Сосед года - Ляна Вечер
— Гордая, да? — злая ухмылка мелькает на губах бывшего. — Лучше в сарае жить, чем со мной? — окидывает взглядом коридор. — В нищете этой… — бьёт розой таракана, который ползёт по стене.
Насекомое шлёпается на пол, а я добиваю его тапкой. Эту дрянь надо отсюда выпроваживать. И я сейчас не про тараканов. Хотя их тоже надо. Но сначала Стаса.
— У тебя всё через одно место — через банковский счёт. Уходи.
Он пытается что-то ещё говорить или даже предъявляет мне, но я не слушаю. Открываю дверь и выпихиваю бывшего на площадку. Щёлкаю замком и выдыхаю. Не было, блин, печали — нарисовался.
За окном бабахают фейерверки, люди кричат «С новым годом!»
— С новым годом, — повторяю за ними тихим осипшим голосом.
Стас, наверное, рассчитывал, что мы проведём эту новогоднюю ночь вместе. И вообще помиримся. Не угадал. Я многое готова простить, но не измену.
Дверной звонок снова тренькает.
Станислав не понял, что ему ничего не светит? Злость берёт в оборот мгновенно.
— Вали отсюда! — кричу, распахнув дверь. — Ой…
За порогом стоит совсем не Стас. Вера Иванна зачем-то пожаловала.
— И тебя с новым годом, Вероника, — отойдя от шока, выдаёт старушка. — Вижу я не вовремя. Позже зайду.
— Подождите! — мне дико неловко. — Я подумала, что… Неважно. Я не собиралась на вас кричать. Простите.
— Ладно, бывает, — Вера Иванна оттаивает. — Я чего пришла-то, — поглядывает в сторону. — Не знаешь, чей букет?
Высовываюсь из квартиры — действительно букет. На подоконнике подъездного окна лежат шикарные бордовые розы, декорированные плетёными снежинками и блестяшками. Выглядит интересно и точно стоит немалых денег. Кому в голову пришло бросить в подъезде такую красоту?
— Может, для кого-то из соседей принесли, но лично вручить постеснялись? — пожимаю плечами. — Тайный поклонник.
— Тогда точно для тебя цветы, — хихикает бабуля.
— Почему это? — таращу глаза на соседку.
— Я с женихами лет так тридцать назад завязала, Ашотик у меня за стенкой не понял бы такого жеста, а Орлику скорее коньяк подарят, чем розы. Остаёшься только ты.
Во бабуля даёт! Агата Кристи отдыхает.
— Вы не смотрели, может, в букете есть записка?
— Не, не смотрела.
Выхожу из квартиры, спускаюсь по ступенькам и беру тяжеленный букет в руки. Записки нет. Жаль.
— Куда кладёшь-то, хосподи?! — возмущается Вера Иванна, когда я пытаюсь вернуть цветы на место. — Забирай домой, — идёт ко мне. — Тут останутся — завянут. Жалко.
— Тогда вы возьмите, — протягиваю ей букет.
— Ещё чего! — шарахается от роз, как от дьявола. — У меня аллергия! На пыльцу, — придерживаясь за перила, топает на первый этаж.
— Ладно… — сую нос в ароматные цветы. — С новым годом! — кричу старушке вдогонку.
— С новым, милая, с новым, — кряхтит, закрывая дверь.
Тащу красоту домой, а на сердце странные ощущения. С одной стороны — мне неловко, что я присвоила чей-то подарок, а с другой — он мне так нравится, что вообще пофиг на мораль. Тем более Вера Иванна сказала, что тут цветы получать некому. Просто ошиблись адресом и не туда принесли. Да, кто-то остался без приятных впечатлений, но зато теперь у меня есть капелька счастья в вазе. Думаю, после всего, что со мной произошло накануне, я её заслужила.
Спасибо, Дед Мороз!
Глава 8
Спала я, как младенец. Укол, который мне поставили в больнице страшно болючий, но очень эффективный. Сегодня уже гораздо легче. Сопли присутствуют, но хотя бы не столько, сколько вчера. Да и кашляю я меньше.
Утро получается кипишным и плодотворным. Сначала приезжает неотложка, и врач выписывает мне рецепт. Потом я ищу в интернете работающие первого января аптеки. Но нахожу только одну — дежурную, и она у чёрта на куличиках. Приходится снова раскошеливаться на такси.
Возвращаюсь домой с полным пакетом медикаментов и парой тысяч на банковской карте. Овёс нынче дорог, как говорится.
Навожу себе чай и сажусь за стол морально готовиться к инъекции. К самоинъекции. Уколы я ставить умею, но себе не пробовала ни разу. И, как назло, тело снова ломит. Короче говоря, надо бы поторопиться с уколом, а то меня снова скрутит. Но, блин, как?..
В голову приходит шальная мысль позвать Саню. Придумала же! Его, кстати, сегодня не слышно — поглядываю на дверь. Спит человек после дежурства, а тут я такая: «Не уколешь меня?». Боже, при чём тут «спит» вообще?! Пригласить пошловатого соседа, чтобы он пялился на мои булки… Нет!
Деваться некуда — готовлюсь самостоятельно исполнить почти смертельный номер. Тщательно мою руки, обрабатываю поверхность стола от микробов и приспускаю пижамные штанишки.
Стою. Орудие к бою готово. Как бы так повернуться… Всё тело ломит, и кульбиты совсем не кстати.
— У-уй! М-м-м… О-ох…
И это я ещё ничего толком не сделала! Просто пытаюсь принять удобное положение. Может, в плечо поставить? Нет, не стоит. Укол ядерный — рука отнимется к чёртовой бабушке.
Головой понимаю, что ничего не выйдет, надо оставить дурную затею, но надежда — штука живучая. Продолжаю охать, ахать и кряхтеть.
— Нельзя потише?! — раздаётся из-за двери голос Сани. — Любить друг друга! — добавляет с рыком.
Стою красная, как варёный рак. Я стонала от души, а товарищ следователь подумал, что я тут с мужчиной. Господи, как неудобно вышло!
— Я просто пытаюсь поставить себе укол! — оправдываюсь громко, чтобы точно услышал. — Но ничего не выходи-и-ит! — хнычу.
— В смысле — укол? — Саня подходит к двери.
— Мне уколы прописали, а поликлиника сегодня не работает.
— Ты там одна, что ли?
А с кем? Вопрос соседа меня удивляет. Саня в курсе моих несчастий. Неужели правда подумал, что я после вчерашнего забега, да ещё и больная, мужика в гости пригласила?
— Одна, конечно.
В ответ слушаю его шаги, а через мгновение тренькает дверной звонок. Иду открывать.
— Ты… чего? — растеряно смотрю на соседа.
Взъерошенный, как воробей, Орлик с синяками под глазами шагает через порог и закрывает дверь на замок. В его стиле, да. Зачем дожидаться приглашения?
— Укол тебе ставить пришёл, — заявляет и заглядывает в зал.
Такое впечатление, что он там моего любовника пытается высмотреть. Я же сказала, что одна. Из «криминального» в зале только ваза с не моим букетом.
— Ты умеешь?
— На диван пошла легла, — в свойственной ему манере приказывает Саня и цапает с тумбочки рецепт.
Ну, может, это лучше, чем мучиться без лекарства. Да и спорить с соседом себе дороже — уже успела понять.
— В кухне на
