Я не продаюсь - Татьяна Тэя
Телефон оживает: приходит сообщение от Сони. Пишет, что через пару недель они с Крисом прилетят в Лондон, и я невольно тяну «м-м-м» от радости, что снова увижу подругу.
- Что такое? – Тим отводит взгляд от меню.
- Соня скоро возвращается.
- Со своим?
- Со своим.
- Быстрые они. Хочешь увидеться?
- Что значит хочу? Встреча в обязательной программе, - подмигиваю я. – Мы вообще на пикник договаривались.
- Уже и договаривались? А когда пикник? Ты как-то забыла меня об этом предупредить.
- М-м-м, если есть планы, придётся тебе их поменять. Да и не ты один не в курсе, - невинно хлопаю ресницами. - Крис, наверное, тоже. Мы как-то между собой только обсудили.
- Прекрасно, - Тим снова утыкается в меню и по напускному ворчливо бормочет, - как всегда девчонки порешали без нас.
Я хихикаю, взгляд едет в сторону. И всё. Я будто ныряю на глубину. То ли в голубую дыру, то ли в изломы рифов. И погибаю там, теряя кислород. Короткий смешок застревает в горле, когда вижу фигуру в белоснежном поло, мелькнувшую за колонной в дальнем углу зала. Светлые волосы, извечный загар, дорогая обувь, на которой буквально помешан – всё при нём.
Расстояние между нами приличное, и мне не понять, то ли привиделось, то ли реально это он.
Ладонь невольно взлетает к шее, а сердце ухает, бьётся, как дурное, о рёбра, будто хочет проскочить между ними.
Нет, нет… быть этого не может…
Руки падают вниз, и пальцы вжимаются в подлокотники кресла, ногти царапают обивку, я невольно подаюсь вперед. Если мне не показалось, то он сейчас выйдет из-за колонны.
Но никто не появляется.
Может, его нет? И это лишь моё больное воображение?
А может, там, за опорой столик, куда он сел?
- Пожалуйста, давай уйдём, - прошу я и очень стараюсь не смотреть в ту сторону, гляжу только на Тима, поднимающего удивлённый взгляд на меня.
- Тебе здесь не нравится?
- Нет-нет, всё отлично. Мне просто надо на воздух. Что-то голова кружится.
- Тома, - он тянется, чтобы взять за руку, но видя, что я словно безвольная кукла, вскакивает со стула.
У меня действительно какая-то атрофия мышц. Позвоночник будто не держит и нервные окончания не работают, импульсы просто не доходят до конечностей. Голова болтается на шее, и я в итоге накрываю лоб ладонью и зажмуриваюсь, чтобы вернуть себе чувство реальности.
- Тома, пойдём.
Ощущаю, как Тимур подхватывает меня, обнимая за плечи. Это немного заземляет. Прислоняюсь боком к его крепкому телу и позволяю вывести себя из здания. Перед глазами темно, я буквально ступаю наощупь.
На улице очень хочется обернуться, удостовериться, что мне показалось.
Но с другой стороны я боюсь, что он… тот самый… увидел меня и пошёл за нами. Вдруг обернусь, а он там. А далее, вполне вероятно, меня накроют большие… нет, огромные проблемы.
Конкретно потряхивает и просто до чесотки хочется оглянуться.
Я всё-таки не выдерживаю, оборачиваюсь, но у входа пусто. Никого. Лишь большие стеклянные двери разъезжаются, впуская в холл новых гостей.
- Тома, всё в порядке? – горячий шёпот Тима проникает в мой мозг, его губы прижимаются к самому уху, а сильные руки не дают упасть.
Цепляюсь за него, как за якорь, как за последнюю надежду.
- Да, мне лучше… определённо лучше.
11
Несколько дней меня ещё потряхивает. Стараюсь не демонстрировать Тимуру своё состояние, говорю, что просто неважно себя чувствую. Уезжаю к себе под предлогом недомогания, а сама лежу в кровати и изучаю социальные сети. Отслеживаю кучу постов с геометкой бара в тот день, когда мы там были, и в другие. Выискиваю на фотографиях его. Чуть ли не под микроскопом снимки изучаю. Бред бредовый.
Нет его на них. Нет. Вероятно, у меня случился глюк. Обозналась. Да и что ему здесь делать? В Лондоне? Он в Москве. Наверное. Или где-нибудь на юге, лето же. Да плевать где. Только бы подальше от меня.
Когда в дверь внезапно звонят, я подскакиваю, потом ругаю себя за излишнюю нервозность и иду открывать. Я стала пуганая, будто кролик в чистом поле. В таком состоянии мне некомфортно. Это словно и не я.
В подобные моменты жалею, что не изобрели ещё машину времени. Прыгнула бы сейчас в неё и помчалась исправлять прошлое. Стёрла бы сей позорный факт из своей биографии. Будь проклят тот день, когда я согласилась на предложение Симы. Но мне казалось, что другого пути нет. Какая же глупая я была! Альтернатива есть всегда. Пускай не очевидная, но она находится.
На пороге парень из доставки. Вручает мне бумажный пакет и цветы. Ну раз букетик принесли, догадываюсь, от кого «посылка». От Тима, конечно.
Заказал мне обед из какого-то супер-вкусного ресторана. Ещё и на телефон отписался, что приехал бы на ужин, если я не возражаю. А у меня слёзы на глаза наворачиваются, потому что ощущение счастья такое хрупкое.
Я влюблена в Логинова. Очень сильно и глубоко. И мне так страшно, что я могу Тима потерять. Это невыносимо. Потому что я знаю: когда трясёшься над чем-то, боясь подставы от судьбы, эта подстава обязательно происходит.
В конце концов, звоню Тиму, говорю, что жду его. Хватит прятать голову в песок. От этого хуже только мне.
Он приезжает так быстро, что закрадываются подозрения, что шатался где-то поблизости и ждал моего приглашения. Впрочем, все вопросы отпадают, стоит Тимуру переступить порог.
- Тебе лучше? Вижу, что да, - он чмокает меня в макушку, а я поджимаю губы и прищуриваю глаза.
- Целовать можно сюда, - показываю на свой рот, - у меня всего лишь… упадок сил, а не вирус.
- Думаешь, мне повторное приглашение надо? –
