Месть на десерт - Лина Филимонова
Я, блин, привез ее на отдых! Оплатил билеты и отель. Я ее по ресторанам таскаю! Но ей все мало… Жадная стерва.
Кольцо? Жениться? Да ни за что на свете!
Снежана выскакивает из номера, имитируя истерику. Я с облегчением выдыхаю. Хоть спокойно соберусь!
Билет уже поменял. К счастью, нашлось одно место на сегодняшний вечерний рейс. Сейчас покидаю все в чемодан – и адьес. Посижу в аэропорту до вечера. Ни минуты не хочу здесь оставаться.
Та-ак… А где мой паспорт?
Дверь в номер распахивается. На пороге – разъяренная Снежана.
– Ты что думал, можно мной попользоваться и бросить? И оставить тут одну, расплачиваться за отель?
Ах, вот где она была. Сгоняла на ресепшн, узнала об оплате. Продуманная стерва!
– Я заплатил за отель!
За то время, что мы жили вместе. А оплачивать ее проживание здесь я не собираюсь. Пусть ищет себе нового лошка. Меня все это достало.
– Ну ты жмот… – выдыхает она.
Похрен. Сейчас найду паспорт и…
Смотрю на ее довольную рожу, и понимаю – это ее проделки.
– Верни паспорт, стерва!
– Верну. За сто тысяч.
– Что?!
– Мне тут еще неделю отдыхать. Сотка, конечно, маловато для нормального отдыха в Сочи. Но что с тебя взять.
Вот су…
Я бросаюсь к ней. Перед глазами красная пелена. Она меня так бесит, что я уже не владею собой. Мои руки на ее шее. В ее глазах страх. Что, не ожидала от меня такого? Я сам не ожидал, если честно.
– Забирай… – хрипит она.
Я разжимаю ладони. Забираю паспорт из заднего кармана ее джинсовых шорт. Беру чемодан и сваливаю.
– Я на тебя знаешь кого натравлю? – визжит она мне вслед. – У меня знаешь какие друзья? Тебе конец!
Да пофиг. Пусть истерит. Я еду домой.
Где спокойно, тепло, уютно. Где меня любят и ждут. И никто не выносит мозг.
* * *
Я выхожу из такси у подъезда. Забираю чемодан из багажника. Смотрю вверх, на свои окна. Свет горит, время уже позднее.
Аня, наверное, приготовила что-нибудь вкусненькое к моему приезду. Макс будет рад меня видеть. Алиса вредничает, но, конечно, тоже скучает. Я, кстати, купил им подарки в аэропорту. Люблю их. У меня прекрасная семья!
Открываю дверь в подъезд. Поднимаюсь на лифте. Вставляю ключ… Да что такое? Он не вставляется.
Не могла же Аня замки поменять? Полный бред.
Или я ключи перепутал? Да нет, я же в подъезд вошел…
Тыкаюсь несколько раз, и нажимаю звонок. Слышу трель за дверью. Но дверь не открывается. Да что они там, оглохли?
Я раздраженно дергаю ручку. Мое благостное настроение постепенно улетучивается. Я жду, жду… Уже начинаю беситься.
И тут дверь распахивается.
– Аня, какого… – начинаю я.
И замолкаю на полуслове. Потому что передо мной не Аня. А какой-то мужик…
Глава 30
Николай
– Э-э-э – вырывается у меня.
– Че надо? – раздается бас мужика.
Это здоровый амбал в семейных трусах и майке. Стоит, чешет пузо, смотрит на меня, как на таракана.
– Я… кажется… перепутал…
– Ну и вали давай, – перед моим носом захлопывается дверь.
Моя дверь!
В момент, когда я увидел мужика, у меня мелькнула мысль, что я случайно забрел не на тот этаж. Поэтому и ключ не подходит. И открывает мне совсем не Аня…
Но теперь, когда дверь захлопнулась, я четко вижу: это моя дверь. Номер квартиры сто восемнадцать. Я на своем этаже!
Тогда… Что за нафиг? Что за мужик в моей квартире?!
Снова звоню. Дверь распахивается.
– Опять попутал? – произносит все тот же мужик.
Я заглядываю за его плечо. Квартира моя. Вижу комод в прихожей, бежевые обои, вешалку. Это моя прихожая!
– Вы… Вы вообще кто? – наезжаю на мужика.
– Я Григорий. А ты?
– Я тут живу!
– Чувак, ты бухой?
– Я… Вы… Пустите меня!
Это слишком страшно!Почему-то мне кажется очень важным прорваться в квартиру. Я уверен, что там Аня, и дети, и… все, к чему я привык. А этот мужик – какая-то ошибка. Или… я не знаю, что. Я боюсь об этом думать.
Мужик стоит, опершись рукой о косяк двери и перегораживая мне дорогу. Я наклоняюсь и ныряю под его руку. Влетаю в квартиру. Бегу на кухню.
А там…
Незнакомая женщина наливает суп в тарелку. И незнакомые дети сидят за столом.
Что… Как… Где я…
Что происходит? Это невозможно!
* * *
Я сижу на скамейке у подъезда. Рядом чемодан. Я не помню, как сюда попал. И как вышел из квартиры, тоже не помню.
Да что со мной такое?
Мужик спросил, не бухой ли я. А, может, я напился, а сам не помню? Точно. Я пьяный в дрова. А где я выпил? В Сочи не пил. В самолете не пил. По дороге тоже.
Я все помню. Послал Снежану, поехал в аэропорт, прилетел, взял такси – и вот я дома. Трезвый, как стекло.
Но… где-то точно был сбой. Сбой матрицы. Что-то пошло не так… Может, попробовать еще раз? Типа, выйди и зайди заново, как говорят программисты.
На трясущихся ногах подхожу к подъезду. Ключ от домофона подходит. Все хорошо. Сейчас поднимусь на лифте и окажусь дома.
А вся эта хрень мне привиделась. Может, я просто приболел…
Поднимаюсь. Моя дверь. У меня в руке ключ. Я делаю глубокий вдох… И быстро вставляю его в замочную скважину. Подошел! Точно, подошел! Все хорошо. Все просто прекрасно…
Блин. Он не поворачивается. Он застрял. Он…
Дверь распахивается.
– Мужик, ты забодал тут лазить. Я тебя сейчас с лестницы спущу, вместе с чемоданом.
– Я… Вы…
– Какого хера ты мне замок ломаешь?
Он выдирает ключ, швыряет его в меня. Я слышу металлический звон о плитку пола. Наклоняюсь, поднимаю его… Дверь уже захлопнулась.
За спиной слышу звук разъезжающегося лифта. Из него выходит наша соседка. Не знаю, как ее зовут. Молодая симпатичная девушка, живет напротив, недавно переехала, мы с ней всегда здороваемся.
– Здрасьте! – говорю ей.
Она смотрит непонимающе. И натянуто произносит:
– Здрасьте.
– Я ваш сосед… Вот здесь живу.
Показываю на свою дверь. Она пожимает
