Мои турецкие ночи - Диана Ярук
Я хожу по территории Гарема, по тесным, отделанным камнем переходам, откуда попадаю в роскошно убранные залы, где повелители встречались со своими человеческими игрушками. Представляю, как себя должны были ощущать девушки, которые оказались здесь против воли. Уж у них-то не было возможности взять обратный билет. Те, кто посильнее духом, старались использовать единственный социальный лифт и понравиться султану. Те, кто не мог переломить себя? Бррр, меня передёргивает. Сколько их лежит в ласковых волнах Босфора?
Выйдя с территории гарема, я покупаю в лотке стаканчик кофе, присаживаюсь на бордюр и, вытянув ноги, хочу посмотреть, что наснимала на телефон. Раздаётся звонок на вотсап. Это Галка, единственная, кто в курсе моей истории. Остальным, даже маме, я не набралась духу признаться. Подруге же описала всё в подробностях, не скрывая, что её отчасти считаю виноватой в произошедшем, — а нечего было так сватать за первого попавшегося ловеласа!
Рассказываю ей о своём походе в султанский дворец, о гареме и о планах посетить построенное римлянами подземное водохранилище, если оно ещё не закрыто, — время уже предвечернее. Продолжая разговор, краем глаза замечаю подозрительное движение. Вокруг меня собирается всё больше выряженных в вечерние туалеты людей. Какой-то флешмоб, решаю я. Поднимаюсь со своего бордюра и продвигаюсь в сторону, пока меня не снесли во время песен, танцев или чего там они задумали вытворять.
— Тут собираются устроить коллективные пляски, — сообщаю в телефон, но ко мне подскакивает девушка, хватает за локоть и начинает осматривать с головы до ног. Я мгновенно вскипаю. За три неполных дня я уже немало пострадала от нравов местных жителей.
— Убери руки или дам в глаз! — твёрдо говорю я.
— Стопэ, не нервничай! — вдруг кто-то обращается ко мне на чистом русском.
Глава девятая
Ко мне идёт высокая девушка в красном вечернем платье и чёрной кожаной куртке. У неё светло-русые локоны до плеч и серые миндалевидные глаза. Встав рядом, она смеривает меня взглядом и что-то говорит схватившей меня за локоть турчанке. Та отвечает и машет рукой на мои волосы.
— Мы тут в сериале пришли сниматься, — говорит мне девушка в красном. — Актриса, которая должна была сниматься в эпизоде, отказалась в последний момент. Фатма подумала, что ты из нашей массовки и хочет, чтобы ты заменила чувиху.
— Я просто туристка, — качаю головой. — Впервые слышу про кино.
Девушка в красном переводит меня турчанке. Та смущённо улыбается и знаками просит прощения. Но, снова оглядев с ног до головы, говорит что-то моей переводчице.
— Слушай, она извиняется, но говорит, что надо спасать ситуацию. Сегодня важная сцена, нужна блондинка с голубыми глазами твоего роста. Они тебе дадут платье и заплатят гонорар. — девушка снова поворачивается к турчанке и, помахав вокруг своего лица, задаёт какой-то вопрос. Та мотает головой и тыкает в меня.
— Тьфу, говорит, твой типаж нужен. Ну что, согласна или нет?
— Нет, конечно. Я хотела пойти посмотреть «Цистерну Базилику».
— Оййй, — морщит нос моя собеседница, — эта Базилика стояла без тебя тысячу лет и дальше стоять будет. А вот так сняться в эпизоде тебе могут предложить только раз в жизни. Не ломайся, — девушка поворачивается и уточняет у турчанки. Присвистнув, переводит, — пятьдесят долларов за сцену, где тебе нужно просто пройтись! А нам в массовке по десятке платят! За два часа работы!
— Хмм, за два часа работы я и дома пятьдесят долларов иногда получаю. — жую губу. Думаю, что это покроет суточную стоимость проживания гостиницы. Деньги мне сейчас не помешают. — Точно не развод какой-то? — Спрашиваю я. — А то что-то я уже не очень вашим доверяю.
— Это не мои, я тоже приезжая, — закатывает глаза девушка. — Меня Асия зовут. Я из Караганды. Из Казахстана, в смысле. Нет, не парься, тут реально сериал снимают. «Любовники августа». Уже второй сезон по телеку идёт. Она загружает на своём телефоне сайт с мировой базой кинофильмов и набирает что-то по-турецки. Потом тыкает пальцем в бейджик, висящий на шее турчанки. Там её фото, имя и название сериала, такое же, как в интернете.
Ладно, спрошу потом номер серии и скажу маме, что я там есть. Возможно, она тоже смотрит это шоу, и я скрашу ей горькую пилюлю своего бесславного возвращения.
— Ну хорошо, — вздыхаю я. — Снега, — протягиваю руку по очереди Асие и Фатме, как написано в бейджике у турчанки.
Мы снова идём на территорию султанского дворца. Так вот куда шли те парни с баулами и с техникой! Возле ресторана с видом на Босфор уже установили два огромных шатра и один поменьше. Массовку отзывают в сторону и начинают объяснять задачу. Фатма тянет меня за собой, а потом, подумав, выхватывает из толпы Асию.
— Блин, ну вот ещё с тобой нянчиться! — возмущается та. — Ладно, смотри. Тебе нужно будет одеться в платье. Потом пойти, откуда скажут. По задумке герой нечаянно тебя толкнёт. Сейчас порепетируешь сцену с дублёром. Актёры из главных ролей приедут к началу съёмок. Дальше тебе покажут, куда сесть и просто будешь молча там смотреть в одну точку, понятно?
— Не совсем, но, наверное, в процессе пойму. А почему этот актёр не может порепетировать со мной сам?
Асия возмущённо цокает языком.
— Да они же звёзды! Нас за людей даже не считают. Да норм будет, он всё сделает сразу. Я не в первый раз в массовке снимаюсь, он чёткий, как робот. И красавчик, — вздыхает девушка.
— Оо, — волнуюсь я, пока визажистка наносит мне на лицо вечерний макияж. — Ты уверена, что кисти чистые? И мне кажется, что оттенки слегка не мои.
— Чёрт, нет, — отвечает Асия, заглядывая мне в лицо. — Надеюсь, не очень будет видно. Съёмки предзакатные.
— Не хочу подцепить подкожного клеща, — пищу я. — А что скажет мама, когда увидит, что я похожа на Джокера?
— Ну, молись тогда, — ржёт Асия. — Да ладно, вроде бы закончили.
— Слушай, а можешь мне скинуть ссылку на этот сериал? — Прошу я новую знакомую. — Маме отправлю, она у меня любительница.
Асия набирает мой номер в ватсапе и скидывает название и ссылку.
— Ты вообще, как тут оказалась? — спрашиваю я её. Мне сказано ждать у перил, и я уговорила Асию постоять со мной.
— Да обычно. Десять лет назад приехала в универе учиться. Понравилось тут. Вот, решила остаться.
— Работаешь где-то? — уточняю я.
— У меня страничка про Стамбул на сто пятьдесят тысяч подписчиков, — пожимает плечом Асия. — Я блогерша.
— Ооо, — восхищённо вздыхаю я. — На жизнь хватает?
— Да, норм. Сейчас контент запилю. — Она делает наше селфи на фоне ресторана
