Яна Кельн - Пятница (СИ)
- Ты же не думаешь, что я отступлюсь? – кинул Стас мне в спину.
К черту! К черту! К черту! Мечусь по квартире, хватаясь за волосы. Внутренности болят, живот сводит судорогой, в голове каша, душа вывернута на изнанку. Не хочу! Не хочу, чтобы он появлялся на моем пути, не хочу, чтобы вмешивался в жизнь. Теперь она будет перевернута. Все, что так долго устанавливалось, чтобы превратиться в оптимальную жизненную обстановку для меня, обеспечить покой и чувство удовлетворения, теперь все полетит к демонам в ад. Я не смогу более спокойно ходить по улицам города, чтобы не обернуться или не увидеть в случайном прохожем знакомые черты, высеченные на камне моей памяти навечно. Не смогу спокойно работать в моем первом и любимом кафе на Монморенси, просто потому что, он будет появляться там. Я не смогу возвращаться домой, не петляя окольными путями, словно главный герой из не особо качественного шпионского боевика. Париж больше не тот город, который принял и укрыл меня от прошлого. Потому что прошлое нагло вторглось в настоящее, чтобы украсть мою жизнь, подчинить ее себе.
- Да! – рявкаю в трубку, даже не глянув на дисплей.
- Алекс, у тебя все же что-то случилось? - со вздохом произносит Вермандуа.
- Ничего из того, с чем я бы не справился, - падаю в кресло, прикуриваю, выпуская в потолок нервные струйки дыма.
- Я могу приехать на пару дней.
- Нет, Рауль, работай. Я хочу, чтобы в следующий свой приезд, ты задержался дольше, чем на пару недель.
- Я тоже этого бы хотел, - мужчина вздыхает. – Скучаю по тебе, хороший мой.
- Взаимно, ты же знаешь, - прикрываю глаза, тру переносицу, жест, свидетельствующий об усталости, довольно остро ощущаю ее сейчас. Появление Стаса делает меня слабым, высасывает жизненные силы и энергию.
- Ты дома?
- Да, уже поздно, - выхожу на террасу, наслаждаясь мерным гудением ночной столицы.
- Ложишься?
- Через полчаса.
- Хочу поцеловать тебя на ночь, приласкать. Вылизать нежную шейку…
- Рауль, - дыхание уже перехватывает, - прошу не сегодня. Устал.
- Тогда спи спокойно, Алекс. Люблю тебя.
Мужчина кладет трубку, чтобы не слышать тишину на свое признание. Насколько ему еще хватит тактичности? Как долго он сможет терпеть мою невозможность ответить на его чувства? Вздыхаю, опуская голову на сложенные руки. Там, за кованой оградой Сен-Мартен, выложенная грубой плиткой, там фонари, разгоняющие ночь. Где-то там на других улицах Парижа, утопающих в темноте, Стас. Мой персональный охотник. Судьба порой жестоко поступает с теми, кто подвластен ей. Пару лет назад я был готов положить все на алтарь Стаса, терпел унижения от этого человека, стараясь оправдаться, верил и надеялся. Черных не понял, не почувствовал и не проникся, показав мне, что такое настоящая боль и настоящее предательство. Прошло время, и наступила моя очередь отвергать его чувства.
Черная лагуна медленно остановилась, спрятавшись за старой зеленой тайотой. Осматриваюсь по сторонам, пригибаюсь к рулю. Черного мерседеса нигде не видно. Я приехал очень рано, еще нет и девяти часов утра. Ночью, превращая свою постель в поле боя, ворочаясь и заставляя свое сознание уснуть, продумал тактику. Я буду прятаться от Стаса. Приезжать на Монморенси, потому что именно здесь нет управляющего, это кафе я оставил для себя, ранним утром и не высовывать носа из кабинета до вечера. Но опасения быть обнаруженным все же присутствовали, Стас легко мог ждать меня всю ночь под дверью заведения. Надеюсь, вчера он принял меня за простого работника, и не будет ждать у главного входа, пока не настал час открытия заведения.
Медленно выхожу из машины, оглядываюсь и, все же, вижу свой персональный кошмар.
- Глупо, наверно, дарить тебе цветы, но…, - Стас протягивает мне небольшой, но изумительно гармоничный букет.
- Спасибо, - шиплю, скрипя зубами от злости.
Где он прятался? Как я мог его не заметить?
- Зачем ты пришел?
- Я же сказал, что не отступлю. Может, тебе будет нужна моя помощь, - пожимает плечами, смотрит поверх моей головы.
- Мыть посуду?
- А ты работаешь разнорабочим?
- Можно сказать и так, - киваю и гаденько усмехаюсь. – Я согласен терпеть тебя весь сегодняшний день, но тебе придется выполнять все, что я скажу. Согласен?
- Конечно! – улыбается.
Такой искренней улыбки я на этих губах еще не видел. Вздрагиваю, когда решетка за спиной начинает со скрипом подниматься. Ну, что же, проверим, как успешный бизнесмен справится с тяжелой работой.
- Пойдем, - киваю в сторону служебного входа.
Обходим улицу, дверь открыта настежь, возле нее стоит сонный Фелипе, медленно затягиваясь дешевыми сигаретами.
- Месье Вильвер! – мальчик почему-то отшвыривает недокуренную папиросу в сторону и испуганно смотрит на меня.
- Привет, - кидаю мальчишке, - у тебя сегодня выходной.
- Как?
- Легко. Считай, что у меня сегодня хорошее настроение.
- А-а-а…
- Оплачивается, - улыбаюсь мальчишке, хлопаю по плечу и захожу внутрь.
Оборачиваюсь. Стас идет за мной, на лице сосредоточенная задумчивость, кажется, Черных заподозрил что-то неладное. В зале уже порхает Франческа, смахивая невидимые пылинки со столов и поправляя салфетки в салфетницах.
- Месье, доброе утро. Ваш гость желает чашечку кофе? – Глория ставит передо мной чашку дымящегося напитка.
- Доброе утро, Глория. Нет, мой гость не будет кофе, сегодня он будет нам помогать.
- Франческа!
- А-а-а?
- Чем бы ты занялась, будь у тебя сегодня свободный день?
- У-у-у, я бы придумала множество дел, - девушка, пританцовывая, подошла ближе. – Доброе утро, месье, - здоровается со Стасом и по привычке целует меня в щеку. – Но в первую очередь прогулялась бы по набережной, пока еще не так жарко.
- Можешь идти, - улыбаюсь, видя, как красивое лицо начинает сиять от неожиданной радости.
- Подожди.
Поднимаюсь, подхожу к девушке, снимаю ее бэйдж с именем и отпускаю Франи кивком головы. Глоток кофе под нервное постукивание пальцев Стаса по столу. Перегибаюсь через барную стойку и нахожу ручку. Переворачиваю бумажку и с чистой стороны аккуратно и красиво, выводя каждую буковку, пишу имя нового официанта. «Stanislav». Протягиваю бэдж Стасу.
- Можешь приступать к работе.
Черных ничего не отвечает. Послушно поднимается с места, небрежно кидает пиджак и цепляет надпись с именем на карман рубашки.
- Какая плата за мой трудовой день?
- Мое позволение провести его со мной, разве нет?
- Нет, - смотрит серьезно, словно заключает выгодную сделку. – Это было до того, как я стал официантом и разнорабочим в одном лице, Месье Вильвер. Теперь я жду иную плату.
- Что ты хочешь? Не о деньгах ведь говорим.
- На секс ты не согласишься, - усмехается, смотрит мне в глаза, читая там отрицательный ответ, - поэтому, поцелуй?
- Возможно, - хмыкаю, разворачиваюсь, подхватывая свой кофе и гордо вздернув голову, удаляюсь в кабинет.
Из Стаса получился неплохой сотрудник, если не считать нескольких разбитых тарелок и опрокинутого лимонада на платье посетительницы. Странно, но даже Глория не жаловалась, только добро посмеивалась над мужчиной и старалась не нагружать работой. Мне было обидно. Я надеялся на то, что он плюнет на все и уберется, не царское это дело посуду мыть и прислуживать простым смертным.
- Всего доброго, Месье, - повариха окинула меня ласковым взглядом и ушла, оставив Стаса домывать посуду.
Шум воды и тихое позвякивание тарелок в огромной стальной раковине. Стою, прислонившись к дверному косяку. Стас не замечает меня, сосредоточенно оттирая жир с посуды. Рукава дорогой рубашки закатаны, она забрызгана каплями, так же как и белые брюки, которые он сумел не испачкать за длинный, трудовой день. Лицо сосредоточенное, нижняя губа слегка закушена, кожа рук смуглая, облепленная хлопьями белой пены.
- Ты носишь очки? – поднимает на меня взгляд.
- Да, - снимаю ненавистный аксессуар, кладу на верхнюю полку.
- Почему?
- Очевидно, что плохо вижу, - кривлюсь, не люблю эту тему. Рауль не раз предлагал сделать операцию, но пока она не станет необходимой, я не соглашусь, хватит с меня больничных коек.
