Тип шесть. Неравный контакт - Александр Вербовой
- Он пришел в себя. Мне кажется, вы перестарались с этим дерьмом. Накачали бы обычным галапередолом...
- Док, иди нахер со своими советами. Не в первый раз.
- Линз нет. Он либо не фуражир, либо под скрытом.
- Раз тела не нашли, значит утащил в портал. А ты говоришь перестарались. Да он даже обдолбаным под скрытностью сидит.
Рука исчезает и моя голова безвольно падает на грудь. Смутно вижу свои ноги, торчащие из ведра с песком.
Меня что, как пальму, в горшок посадили?
Радужные круги от фонаря скачут перед глазами. Пытаюсь проморгаться и сфокусировать взгляд. Куда я встрял? Паники нет, только какая-то вялая отрешенность. Это они мене наркоту вкололи, что ли? А нахрена? Твари! Всех порешу!!!
Голоса вокруг бубнят, отдаваясь эхом, словно из колодца. Перевожу взгляд на руки. Они примотаны скотчем к подлокотникам кресла. В мозгу с большим трудом пробиваются последние воспоминания. Звонок Жеки... Говорили про бандюков. Значит, это они и есть. Что делать. Перед глазами все снова плывет.
- У ментов на него ничего нет. Может, Бриджит у него была первой?
Слышу глухой удар и сдавленный стон.
- Борзый, ты не только вконец оборзел про мою покойную жену всякую хрень языком молоть, но еще и тупой. Если бы он не был фуражиром, то рептилоиды его автоматом на мясо пустили. Даже если бы он Бриджит без сознания к ним приволок. А уж тем более мертвой.
Моя неподъемная башка вновь резко вздергивается вверх. На меня со злобой смотри мордатый мужик лет пятидесяти. В бешеных глазах так и пляшут зеленые огоньки.
- Знаешь меня?
- М-м-м...
- Я Оброк, слыхал? По глазам вижу, что да. Ты убил мою жену. И теперь ты сдохнешь. Но сперва успеешь сто раз пожалеть о том, что родился. А мои ребятки пока твоих близких разыщут. Для большего кайфа. Что скажешь? Любишь смотреть, как мамку насилуют?
- Н-нахер иди...
Удар в грудь, но боли почти нет.
- Бос, у него сейчас шок и болевой порог...
- Заткнись, док. Что там узнали про него?
- Мать на заработках в Европе. Про отца ничего.
Что, твари, выкусили? Найдите папаню, порадуйте. Хотя хер вам, надо поскорей выбираться. Но как?
- Слышишь, сопляк. Ты, наверное решил, что крутой? Скрытность у тебя есть точно. Но хрен она тебе поможет. С ведром бетона на ногах можешь прятаться сколько угодно. А вон те камеры нам покажут твою перепуганную морду. Форт, мать его, Буаярд. Как тебе такое кино?
Люто хочется пить. Тела по прежнему не чувствую. И эта муть в голове. Глаза словно песком набиты. Наверное жажда и резь в глазах единственное, что я сейчас чувствую.
- На случай, если ты, дебил, умудрился выбрать еще и телепортацию, то учти. Ты под наркотой. Ты у нас не первый такой и не последний. Если попытаешься прыгнуть то с твоей теперешней координацией либо убьешься, либо застрянешь в текстурах. Я тебя вместе с куском стены выпилю, залью эпоксидкой и в прихожей поставлю. Будет у меня свой собственный Хан Соло, как тебе перспективка?
Кто-то сзади заржал. Мля, че за херня? Неужели нет выхода? Мотаю головой. Это почти удается.
- И учти, сученок. Даже если ты сбежишь, я все равно доберусь до твоих родных. Не то что из-за границы - из под земли достану. Так что лучше просто сдохни. Но сперва я медленно порежу тебя на маленькие кусочки. Чтоб ты миллион раз успел пожалеть о смерти Бриджит. Может у тебя и регенерация есть? Очень на это надеюсь. Не хотелось бы закончить веселье слишком быстро.
- Вряд ли, бос. Кровоподтеки не заживают.
- Сам вижу. Ну что, приступим? Начнем с пальцев рук или ног. Выбирай. Чего глазами хлопаешь, дурилка картонная? Шучу я! Нет у тебя никакого выбора. Ноги-то у тебя в бетоне.
- Хер себе отрежь, козлина, - обрываю его дебильный смех.
Прилетает правой. Падаю вместе со стулом на пол. Ай, пофиг на все - врубаю свою имбу.
- О, да он прокачанный, - удивленно восклицает мордоворот. - И когда только успел? Даже ведро исчезло. Где он, Мышак?
- Его нет, бос.
- Что значит - нет?
- Комната пустая. Камеры его не видят. Видимо все-таки телепорт.
Оброк быстро обшаривает то место, где я лежу, но его руки и ноги проходят сквозь меня. Затем он бросается к столу. Отталкивает тощего очкарика от здоровенного экрана. Задохлик смачно впечатывается всем телом в стенку. Я тихо ржу. А видя, как морда Оброка вытягивается и приобретает сочный вишневый цвет, едва не давлюсь от хохота. Меня не видят и не слышат. О моя имба родимая! Как же я тебя обожаю.
- Быстро всех поднять на ноги! Обыскать все вокруг! Если этот мудак телепортировался, мне нужны его ошметки! Если нет, найдите его друзей. Я буду отправлять их к рептилоидам по одному, пока эта сволочь сама не явится ко мне. Слышишь? Если ты здесь - так и знай. Я дождусь, пока ты сдохнешь от голода, но перед этим ты увидишь, как подыхают твои друзья.
Мля. Надо бежать. Предупредить остальных. В городе не так много людей, на которых мне не начхать, но все же. Тем более у этого психа может быть свое мнение насчет моих близких. Еще, чего доброго, всех одноклассников решит прикончить.
Блин, нихрена не соображаю. Попробовать телепортироваться? Потолки тут высокие. Значит вниз надо прыгать на четыре метра.
Мгновенно пропадает свет. Я все так же примотан к стулу, но в другом помещении. Кладовка? Млять, а можно было меня переместить без примотанного стула и без тазика на ногах?
Глаза никак не могут сфокусироваться. Еще и пекут, заразы. Из маленьких окошек под потолком пробивается свет. Вдоль стен решетки. А за ними шкафы с калашами. Ого, это я удачно зашел. Вот только, как освободиться? Дергаю плечами. Без толку.
Пытаюсь сосредоточиться и прыгнуть на десять метров в сторону. Только без стула! Ярко освещенная комната, я лежу щекой на пушистом ковре. По телу разливается волна тепла.
Руки свободны! С остервенением тру глаза. Кайф!!! Кошусь на ноги. Блин, я же их не вижу. Но по ощущениям я, похоже, босой. Млять, я вообще голый! Похер. Главное не связан. Ложусь на спину
