Мой огненноживящий Ангел «Честь»… он Есть - Юрий Георгиевич Занкин
быть
тоже был
«быть
может»…
Быть
может
вовсе «Ничего»…
…Вот
и
закончилось…
всё…
вот и
закончилось…
вот
жизнь
закончилась…
…«быть
может»…
Её душа
Её
душа —
в кристалле тайном…
Её
душа – в толчке
случайным…
Ловлю
как – будто со вниманьем…
Скользнёт
и
молвит:
«Не та в нём
явь. Не тот в
нём сон,
и
потому
опять не он…
…Опять не он».
Её душа
в
овале томном.
Её
душа… в сказанье
тёмном:
коснётся… молвит:
«Не та
в нём
явь… не тот
в
нём сон.
И
потому
опять не он.
Опять
не он…».
Пошто же Ангел
мой
волшебный… я
этой
вечностью
Любовной… Тобой
в свой
век приговорён…
везде мерещится:
«Не
он… Опять
не
он…».
«Любовью»
брошенный…
Тобою
огорошенный…
лихой
судьбой подкошенный,
и
всё ж…
к Твоим ногам
подброшенный… мне
всё
мерещится:
«У милых
и
волшебных
ног…
У милых и волшебных
ног… я
жив…
чуть жив…
вот
умер я…
вновь
уме я:
«Не он»…
всегда
не
прежний… хотя и
нежный… и
потому я
для
неё
всегда «не он»…
я
вновь «Иной»…
вот
сгинул
прежний… и
вновь
«мятежный»…
и потому
опять
«не он…
не
он»…
я вновь
«не он»…
Я для
Неё…
всегда
«не
он»…
«Не он»…
Я
для неё…
…«Не он»…
Умирать бессмысленно
Есть
Воля – чтобы
не
проснуться…
Есть
Разум – смертный
сон
унять.
Есть
Смерть, – великое
«хотенье»: из
сна себя
в мир
не
являть…
«Смерть —
благодать…
Смерть —
благодать»…
Грозит мне сверху
кто – то
в
белом:
«Хорош нам
врать
«про
Благодать»… Когда
от мыслей
«бедного Изгоя»…
шевелятся
лишь
ветры…
бессмысленные
ветры…
Он,
этот ветер,
ничего
не стоит…
Изгой
сам ничего не
стоит…
Бессмысленная
смерть
«Изгоя»
ничего не стоит…
А
на
бессмысленном
ветру… так
грустно
умирать… так
пусто умирать…
безвкусно
умирать…».
…Холодный ветер…
в пустынный
вечер…
…«пустому» ль
мне
сейчас вот…
здесь вот
умирать…
без
всякого
ну хоть
какого
смысла… сейчас
вот…
…«бессмысленному»
мне…
…а
почему б
и нет…
быть
может
да…
быть может
нет… и
весь
ответ…
Быть
может
был… быть
может
умер я…
быть может…
нет.
…И
вот ответ…
быть
может…
Нет…
Быть
может…
Пора увяданья
Пора
увяданья бежит
от угара…
Пора
увяданья
дрожит от
пожара…
Пора
Увяданья раскрасилась
нервно…
и бросилась
в
омут горячих
снегов.
Пора увяданья
расшаркалась жарко…
Пора
увяданья
вздохнула:
«Как ярко!..
Подальше…
подальше…
скорее подальше…
от рыжего
трепета
огне – стихов…
Снег перв…
Снег – нерв!..
Мой Ангел
прав… Опять
он
прав: «Держись
подальше
«огне – снов»…
сказал
мне
Ангел:
«Сгоришь…
от невозможности
сказать
сгоришь:
бессмысленно
сгоришь».
Опять он прав…
Мой Ангел
прав:
…Сгораю,
Ангел…
Хотел
уснуть…
прохладой
льдов… А, вот,
сгорел в огне
из снов:
«бессмысленно
алевших… не
высказанных
мной…
ещё
при жизни…
алевших жадно…
ещё
при жизни…
убогой
жизни…
вот
этой
пропитой и
пролитой
жизни…
…хотел
иной
ещё
невысказанной
жизни…
а вот
истлел… в
холодном
пепле…
бессмысленно
алевших слов…
Хотел
Иной,
ведь, жизни…
из
облака сгоревших
