, как адреналин
Воображенье рвущий в клочья спеси.
И ничего, что встречных больше спин-
Так проще падать, после равновесья.
Попыток пытка манит, что дурман,
Где места нет рассудку и порядку.
А утром, на краю стола, стакан
И, вплоть до новой дозы, лихорадка
Исканий чуждого, что станет ей мило -
Стремленья безнадежного больного:
Дурман испит, но жаждешь его снова,
Как зачарованный, пока не рассвело.
И нет спасения от оковавших чар,
Пока внутри искрящее тепло.
И нет желания тот прекратить угар…
17.12.21
Вспоминая…
Ту , чуть уставшую, тебя
В том дне, что вечности ценнее…
Он был в начале сентября
И листья сгинуть не успели.
Я буду помнить, уходя.
С тех пор я не ношу часы:
В них нету проку в мире бренном.
Ценней, коленопрекорненным,
В алмазах утренней росы…
Где глаз печаль твоих, нетленна.
А от ответов проку мало -
Я жил моментом уходящим…
И ты была в нем настоящей
И той, как выдумал тебя.
Но наперед ты, увидала
Разлуку, после сентября …
Теперь декабрь: снега полог
Укрыл и листья и мечты.
И нету власти у глаголов,
И нету в сердце красоты.
День короток, но слишком долог.
Ту, чуть уставшую, тебя,
В том дне, что вечности ценнее…
Я в облике зари лелею
И буду помнить, уходя.
14.12.21
