Московский доктор 4 - Тимофей Тайецкий
— Эй, Голд, сходи за господином Ракшей!
Хотя, честно говоря, я так и не понял, почему он мне эту бутылку подарил. Мы с ним всего пару раз встречались, да и то, мельком. Но ладно, пусть будет.
Через некоторое время Ракша пришёл. Да ещё и Голд прихватил с собой на спине его детей.
— Григорий, ты сказал Голду пригласить меня? — удивился Ракша.
— Да, а что он тебе сказал?
— «Чмр-Чир». Ты можешь это перевести?
Увидев вино на столе, он довольно улыбнулся.
— Ракша, а почему ты дал Григорию такую дорогую бутылку? Он же не разбирается в винах!
— Я бы скорее вылил это в унитаз, чем тебе дал, — ответил Ракша с безразличным тоном.
— Что, я тебя чем-то обидел?
— Ну, может, потому что я видел, как к тебе заходило минимум десять разных женщин за эту неделю.
Я налил им вина, а сам просто наблюдал, как Ракша смотрит на меня.
— Ты не пьёшь? — уточнил он.
— Мы с Памелой вчера выпили половину. Если честно, для нас с ней это уже не имеет значения.
— Ладно, да будет вам счастье, — поднял бокал Ракша. По его лицу было видно, что аромат вина ему очень нравится. Даже лучше, чем он ожидал.
Когда он сделал глоток, я заметил, как он тяжело выдохнул. Было видно, что он наслаждался. Но в этот момент, кажется, до него что-то дошло.
— Григорий, это ведь не оригинальное вино, да? — подозрительно спросил он.
Ну, конечно, это не французское, но вкус был такой, что даже лучшие вина нервно курили в сторонке.
Я сидел, пялился на Ракшу и не мог поверить своим глазам. Она что, реально заметила разницу?
— Э-э-э…
— Можешь мне сказать, из какого погреба это вино? Я никогда ничего подобного не пробовал. Это потрясающе!
Я хотел ответить, но тут Ганс, как всегда, решил сделать шоу. Он схватил бутылку и глотнул прямо из горла. Красавец, что сказать.
Я быстро выдернул бутылку у него из рук.
— Ты чего творишь? Нельзя так пить!
— А почему нет? Это же просто вино, — он пожал плечами.
— Ты должен смаковать, понимаешь? Это не виски и не водка! И как мы теперь должны пить после того, как ты облизал всё горлышко?
Хорошо хоть мы были у Ганс дома. А то если бы это было где-то на публике, думаю, он бы уже валялся где-то в канаве.
Вино, конечно, крепкое, но это тебе не коктейль с джином. Просто градусы. Никакой магии.
Ганс и Ракша потихоньку допили своё и завалились на диван. Не то чтобы они совсем в отключке, но явно в ударе. Я, тем временем, во дворе играл с детьми. Ну, как играл — просто следил, чтобы никто не разбил себе лоб. В бутылке, кстати, оставалась ещё треть. Я так, на всякий случай, приглядывал.
Часа через два Ракша проснулся. Я краем глаза заметил, как он потянулся, словно мир вокруг него стал на порядок ярче. Голова у него явно не гудела, наоборот — вся такая свеженькая. Я даже отметил про себя: «Да он вроде даже помолодел».
Он посмотрел на Ганса, который ещё похрапывал, как будто бегемота душат.
— Григорий, — сказал Ракша, выйдя во двор, — прости, я что-то вырубился. Вообще не понимаю, как так.
Я пожал плечами и ухмыльнулся.
— Может, просто устал?
* * *
Честно говоря, это всё выглядело странно. Ракша днём обычно не пил. У него была железная выдержка. Даже водки полбутылки ничего бы не сделали, а тут какое-то вино его вырубило? Ну да, конечно.
Однако странность была не в том, что он уснул. Он выглядел… по-другому. Молодее, что ли.
За обеденным столом он заметил, как её дочери таращились на него с недоумением.
— Папа, ты выглядишь ещё красивее! — сказала она.
— Нет, папа стал моложе, — поправила её вторая дочь.
Ракша просто усмехнулся и отмахнулся от их слов. Но заметил, как в уголках глаз уже не было тех самых морщинок, с которыми он давно смирился.
Вечером он стоял у двери ванной и замер перед зеркалом.
— Куда делись мои гусиные лапки? — пробормотал он сам себе.
Его лоб был гладким, волосы блестели. Прямо модель, а не отец семейства. Ещё утром седина выдавала возраст, а теперь даже намёка не было на неё.
И знаете что? Он потрогал свой живот. Шесть кубиков, понимаете? С тех пор как ему исполнилось тридцать, его «кубики» ушли в прошлое и превратились в пивной животик. А тут? Прямо снова как в двадцать!
* * *
На следующее утро Ракша проснулся и понял, что стал моложе и стройнее. Его мышцы, которые он накачал в школе, вернулись в прежнюю форму.
Это было так неожиданно, что он не мог отвести глаз от своего отражения в зеркале. Его сердце билось чаще: неужели это всё из-за той загадочной бутылки вина?
Ракше было 40 лет, но он выглядел на 30. Разница была не очень заметной, но всё же очевидной.
Если вино и правда было причиной, то Ганс, наверное, выпил его больше, чем он. Ему стало интересно, как сейчас выглядит его друг.
Ракша быстро оделся и пошел в поместье Ганса. Там он увидел мускулистого парня, который загорал у бассейна в одних шортах.
— Ганс? — окликнул его Ракша.
— Кто ты? Ракша, это ты? — Ганс поднял голову, но не узнал Ракшу.
— Ганс, твоё тело… — начал Ракша.
— Я не знаю. Я тоже не понимаю, что происходит, — ответил Ганс.
— Ты выглядишь на десять лет моложе! — воскликнул Ракша.
Гансу было 28 лет, но из-за образа жизни он выглядел на 35. А сейчас он казался совсем юным. Как такое идеальное тело могло появиться?
Ракша понял, что изменения в теле Ганс были более значительными, чем у него. Его собственное тело тоже изменилось, но не так сильно.
— Это вино Григорий? — спросил Ракша.
— Разве это не ты дал ему ту бутылку? — удивился Ганс.
— Это оригинал, но вино было другое. Или, может быть, он что-то добавил в него, — предположил Ракша.
Ганс замолчал. Ракша внимательно посмотрел на него и спросил:
— Ганс, ты что-то знаешь?
— Хм… нет,
