За горизонт! - Дмитрий Ромов
─ Брагин! — не слушается и всё-таки бушует она. ─ Немедленно на рабочее место!
Всё-таки можно понять Георгия Ивановича, который он же Гога, он же Гоша, он же Юрий, он же Гора, он же Жора. Женщина начальник ─ это вам не фунт изюма.
Я звоню Анатолю домой и не дозваниваюсь. Потом звоню Злобину и тоже не дозваниваюсь и тогда мы всё-таки идём обедать, то есть завтракать.
Набираем себе много всего вкусного и не торопясь едим. Ну, то есть пытаемся не торопиться. Я пытаюсь.
─ Наташ, я думаю, ─ начинаю я, ─ тебе не надо вот так резко бросать универ.
─ Что?
Кажется, этого она не ожидала и теперь смотрит на меня так, будто я ей в сердце выстрелил.
─ Всё-таки ты больше семестра ему посвятила, и результаты учёбы вон какие хорошие. Давай переведёмся на заочное, чтобы год не терять. А на будущий год попытаемся тебя перевести в МГУ.
─ А если не получится? ─ с облегчением выдыхает она.
С облегчением, потому что я не буду настаивать на возвращении в Новосиб.
─ Ну, если не получится, тогда уж будешь поступать снова на первый. Но я думаю получится. Почему нет? Даже если нельзя, мы попросим кого-нибудь за тебя замолвить словечко.
─ Ну, можно… ─ пожимает она плечами.
─ Но, в любом случае, нужно тебя куда-то на работу устраивать. Ты же не можешь быть тунеядкой, правда? Не при капитализме живём.
─ Ну, да, я работать согласна, ты что думаешь…
─ Егор, ─ подходит ко мне Саня Какора. ─ Там из казино прибежали, тебя ищут.
─ Что случилось?
─ Говорят, Лимончик пришёл…
Вжих… Сердце, привычное к адреналину заводится с полуоборота.
─ Чего-чего? ─ хмурюсь я.
─ Тебя требует… говорить хочет…
─ Сейчас что ли?
─ Ага. Немедленно…
3. Ау, твою дивизию
─ Прямо требует? ─ поднимаю я брови. ─ Типа, как требуйте долива пива после отстоя пены? Или как?
─ Да я не знаю, ─ хмыкает Саня. ─ Требует, говорят и всё.
─ Ну ладно, ─ киваю я. ─ Пусть передадут, что я бегу уже. Раз Лимончик требует, нужно ведь бежать, правда?
─ Тебе виднее, ─ кивает он. ─ Я скажу тогда…
─ Да, скажи, пожалуйста. Ты, кстати, отдохнул, поспал?
─ Да, путём всё.
─ А Семён? А то я у вас даже не спросил.
─ Семён Семёныч тоже, ─ кивает Саня.
─ Погоди, он же не Семёныч, ─ удивляюсь я.
─ Ну да, ─ пожимает он плечами. ─ Это я так…
─ Ясно.
─ Я тогда пошёл?
Какора уходит.
─ Ты же не поел совсем, ─ вздыхает Наташка.
─ Так, мы и не уходим ещё.
─ Тебя же там требует кто-то… ─ не понимает она.
─ Так если бы умолял, а то… требует, ─ улыбаюсь я. ─ Подождёт. И куда ты хочешь пойти работать?
─ Ну, особенно выбирать мне не приходится, ─ говорит она и рушит вилкой фигурную пирамидку салата «Столичный» в своей тарелке. ─ У меня же ни высшего, ни специального. Так что работа только неквалифицированная.
─ Типа грузчика? ─ уточняю я.
─ Ага, ─ улыбается она, ─ только без тяжестей.
─ Куда бы тебя пристроить? Хм… Какой всё-таки салат вкусный.
─ Ты так быстро ешь… ─ улыбается она. ─ Хорошо, что пословицы не всегда соответствуют действительности.
─ Это какие пословицы? ─ хмурюсь я.
─ Ну, что кто как работает, так и ест.
─ А что? Я работаю тоже быстро.
─ Это как сказать, ─ усмехается Наташка. ─ Бывает же и такая работа, которую надо делать вдумчиво, с чувством и толком.
─ Так это же не работа, а хобби, ─ смеюсь я.
─ Что? Хобби? Не-е-е-т. Хобби это значит в свободное от работы время.
─ Ну да, всё правильно. А как иначе?
─ Не хобби, ─ упрямо мотает она головой.
─ Ладно, ─ соглашаюсь я. ─ Призвание, пойдёт?
─ Вот это правильно. Вот это мне нравится.
─ Ты торт хочешь с чаем? ─ спрашиваю я. ─ «Славяка». Знаешь, какой вкусный! Или фигуру будем беречь?
─ Не будем, ─ смеётся она. ─ Если что, сгоним потом. Я знаю как.
─ Ух ты, ─ смеюсь я. ─ Вот что правильно подобранная литература с людьми делает.
─ Периодика, ─ подыгрывает она. ─ Но нет, нам ведь важно не идти за чужими примерами, а внедрять народное творчество.
─ Креатив, ─ соглашаюсь я.
─ Это что-то неприличное, кажется. Да?
Неспеша закончив обед, я возвращаю Наташку в номер, а сам, в сопровождении парней поднимаюсь наверх. Лимончика замечаю сразу. Вот он сидит за столиком. За ним пара мордоворотов. Смотри-ка, сколько их у него. Типа, бейте, гады, всех не перебьёте?
─ О, ─ говорю я. ─ Какой сюрприз. ─ Сергей Олегович. Мы с вами стали часто видеться.
Сидит, злой, как собака. Глаза сощурены, губы сжаты, в мозгах пламя, в сердце лёд.
─ Я смотрю, не слишком ты быстро бегаешь. Полчаса тебя дожидаюсь. Велика шишка.
─ Прошу прощения, ─ улыбаюсь я, ─ ничего личного, дела государственной важности.
─ Ты моих чуваков вчера завалил? ─ спрашивает он, посылая в меня снопы раскалённых молний.
─ Вопрос в корне не верный, ─ пожимаю я плечами.
Он молчит, ждёт, когда я задам тот вопрос, который считаю верным. Ну, ладно, мне не жалко, могу и задать.
─ Это ты отдал команду своим чувакам взять меня?
Что, не нравится? Других ответов у меня для тебя нет.
─ А Пермяк с Белым?
─ Не трогал, ─ отвечаю я.
─ Тебя видели у дома, ─ хрипит он.
─ У какого? ─ удивляюсь я.
─ Чё ты горбатого лепишь⁈ Был у дома или не был?
─ Смотря у какого, ─ улыбаюсь я. ─ Что за вопрос, был ли у дома…
─ Знаешь сам, у какого, говорю же, засветился ты.
─ Не пойму, ─ качаю я головой. ─ Если видели, что за вопросы? А если не видели, то кто здесь горбатого лепит?
Вот же Джемо сучонок, подставил меня. Но как они увидели-то? Я ведь из машины не выходил. Кто там глазастый такой?
─ Ты мне дуру не гони, молодой шибко, ─ шипит Лимончик. ─ Ты порешил Зураба и Пермяка?
─ Вопросы начинают повторяться. Нет, я ничего не делал ни с тем, ни с другим. Да и с чего бы? Полагаю, это ваши блатные дела. Я в них не лезу.
─ Гонишь, падла…
─ Так, ─ я поднимаюсь из-за стола и протягиваю руку в сторону двери. ─ В таком ключе разговор не получится. Боюсь, вынужден указать на выход и попросить больше сюда не приходить. Не впустят.
Я делаю знак подойти начальнику смены.
─ Смотри-ка, деловой какой, гадёныш, ─ цедит Лимончик. ─ Сядь и успокойся. Сядь, тебе говорю.
Подходит начальник смены.
─ Вот этого джентльмена, ─ командую я, ─ вместе с его сопровождением вынести отсюда и больше не впускать.
─ Проходим на выход, граждане, ─ командует он.
─ Ты чё вертухаев что ли набрал? ─ ухмыляется Назар. ─ Убери шавку свою, уйдём сейчас. Скажу тебе, чего хотел и пойду.
Я делаю знак подождать и присаживаюсь, ожидая заветных сокровенных слов, ради которых такой большой и даже великий босс, практически босс боссов, припёрся ко мне, мелкой сошке, червячку и мошке.
─ Ты сявка малолетняя, ─ на удивление беззлобно говорит он. ─ Мне тебя прихлопнуть, о…
Он демонстрирует, как может меня прихлопнуть и хлопает в ладоши, соединяя их по-детски аккуратно.
─ И ни Чурбанов, ни сам бровастый тебя не спасут. Хлоп и нету. Не веришь? Думаешь пацанов моих уделал и теперь тебя никто тронуть не сможет? Дурачок. Или не дурачок? Вроде на дурака не похож ты, иначе так высоко бы не заполз в свои годочки. Ну, а если не дурак, значит пораскинь мозгами. Ты, конечно, не блатной, фраерок низкосортный, но в этом и есть твоё преимущество. Да? Правильно? Я тебя сразу просёк. Я вот сейчас Ферика скину,
