Капкан для Медведя - Лана Пиратова
— Хм. А портрет-то причем? Ну, изрисовали бы экскаватор, — недоумевает он.
— Дался вам этот портрет! — хмурюсь я и встаю. Затянулось что-то наше общение. — Отдайте мне мои вещи. Я вам все рассказала. Ваша очередь исполнять обещанное.
Он хмыкает, отделяется от столешницы и выходит из комнаты. За вещами моими пошел.
Еще раз оглядываю кухню. Классная. Как из журнала
— Юль! — слышу голос Дениса. — Подойди, помощь твоя нужна!
Ну, привет. Что он еще там задумал?
Тоже выхожу из комнаты и иду на голос.
— Подойди, — манит меня рукой к какой-то тумбочке. — Да не бойся ты! Ну?
Подхожу. Но я на чеку, если что.
— Что случилось?
— Да паспорт твой за шкаф завалился, — вздыхает Денис.
— Это как? — пытаюсь заглянуть в щелку между шкафчиком и стеной. Вон, он мой родимый. Лежит там. — Вы зачем его туда кинули? — смотрю на Дениса.
— Я не специально! Он сам выпал.
— Плохо держали! Так достаньте! Чего вы ждете?
— Моя рука не пролезет туда, — поясняет он. — Я пробовал. Нет. Поэтому и позвал тебя.
— Так давайте тумбочку эту отодвинем от стены и все. И достанем, — предлагаю я.
— Она привинчена.
— Как?
— К полу привинчена. Не отодвинешь.
— Вы шутите? — спрашиваю и попой толкаю тумбочку. Реально не двигается. Ну, кто привинчивает мебель? Если это не в психушке, конечно. — Слушайте, а зачем вы это сделали?
— Есть причины, — хитро щурится он. — Достань паспорт свой и расскажу.
Делать нечего. Мне нужен мой паспорт. У меня через пару дней новая работа. Там без паспорта не пустят.
Еще раз заглядываю в узкую щелку.
— Я не дотянусь до паспорта-то. Есть у вас палка, что ли, какая-нибудь, чтобы я протолкнула его?
— Есть, — улыбается Денис и протягивает мне ложку для обуви с длинной ручкой.
Я сначала пытаюсь дотянуться до паспорта сверху, наклонившись. Не получается.
— Придется залезть, — вздыхаю и Денис подхватывает меня и сажает на тумбочку. — Спасибо.
Ковыряюсь в щелке, а сама прямо чувствую его взгляд. Я сейчас попой к нему. Еще и в раскоряку. Представляю, как это выглядит, но, блин.
Тороплюсь и выпихиваю-таки паспорт из заточения.
— Готово! — сообщаю радостно. Разворачиваюсь к Денису лицом и меня пугает его взгляд. Он смотрит на меня исподлобья и грудь так часто вздымается.
Я хочу спрыгнуть с тумбочки, потому что его просить о помощи страшно. Но он перехватывает меня за талию и сажает на тумбочку к себе лицом.
— Знаешь, зачем ножки привинчены? — спрашивает очень тихо и наклоняется.
Да мне как-то и неинтересно, на самом деле. Уйти бы побыстрее.
— Чтобы соседи не жаловались на стук, — хрипит он и носом касается моей скулы. — Ты вкусно пахнешь, — шепчет он.
— Я тоже люблю запах краски, — отвечаю я, отстраняясь.
Он усмехается.
— А знаешь, откуда стук?
Я чувствую себя как на викторине. Какой загадочный мужик. Как бы донести до него, что мне плевать?
— Потому что я так сильно долблюсь, что тумбочка не выдерживает. Бьется об пол, — продолжает он свой монолог.
— Ну, тогда не буду мешать вам, — пытаюсь слезть. — Долбитесь в тумбочку и дальше.
— Ахахаха, а ты веселая. Мне нравится. В тебя я буду долбиться, детка. В тебя.
И прижимается ко мне своей ширинкой. О, Господи! Что там у него?!
Мне кажется, у меня глаза круглыми становятся. Смотрю на него, не моргая.
13. Юля
— Только не падай в обморок от счастья, — усмехается он.
— Знаете, — говорю я, немного придя в себя, — у вас шутки совсем не смешные. Лучше не шутите больше. Я пойду.
И опять пытаюсь спрыгнуть с тумбы, но куда там!
Мужик обхватывает меня за попу и толкает к себе. И опять в меня упирается что-то твердое.
— Ох, Пчелкина, заводишь ты меня, — хрипит он. — Считай, собеседование прошла.
— Какое еще собеседование? — смотрю на него недоуменно, пытаясь убрать его руки с себя.
— На главную роль в моей постели, — ухмыляется самодовольно. — Что-то дохрена разговоров. Давай уже к делу. Раздевайся. Давай, каждый сам себя. Так быстрее будет.
Он отпускает меня и берется за свою ширинку.
— Эй, вы чего? — трепыхаюсь на тумбочке. — Вот, вы спрашивали, похожи ли вы на насильника или маньяка?
— Ну?
— Похожи! Капец, как похожи! Но вы же не такой, правда? — с надеждой смотрю на него, а он уже замок опускает. Господи. Там что-то огромное. Что он себе в трусы засунул? И зачем?! Чтобы еще больше напугать меня?
— Ты права, — поднимает на меня взгляд и дергает бровью. — Я маньяк. Сексуальный маньяк. Потому что пиздец, как хочу тебя. Но я не насильник! Мне сами всегда дают! А знаешь, сколько было таких?
— Боже, сколько лишней информации за один вечер, — демонстративно закатываю глаза. — Боюсь огорчить, но я, пожалуй, прерву этот список.
— Пчелка-Пчелка, где же твой медок? — произносит с улыбкой и кладет мне руку между ног.
Ну, это вообще ни в какие ворота! Этот его поступок окончательно выводит меня из себя. Я поднимаю руку и со всего размаху ударяю его той самой ложкой для обуви, которую он мне сам же и дал.
Хлесткий удар приходится прямо по уху мужика. А еще раздается треск. Похоже, ложка-то не выдерживает!
А мужик замирает, хватается рукой за тумбочку рядом со мной и медленно сползает вниз.
Я, наконец, тоже спрыгиваю. Беру рюкзак и быстро шагаю к выходу. Но что-то заставляет меня остановиться. Поворачиваюсь — мужик все еще лежит.
А что, если я убила его?
Тогда тем более надо бежать, Юля! Быстро!
Не могу. Смотрю на лежащее тело и жалко его, что ли?
Ругаю себя, но разворачиваюсь и подхожу.
— Эй, — наклоняюсь и рукой треплю его за щеку.
Голова безвольно поворачивается на бок. Ой, мамочки, а ухо-то какое красное и большое! От удара? Мамочки.
Трогаю ухо. И слышу едва различимый стон.
Живой. Фух.
Можно уйти, значит.
И только собираюсь это сделать, как слышу еще один слабый, но наполненный болью стон.
Сажусь на корточки и рассматриваю «жертву».
Хорошо я его приложила.
— Вы меня слышите? — беру мужика за подбородок и чуть трясу. — Эй! Слышите?
Появляется морщинка на переносице.
Трясу еще немного.
Глаза чуть приоткрываются.
— Где я? — глухой
