Путешествие в молодость - Мефодий Отсюдов
Психологическая атака завершилась успехом. Шкаф завис.
- Я ж тебе говорю, дружан мой проставился. А вот какого хера ты к нашему столу свои грязные ручонки тянешь, я чего-то не догоняю? - наглым тоном провозгласил я.
Достучаться до пьяного мозга не удалось. И пока в голове у собеседника скрипели извилины, писец подкрался сзади.
Я почувствовал сильный толчок в спину. Не удар, а именно толчок. Как будто этот доброжелатель нечаянно оступился и его вперед повело.
Такого западла я не ожидал и полетел в объятия громилы, чисто на инстинкте вжав голову в плечи. Это меня спасло. Я волосами почувствовал, как буквально в сантиметре над моей черепушкой пролетело что-то массивное.
- Кулак, что ли, - подумалось мне.
Через долю секунды, в подтверждение моей догадки, за спиной раздался смачный чавк.
Получается, шкаф, заметив мой невольный выпад в свою сторону, решил двинуть мне предупредительный в челюсть. Ему не повезло. А я по инерции боднул обидчика башкой точно в солнечное сплетение.
Нечаянно. Честное слово.
Меня-то пронесло, а вот невольному спасителю и мудаку-подстрекателю, в одном лице, не повезло. Он после стыковки банально не удержал равновесие, сделал два шага вперед и налетел своим жбаном аккурат на волосатую кувалду громилы.
- Митяй, ты охерел? - взвыли сзади, когда я, отрикошетив от громилы, грохнулся задницей на сыру землю.
Митяй, оказавшийся этим самым шкафом, с ответом не спешил. Обидчик, выпучив глаза и согнувшись хватал ртом воздух.
Думать о последствиях не хотелось совершенно. Отсиживаться и надеяться на чудо, было тупо. Сваливать – не по-нашему. Решил продолжить психологическую атаку.
- Митяй, ты нахера моему другу в жбан двинул, - завопил я и попытался изобразить подсечку.
Как там получилось, красиво или нет, я не понял. Главное результат. А он был. Митяй, суча ногами, лежал на земле. А толпа, всё также пьяно покачиваясь, соображала, чё за херня тут творится.
Радовало одно, опиздюливать меня не спешили.
- Братан, я отомстил, за тебя брат. Он не со зла, - подмазался я к нарушителю деревенских кредо.
- А ты кто? - охерел новоявленный дружан, шумно харкая кровью на землю. Хорошо, что на меня не попал.
- Ты чего? Не узнал? - возмутился я, все ещё лёжа на земле. - Значит, как на гитаре сыграть, так Санек, друг, давай вот эту, а чуть что, так ин-на! Я вас не знаю!
- Ааа, - обрадовался спаситель. - Братуха!
По ходу, гроза миновала. Местная алкоэлита, по крайней мере, один из них, меня признал. А один чувак из числа самых стойких, после того как посветил мне в морду фонариком от зажигалки, во всеуслышание подтвердил мои слова.
Так и сказал: “Наш это пацан. Вчера душевно песни попел, сегодня приехал с двумя лохами и заставил их местную братву уважить”. Вот какое оно общественное мнение. А народ пиздеть не может. Народ всё знает. В интернетах так пишут.
Примирение сторон прошло быстро. Новоявленный дружбан помог мне подняться с земли. Оказавшись на ногах, я в свою очередь протянул руку Митяю.
- Братуха, сорян. Не со зла. Оступился малость, - оправдывался я.
- Да ладно. С кем не бывает, - буркнул Митяй, схватив меня за руку.
Удержаться на своих двоих я не смог. Этот засранец дернул меня за руку и я, потеряв равновесие, с колена заехал Митяю в левый глаз.
Опять же, честное пионерское – нечаянно.
Шкаф хрюкнул и отпустил руку. Толпа одобрительно загудела.
- Ну ты даешь, братуха, - присвистнул кто-то. - Каратист, мля. Два раза подряд Митяя уделал.
Отмазываться я не стал. Хотят они так думать, нахера обламывать их розовые мечты.
Миссия была выполнена. Мужики меня зауважали, а Митяй, пробурчав что-то про реваш, попытался в третий раз мне вмазать, но между нами вклинился мой новоиспеченный товарищ. Я его имени даже не знал. Но для настоящих мужиков, это совершенно не важно. Третьестепенно даже.
Почесав репу и аккуратно ощупав начавший распухать нос, Митяй предложил посоревноваться в менее болезненном виде спорта. В литрболе.
Смысл был прост. Тупо бухать без перерыва. Кто первый вырубился, тот - лох.
- Братуха, я на тебя обиду не держу, и ты на меня обиды не держи, - провозгласил я первый тост.
И мы выпили.
- Санёк, хоть ты и хилый, но сноровка есть. Я тебя даже зауважал малость, - провозгласил Митяй второй тост, едва самогон провалился в нутро.
И только мне поднесли “чарку крепкого вина”, для третьего раунда, как сельскую идиллию прервал нарастающий топот и зычный вопль.
- Зашибу, суки, а ну разошлись нах. Я за себя не отвечаю, - орал какой-то идиот на всю округу.
Секунданты и соревнующиеся затихли.
- Саныч, - прошептал я радостно, опознав друга детства по голосу и манере общения с народом.
- Всем стоять! Трамвай, прижаться вправо, - вторил моему дружану второй голос. Судя по жаргону, это был Петрович.
Толпа слегка поредела.
- Опа на, - обрадовался я, повернувшись к источнику
