Город Под Облаками - Павел Юрьевич Фёдоров
Действие началось.
С этого момента чтец, читая из книг, и музыканты уже не останавливались. Но вот что странным показалось Лене, чтец как будто и не был главным, его голос ушел далеко на второй план и, порой даже было не разобрать слов за музыкой.
«Из Белой книги.
Две черные птицы в ночи друг за другом летели в молчании гордом
Светало. Одна закричала: над небом, над светлым!
Летели в ночи две черные птицы
Они петь не могли, они были не певчи, они только в ночи – они черные птицы
На светлое небо кричала, на светлое небо
Просила наверно от неба …, а что же просила?
Одного – темноты!
Из красной книги
В чем смысл?
А в чем и быть ему как не в фантазии да суете
Молча сидели, и думали, сами себе разумели безбожники. Как!? Согрешив, жить остаться, и можно ли
Разве безумно пророку не впасть и в отчаяние, а человеку дать ту лишь свободу, что нужно народу
Всякий решает свое, только, что можно иметь, а понять не грешно, что! дозволено им же
Так что ж ему так претит – честолюбцу. Или его не учили законову слову!? Что не убий – и не оскверни свой язык наветом и ложью
А-а про покорность и добродетель!? Вот видишь, сколько законов положено слышать Счастья лишь нету в законах боговых
Стань только тем, кем тебя нарекают – философом мысли, в них тоже есть правда «безумного» Будды
Сильный и гордый, свободный и одинокий – вот в чем загадка
Свобода дана для молений о рабстве, а с рабством в войне ты при людях и вечно на месте
Мир искусён и рожденье сказаний не радует боле
Пустые слова на ветру, как шелест травы по воде и я их берегу
Что ж ты о рабстве беседу ведешь, коли песни поешь о кручине – судьбе
Мне ль не видать тех беспомощно – сильных и горького слова молчащего взгляда
Мне ль не услышать, птиц на ветвях, взирающих тихо
Вот! И лес замолчал – они понимают, а более знают былины
О рождении в сути однажды спросил я ответ
Как насмешка беспомощно мягких падение рук на колени сидящей
Вот и весь разговор о любви и рождений
К Пророку – неизменимый под бременем к сроку готов, как сидящий на камне
Хитрость в подмогу призвать и дать богу прощенье, а искупленье – усопшим оставить и замолчать
Ты спросил о цене – Мы! видели то, что мы никогда не поймем?
В руке пустота, рука в кулаке, все боимся терять и себя для души бережем
Надо б отдать, да на что вам менять
Так вот, глядя на ветер, без умолку спорим, что зря и незнаем, себя проклиная, на холоде грея себя
Где повезет? В чем? – не важно
Главное, чтоб было реально, когда вдруг поймем, так и скажем – вот гениально!
И, может быть, верно поймем – для себя
Он хвалил не цветы, ствол в пустыне земли не расцвел, но на воду сквозь ветви глядел: «было слово в начале, а потом уже дело» – прочел и голос упрятал в ладони
Так, среди множества скорби бесчестья, умом постигая, душа обозлилась на вечность и на тебя и на горе, любя человечность и не узнавая себя
Так говорят об искусстве! – о чем говорить!?
Искусство обсуждать того, чего уж нет – бродяг?
И впроголодь и не без драк кочуют по душе, но с факелом в руке, хоть ночи белы
Вот и считай – откуда мы
Всем правит красота – ее порой никто не видит, но слышат, слышат, что поет, на арфе продает, танцует, бегает, орет, на людях вся блестит, беседу милую со скукою ведет, цинична, светлая до боли, с упреком нежна, колка, едка… и все без умолку – продажа с торга, а торги здесь не редко
ЕЁ и нет – и словом древним в безчестии сим нарекают верность
И, что ж из этого, коль не пришлось вам пережить безвременно и радуйтесь веселью вашему
Беседы об искусстве не сделают вас более искусным! – ведь так!?
А что хотите вы взамен? Что? Жертву вы готовите искусству?
Ведь в этом ваша жизнь – подчинена без малого – служенью!
Безликих суждено похоронить. Пусть и хоронят. А вас к безликим, что без лица – одно перо в руке, в портрете рама … одна лишь ерунда!
Похоже всех свалила наземь такая же могущая рука как смерть!
Толкаясь, заплетались ноги сами за себя и от себя же убегали, давая шуму водопада войти в противоречие с водой лежащей
С собою на плечах, держа лежащего с раскрытыми глазами
Бегущую собаку увидав, в безмолвии цветов. Они растут, но мертвые, как память, а в память верим и в вере мы к себе идем и сами же себя хороним, чтобы осталась память по собаке
Так для себя пусты умы, как пусто озеро с холма
Из Синей книги
Шум воды с водопада под ней вдоль стены – бесконечно томление времени
Он брода искал, он бежал от воды и к ней он пришел – ты оставь его с бременем
Я вас упрошу дать мне руку и помощи – Вы дали мне руку, а сами ушли, но осталась вода и товарищи брошены
Три слуги – твои силы по прихоти собрались у огня – тянут песню о вечности
Холод! Утро с ржавой водой, вот состав
