Возвращается муж из командировки… - Дарья Волкова
— А… а откуда у тебя… мои вещи? — Егор показал мне свой телефон. Часы он уже застегнул на запястье.
— Юля отдала.
— Юля? — он выгнул бровь. — Какая Юля? А. Юля. Ну да, она же Юля.
Твою мать. Ты наутро даже не помнишь имя?!
— Слушай, а Леся — это какое полное имя? — вдруг заинтересовался моим именем этот тип с ранним склерозом.
— Алеся. Кудесница леса.
— А я думал кудесница леса через «О» — Олеся.
— Меня зарегистрировали через «А», — брякнула я. — Папины белорусские корни дали о себе знать. Впрочем, маменька утверждает, что просто пьяный был, когда в ЗАГС ходил меня регистрировать.
— Понятно, — кашлянул Егор. — А у меня имя простое и без вариантов — Егор.
— Это я уж поняла, что Егор. Ты же мой парень. Внезапно.
Он вдруг улыбнулся. У него оказалась чертовски красивая улыбка. И взгляд такой… Таки Юлю я вдруг сейчас поняла. И мне это не понравилось.
— Так, парень Егор, мы с тобой вроде бы все обменные процедуры завершили? — резко спросила я.
— Ну… да, — слегка растерянно отозвался он.
— Ну, тогда все, прощай, не поминай лихом, как говорится.
Он некоторое время слегка исподлобья смотрел на меня.
— Алеся, я тебя чем-то обидел сейчас?
Мне категорически не понравилось, как мне понравилось то, как он называет меня по имени. И сам его тон. Какой-то… неравнодушный. А я давно отвыкла от того, что кому-то есть какое-то дело до того, что я чувствую.
— Ты вчера сказал, что мой поклонник, сегодня — что мой парень. И при этом — где цветы, я спрашиваю, Егор, где они?
— Какие цветы? — опешил он.
— Я. Люблю. Сирень.
— Я принесу тебе сирень.
— Под дверью оставь, — я развернула его за плечо и подтолкнула к двери, одновременно нажимая на ручку. — Все, прощай. Мой кот может и передумать.
***
— Ну, рассказывай! — Антоха поерзал на диванчике, устраиваясь удобнее. — Ты, что, всерьез будешь только чай? Может, все-таки по вискарику?
— Серьезнее не бывает, — я налил себе в чашку молочного улуна. — Вискарика я недавно так попил, что, как вспомню…
— Ну, давай, — хохотнул Тоха, отпивая виски. — Я весь внимание. А то я как вспомню, как ты у меня на пороге нарисовался в образе бомжа… Короче, изливай душу.
***
Я тоже, собственно, как вспомню… Теперь даже не верилось — точнее верилось, но с усилием — что все это произошло со мной. Что вчера, ровно сутки назад, я стоял голый на чужом балконе.
Теперь я знаю, как должны начинаться настоящие триллеры.
Хотя вообще-то, как и положено в триллерах, начало ничего такого не предвещало. Ну, знаете, все-такое пасторальное, птички, цветочки, но при этом тебе не покидает ощущение притаившегося пиздеца.
А вот меня оно, сука, не посетило — вовремя! То есть, заранее.
Нельзя сказать, что я такой уж большой любитель позависать в клубах. Уже как бы и возраст в районе традцатника, и положение, в том числе и материальное, не такое, чтобы спускать там ни на что деньги. Ну вчера… вчера… ко вчерашнему дню что-то во мне накопилось. Токсины, наверное. Если ты в течение последнего почти года в режиме нон-стоп разгребаешь вал проблем — причем, большей частью не своих, но это не важно — то в какой-то момент вдруг понимаешь одну простую вещь. А именно: что если в ближайшее время ты не окажешься в таком особом состоянии — хотя бы на несколько часов — когда ты ничего не решаешь, от тебя никто ничего не хочет и от тебя по большому счету ничего не зависит — то ты просто лопнешь.
Лопаться я не хотел. Поэтому наскоро принял душ, выбрился, переоделся из домашних шмоток, в которых я проводил львиную долю своего времени, во что-то более-менее приличное, проверил баланс на карте — небольшой загул я мог себе вполне позволить. Перед выходом даже парфюмом сбрызнулся — какой-то приличный, дорогой, из другой жизни — одна из бывших подружек подарила. Когда-то у меня и подружки были. Штуки три, вроде бы. Нет, не одновременно, по очереди, конечно. Когда у парня есть деньги, у него рано или поздно заводится подружка. Зато сейчас живу прекрасно — ни денег, ни подружек.
Но снять в клубе даму на один вечер я смогу.
Дама оказалась с сюрпризом. Вот вообще не понимаю, чего я на нее клюнул. Сроду мне не нравились рыжие. Тем более крашенные. Тем более такого яркого вульгарного цвета.
Но, видимо, сработал принцип «от противного». Или просто мозг на яркое среагировал. И, самое главное — она сама ко мне подсела, а от нее так фонило трансляцией на всех доступных диапазонах. Прямой такой трансляцией: «Мне сегодня нужен мужик».
Ок, вот он я. Опять же, уговаривать не придётся, все пройдет просто. Ну и не уродина какая-то, ножки вполне стройные, правда, похоже, она чуток постарше меня, ей явно хорошо за тридцать. Да и пофиг. Мильфа — это тренд.
Мы закинулись тремя или четырьмя коктейлями и решили, что обязательная культурная программа исполнена — и можно вызывать такси. В такси мы целовались, она меня лапала, я ее… ну тоже лапал, да. Высаживая, водитель сказал мне что-то нелестное. Надо было включить в оплату чаевые.
А потом… ну, что было в квартире, пока мы там были вдвоем — это не слишком интересно. Люди взрослые, все всё понимают. Самый цимес начался, когда я, с упаковкой презерватива в зубах, стаскивал с себя трусы. Успел, молодец, проворный.
И в этот момент, как в старом бородатом анекдоте — точнее, горе анекдотов — раздался звонок в дверь. Мы замерли. Звонок сменился стуком. А потом из-за двери послышался громкий мужской голос. А потом рядом раздался тихий женский голос:
— Муж… Он у меня дальнобойщик. Только завтра должен был с рейса вернуться …
Да-да, возвращается муж из командировки.
Правда, я вообще не в курсе был, что у рыжей есть муж! Паспорт не спросил, кольца на пальце не было.
***
— А дальше? — Антоха, кажется, забыл про свой вискарь. А я долил себе чаю — в горле пересохло. И продолжил рассказ.
***
А дальше у меня провал в памяти. Ты знаешь, видимо, слово «дальнобойщик» сработало — они ж ребята не маленькие и суровые. И встречаться сейчас с ним — это точно к неприятностям, к гадалке не ходи. К моим неприятностям — точно. А она меня давай пихать куда-то в сторону балконной двери — ну там вариантов-то особо и не было. Хотя,
