Проклятый кузнец - Дмитрий Мануйлов
Фрей нахмурился. Ему впервые захотелось ударить свою вторую личность.
— Нет, не так. Я здесь не за тем, чтобы вернуться в прошлое, напротив: я пришёл сюда, чтобы исправить настоящее.
«А как же будущее?»
— А будущего у меня нет.
Ноги сами понесли Фрея к подвалу. Никаких колебаний не было — осталась лишь холодная решимость достичь цели, не взирая на средства. Он был обязан отомстить клану Хван за смерть Шейна, а потом…
Да плевать, что будет потом.
Фрей остановился у спуска и скинул с плеча походный мешок. Сколько бы вещей он с собой не брал, чего-то всегда не хватало: на сей раз это был факел. Фрею пришлось выйти из руин и найти подходящую ветку, которую он споро обмотал оторванным рукавом от грязной рубашки.
— Вдруг получится.
Он требовательно уставился на самодельный факел. Простой, в общем-то, фокус не требовал каких-то особых навыков: надо было всего лишь направить поток ци, насыщая легковоспламеняемый предмет своей энергией. Прежнему Фрею без проблем удавалось разжигать таким способом костёр на привале.
Ци неохотно колыхнулась, потекла по пальцам, сползла на древко, но тут же вернулась обратно, не желая покидать тело своего обладателя. Факел даже не задымился.
«Похоже, не сработало», — глубокомысленно заключил Вэйшэн.
— Ничего страшного, — Фрей пожал плечами, не собираясь выдавать разочарования. — Есть и более доступный метод.
Отыскав на дне походного мешка огниво, Фрей несколько раз ударил кресалом, выбивая искры из небольшого куска кремния. Спустя полминуты факел наконец разгорелся.
— Вот видишь? Никаких проблем.
«Я бы так не сказал. Ты — настоящее хранилище проблем».
На это замечание Фрей лишь фыркнул. Во-первых, вступать в спор с собственным внутренним голосом он считал новым этапом развивающейся шизофрении. Во-вторых, Вэйшэн был прав.
— Пожалуй, так и есть, — согласился он, спускаясь по каменным ступеням. — Но сколько бы проблем не скопилось, я с ними разберусь.
«Ну, хоть с настроем у тебя проблем нет. Может, ты не совсем безнадёжен», — довольно пробурчал Вэйшэн.
Свет от горящего факела озарил стены знакомого подвала. Здесь практически ничего не изменилось: в центре помещения стояла всё та же каменная плита, предназначенная для жертвоприношений. Разве что трупы несчастных жителей деревни успели разложиться, оставив после себя лишь голые скелеты, покрытые еле заметными следами от зубов. Прежде, чем плоть исчезла от времени, лесные хищники успели ей как следует поживиться.
Фрей прошёл в дальний угол подвала, достал из-за пояса охотничий нож и опустился на колени. Он добрался до цели, приблизился к ней вплотную, но теперь, оказавшись совсем рядом, заколебался. Фрей знал: если он продолжит, обратной дороги уже не будет.
Путь, которым шли проклятые последователи, отличался от Шагов Пути Воина, отрицал общепринятые ценности. Он был противен самой природе, и каждый, кто узнает о том, что Фрей избрал его, наверняка захочет его убить. Цена силы была слишком высока.
«Так и будем сидеть? — участливо поинтересовался Вэйшэн. — Если ты не уверен, ещё не поздно развернуться и уйти».
Фрей нахмурил брови. Внутренний голос привёл его в чувство.
— Нет, — медленно проговорил Фрей, собираясь с мыслями. — Я принял решение и готов к его последствиям.
Прежде, чем сомнения успели вновь возникнуть в его голове, Фрей вскинул нож и резко опустил его.
Земля охотно поддавалась его ударам, словно сама желала избавиться от своей ноши. Прошло всего несколько минут, когда нож ткнулся во что-то твёрдое, и Фрей опустил пальцы в мягкую, взрыхлённую почву.
«Вернулся, — удовлетворённо прорычал в голове знакомый голос. — Передумал».
Фрей вздрогнул. Его ладонь сомкнулась на топорище демонического оружия, ощущая неестественное тепло. Первым желанием Фрея было одёрнуть руку и сбежать, уйти как можно дальше отсюда, но он заставил себя вытащить топор наружу.
Земля осыпалась с топора, как оковы, упавшие с запястий освобождённого узника. Зубастое лезвие довольно моргнуло кроваво-красными прожилками:
«Я знал. Ждал».
Глава 8
Фрей до боли стиснул пальцы на рукояти топора. Сейчас решалось, кто из них, воин или демоническое оружие, займёт главенствующее место в их тандеме.
— Да. Я вернулся, — жёстко обрубил Фрей. — Я вытащил тебя, и ты будешь мне подчиняться.
Топор оказался неожиданно покладист:
«Да. Договор».
Фрей удивлённо приподнял брови. Он не ожидал, что демоническое оружие согласится на его условия так просто.
«Думаю, он говорит о твоей крови, — вмешался Вэйшэн. — Для того, чтобы заключить договор с демоническим оружием, требуется дать ему испить твоей крови».
Топор, однако, не подтвердил изречения Вэйшэна:
«Нет. Кровь. Была. Договор. Есть».
«Я ничего не понял», — пожаловался Вэйшэн. Фрей вздохнул:
— Зато понял я. Он говорит, что уже получил мою кровь, когда его предыдущий хозяин меня ранил. Я прав?
«Да. Кровь. Была. Остальные. Смерть».
— Остальные, чью кровь он испил, мёртвы, — перевёл Фрей. — Остался только я, а значит, лишь я и могу быть его хозяином.
«Да. Всё так».
«Как удачно, — заметил Вэйшэн. — Получается, тебе даже не придётся резать себя… Этим. Великие боги, что за отвратительное лезвие!»
«Прекрасное, — возразил топор. — Рвать. Части. Удобно».
Фрей поморщился, будто прожевал лимон целиком:
— Заткнитесь, оба. У меня от ваших разговоров голова разболелась.
«Как скажешь».
«Да».
Фрей тяжело вздохнул. Похоже, работать с топором будет сложнее, чем он думал.
Он прислонился к стене, положив топор себе на колени, и опустил взгляд. Факел почти догорел, но зазубренное лезвие продолжало светиться, не позволяя внутреннему пространству подвала погрузиться в темноту.
— Так, давай по порядку, — требовательно спросил он. — Что ты можешь?
«Убивать», — бесхитростно ответил топор.
— Подробнее!
«Убивать. Много. Копить. Сила. Делиться. Хозяин».
Фрей прикрыл глаза. Из несвязной речи топора он понял, что убийства воинов укрепляют демоническое оружие, одновременно увеличивая силу его владельца. Но кое-что всё-таки требовало уточнения:
— Сколько нужно убивать?
Топор ответил не сразу, словно вопрос вогнал его в ступор:
«Убивать. Много. Больше. Смерть. Больше. Сила».
«Похоже, он хочет сказать, что ты станешь тем сильнее, чем больше воинов падёт от твоей руки», — подсказал Вэйшэн, который, судя по всему, приловчился разбирать рубленую речь демонического топора. Фрей вздохнул: судя по всему, хранить молчание внутренний голос не собирался.
— Я понял, Вэйшэн. Но, может, ты всё-таки умолкнешь? Когда мне понадобится твой совет, я непременно к тебе обращусь.
«Конечно-конечно. Я — сама тишина. Видишь? Меня уже нет».
От досады Фрей едва не зарычал.
— Ты можешь скрыть своё свечение? — обратился он к топору. Вопрос был отнюдь не праздным: демоническое оружие и так выглядело необычно, а пульсирующие красные прожилки и вовсе выдавали его неестественную природу с головой.
«Скрыть. Так?»
Алый узор, украшающий лезвие топора, дёрнулся, сузился, а затем
