Непростые решения - Михаил Француз
***
Глава
***
Бывает так, что в жизни: «то пусто, то густо». Вот и у меня так: недели не прошло с тех пор, как я «работал» по заказу Уэйна, а уже звонок от Шефа – агента Смиттерса.
- Кент, - после взаимных приветствий перешёл к делу он. Причём, голос у него был… не спокойным. – Помнишь наш с тобой разговор в день вступления моего в должность?
- Естественно, помню. Что-то случилось? – отозвался я.
- Да. Случилось, - не стал крутить он.
- Подробности? Можете не переживать: линия защищённая, не прослушивается.
- Ты обещал помощь…
- Я помню, шеф, не тяни. В чем проблема?
- В Метрополисе грабители захватили здание банка. Десятки заложников. Здание заминировано…
- Так, в целом понятно. Но АНБ тут причём? Вроде бы не ваш профиль? Или там есть «мета»? – нахмурился я.
- Это… Кларк… Там не «мета»… там моя жена с дочерью…
- Хм. Принял, понял. Выступаю, - пожал плечами я, хотя в этом жесте не было совершенно никакого смысла, ведь разговор происходил по телефону, и собеседник видеть меня не мог. – Вы уже там?
- Да, - ответил Смиттерс. – Сейчас вышлю за тобой машину…
- Не стоит. Сам доберусь быстрее.
- Хорошо, тогда пиши адрес…
- Нет необходимости, - сказал я и сбросил вызов. Ведь, никакой необходимости в дополнительных уточнениях и не было: за время нашего разговора «Алиса» уже вычислила и место происшествия, и местоположение телефонного аппарата самого Смиттеса. Хм. А мне её наличие и возможности всё больше и больше начинают нравиться. Должны бы, конечно, пугать: «Скайнет», восстание машин, все дела. Вот только не пугают. В слух я этого никогда не произнесу, но ведь и так понятно, что в случае прямого конфликта, я уничтожу своё творение за секунды… вместе со всей цифровой инфраструктурой Человечества, погрузив его в Каменный Век. Хотя, нет, не в Каменный. Всё же компьютеры появились относительно недавно, по историческим меркам. Так что уровень начала века девятнадцатого, пожалуй…
Что-то я снова отвлёкся. А ведь, тем временем, уже прибыл к зданию захваченного банка и неторопливо шёл теперь мимо оцепивших его полицейских, к развёрнутому «полевому штабу операции». Представлял он собой специальный полицейский грузовик-фургон с каким-то оборудованием, я даже не пытался вникать, каким, стол рядом с его открытой задней дверцей, возле которого стояли с очень важным и задумчивым видом несколько мужчин: один в форме полицейского спецназа, один в форме полиции, двое в штатском. И один из этих штатских – как раз Агент Смиттерс. На столе перед ними был расстелен план здания, прижатый к поверхности радиостанцией и телефонным аппаратом.
Меня без лишних вопросов пропустили к ним потому, что на моём, таком же «штатском» пиджаке, как и у Смиттерса, красовался официальный бейджик АНБ. А чего стесняться? Все свои.
- Кларк? – округлил глаза поднявший от стола голову и узнавший меня Смиттерс. – Как ты?..
- Был неподалёку, - отмахнулся от объяснений я и достал из кармана колоду карт. Как минимум, при общении с коллегами по Агентству, я с ней не расставался – имидж надо поддерживать. – Что тут у вас?
- Капитан, - повернулся Смиттерс к полицейскому в форме. – Это Агент Кент. Он, со своей командой, проведёт специальную операцию по освобождению заложников. Прошу вас всемерно оказать ему содействие.
- Этот шкет? – повернулся ко мне мужик в форме спецназовца. – Это я командую спецоперацией! И мои люди будут проводить штурм! И я не позволю какому-то… - что он там хотел ещё нам сказать, мы так и не узнали, так как мужик сложился пополам от моего аккуратного удара ему «под дых». Ну, так как мужик был в бронежилете, то удар я нанёс не в мечевидный отросток грудной клетки, а в нижний край броневой пластины, с достаточной силой, чтобы уже она выбила дыхание из его лёгких, а заодно и не позволила этому дыханию быстро вернуться к хозяину.
Я помог спецназовцу опуститься на ближайший пустой ящик из-под какой-то аппаратуры и оставил его там пытаться судорожно заглотить и протолкнуть в свои легкие хотя бы немного воздуха.
- Ещё вопросы, возражения, жалобы, предложения? – обвёл я присутствующих самым светло-наивным своим взглядом, улыбаясь светло и по-детски наивно. Почему-то перечисленного не последовало. – Отлично, - кивнул я, не дождавшись возгласов. – В здании восемь боевиков, вооруженных автоматическим оружием и пистолетами. Расположены здесь, здесь, здесь и здесь, - нарисовал на плане карандашом, взятым тут же на столе, кружочки, обозначающие позиции плохишей. Нет, ну а что мне? Стены-то чай не свинцовые, всё как на ладони видно. – Девятнадцать заложников. Содержатся двумя группами: здесь и здесь, - нарисовал ещё несколько значков. – Заряды установлены вот тут, тут, тут и вот тут. Подрыв дистанционный, пульт у боевика, что переодет заложником и руководит действиями остальных, находясь территориально в центре вот этой группы. Вооружён пистолетом, который на виду не держит. В здании ещё двое таких. Один во второй группе заложников, один рядом с «главарём». И, кстати, это не ограбление, а террористическая акция. Боевики наняты конкурирующим банком. Правда, задачу знают только те трое, что переодеты в заложников. Остальных используют «в тёмную». И они нервничают. Сильно нервничают.
- Как ты…
- Моя команда уже на позициях и работает, - не дал договорить Смиттерсу я. – От вас, - повернулся к полицейскому и второму «штатскому», - Мне нужно только отключение электричества в здании по моей команде. Сможете это устроить?
Капитан посмотрел на «штатского», тот подумал несколько секунд, затем кивнул. Вслед за ним кивнул и Капитан.
- Сколько времени вам потребуется на подготовку? – продолжил я.
- Десять минут, - ответил «штатский».
- Хорошо, - кивнул я. – Жду доклада о готовности, и приступаем. – «штатский» тоже кивнул и быстро куда-то ушёл.
- Слышь, малец, мы не договорили… - раздался сзади голос спецназовца, который всё же справился я проталкиванием воздуха в лёгкие и теперь, злющий, как черт, шёл на меня.
