Проклятье, с*ка! (Книга 5) - Антонио Морале
Те неуверенно переглянулись между собой, пытаясь выдержать растерянные выражения на лицах, будто их поймали с поличным, не сдержались и захихикали, точно как две пятнадцатилетние дурёхи. Да уж, у кого-то явно всё ещё в одном месте играет детство…
— Ну вот. — огорчённо вздохнул я. — Значит, не вы… Осталось проверить других родственничков. Это самый очевидный вариант. — пожал я плечами.
— Ого! — воскликнула Олька, снова уткнувшаяся в свой планшет. — Твоей семье принадлежит Титан. Охренеть! Получается, это они выпускают бронированные тачки с искином для военных. Я и не знала. И в этом городе, куда мы едем, находится самый первый завод, с которого всё начиналось. Круто! Хочу там побывать. Ты как, Мир? Готова к приключениям со мной?
— С тобой хоть на край света, подруга. — подмигнула блондинка Ольке. — Только Макса прихватим на всякий случай. А то мало ли… За ним глаз да глаз нужен…
Кажется, они неплохо спелись вдвоём. Вот же…
— Рабочий завод? — заинтересовался и я.
— Неа. В том то и прелесть. Он морально устарел полвека назад, а может и ещё раньше, и все мощности перенесли. Старый, заброшенный завод… Хм… — задумчиво хмыкнула девушка и притихла.
— Что там ещё?
— Похоже твоя семейка не очень удачливая, Макс.
— Неприятности, проблемы с деньгами?
— Нет, — покачала Олька головой, — с этим как раз порядок. Денег у них хоть жопо… хм… столько, что за всю жизнь не растратить. А вот с удачей у них точно не лады… Вот смотри. — Оля пролистала ниже и принялась перечислять. — Сначала твоя мать умерла, когда ты был совсем мелкий. Несчастный случай. Странный несчастный случай. Потом твой отец и сестра Миры… Затем дядя, брат твоего отца. Они дохнут, как мухи. Словно их кто-то проклял. — нахмурилась Оля и вопросительно посмотрела на меня. — Макс?
— Разберёмся. — пообещал я. — Так кто там сейчас у руля?
— Твой родной дед, сын той самой Ольги Макаровой — Анатолий Петрович Макаров. Судя по фото, тот ещё тип. Рожа противная, — хмыкнула девушка, — нос крючком, и глазки такие пакостные. А больше… Из мужчин больше и никого. — растерянно вздохнула она. — Получается, ты единственный наследник мужского пола… Очко в пользу твоей версии. Похоже, кто-то не хочет, чтобы наш наследничек дорвался до наследства.
— Не очень то и хотелось. — повторился я, вздохнув и сворачивая на съезд с автострады. — Судя по навигатору, минут через пятнадцать мы будем на месте.
— Кстати. — снова подала голос бывшая синеволоска, которая давно перестала краситься в этот дурацкий синий цвет, ещё после того случая с Белошеевым, и уже больше походила цветом волос на Миру. — У них есть дела в Японии. Ты знал это? Макаровых уважают в Японии, а твоей дед даже лично с Императором был знаком.
— Про это как раз слышал. — подтвердил я. — В Японии продукцию Титана очень любят и ценят. Бывший император, по крайней мере, точно ценил.
— И не только он. — подала голосок с заднего сиденья Мира. — Императрица Ясмин недавно заключила какой-то серьёзный контракт с ними. По новостям рассказывали.
— Ясмин? — задумчиво переспросил я.
— Угу. Ты кажется с ней знаком? Ты же что-то такое говорил о ней.
— Знаком…
До этого я ещё не добрался. Некогда было поговорить об этом. Но нужно… Правда, пока даже не знаю под каким соусом. О, кстати! А я же последние пару лет в Японии откисал. Поучился в школе, посидел в тюрьме… Помог оторвать голову Императору, усадил новую Императрицу на престол, мимоходом заделал ей наследника… А, ну ещё и парочку кицунэ прокачал. Так, немного. Как прокачал? Да так. Старинные японские методики. Какие? Это так не объяснить… Это лучше показать. Ночью… В постели… Так что ли?
А, ну и ещё я стал каким-то демоном, выкачивающим жизни и силу из других, которого очень сложно, я бы сказал, невозможно убить, раз даже заводская печь не смогла справиться с моей тушкой…
Да уж… Девчонки поймут, конечно, но нужно подгадать время и место, чтобы довести рассказ от начала до его логического завершения. Что-то я уже рассказал, основное — про перемещение во времени, про временные петли… Но ещё не всё. Далеко не всё…
К поместью Макаровых мы подъехали к семи вечера. Остановились в конце широкой подъездной дороги, уперевшись в закрытые ворота, вылезли из машины и потянулись, разминая косточки. Восемь часов в дороге — это не шуточки.
Высокие кованые ворота и большая витая буква «М» на них. Забавно, у Макаровых даже семейный герб есть? А вот охраны нет — ни одного живого человека, словно самые настоящие отшельники. Хотя, электроники, датчиков, камер и защитных систем было хоть отбавляй. И это только на первый взгляд. Не успел я толком оглядеться, как створки ворот бесшумно дрогнули и поползли в разные стороны.
— Кажется, нас приглашают. — удивленно проговорила капитанша очевидность Ольга Климова.
— Похоже на то. — согласилась с ней её коллега и однофамилица Мирослава Климова.
Девчонки прыгнули обратно, я сел за руль, и мы въехали на территорию.
Версальский дворец в миниатюре. Аккуратно подстриженные деревья, круглое озерцо, кусты, высаженные в форме лабиринта, фазаны и ещё какая-то живность. Похоже, дела у семьи и правда шли неплохо.
Мы подъехали к дому, больше напоминавшему небольшой замок средневекового аристократа, я припарковал авто напротив центрального входа, заглушил машину, и мы снова, не сговариваясь, высыпали наружу. Вышколенный дворецкий распахнул перед нами дверь и приглашающе указал рукой внутрь.
— Как у них тут всё официально. — хмыкнула Олька, демонстративно почавкивая жвачкой и заставляя дворецкого недовольно морщиться.
А ещё его явно смущал её наряд — короткие джинсовые шорты, плохо прикрывающие половинки ягодиц, и тонкая белая маечка на голое тело, ничуть не скрывающая кругленькую грудь и стройную фигуру.
Мира принарядилась чуточку скромнее — рваные джинсы, белый топик, ботинки, кожаная безрукавка и большие солнечные очки на пол-лица.
— Господин ожидает вас за ужином в столовой. — проронил старый дворецкий, едва я поравнялся с ним.
— Нас? — на всякий случай уточнил я.
— Если вы господин Максим Климов, то вас.
