За пределами официальных хроник - Коллектив авторов

Он встряхнулся, отгоняя лишние мысли. Джордж сидел и смотрел на него, ища помощи. Из его слов понятно было лишь одно — парень запутался и крепко запутался.

— Это не конец, — больше слов он найти не смог.

— Ошибаешься, Док. Конец. Маклауд должен был меня остановить. Спасибо тебе за все, но ты не должен был вмешиваться. От судьбы не сбежишь. Я убивал, убивал просто от скуки. Кто-то должен был меня остановить.

— Остановить не значит убить! Маклауд не судья! Ни тебе и не мне! Если ты так хочешь умереть — ты умрешь, но не от его руки.

— Док, спасибо за все, но я пойду, — в голосе парня что-то внезапно переменилось.

Байрон встал и направился к дверям кухни. Митос среагировал мгновенно, и вот уже дуло его пистолета упиралось ученику в спину.

— Ты не уйдешь. Я докажу Маклауду и тебе, что вы ошибались!

— Зачем тебе это?

— Потому что мне надоела ваша игра в мудрецов.

— А ты не боишься Док, что я тоже могу выпустить когти?

— Попробуй, — Митос швырнул пистолет на пол и резко развернул Байрона лицом к себе. — Рискни, но я тоже не буду с тобой нянчиться. Знаешь, когда ты говорил о том, что у тебя в душе, я решил, что был прав. Но если я ошибался, и тебе нравиться жить так — уходи. Но учти — я не позволю тебе и дальше безнаказанно ломать жизнь другим. Свою, если хочешь — пожалуйста! Но только свою!

Он отпустил Байрона и сел на стул. Пять минут они, молча, смотрели друг на друга. Потом Митос отвернулся и, глядя в окно, обратился к Байрону:

— Я должен отлучиться по делам. Если ты решил уйти, то я тебя не задержу. Но в любом случае тебе сначала нужно привести себя в порядок. Можешь взять что-нибудь из моих вещей. Они тебе будут великоваты, но ничего лучше я предложить не могу.

— Я не уйду, Док. — Джордж подошел и положил руку ему на плечо. — Все-таки мне интересно посмотреть, что ты собираешься делать — Митос не видел этого, но знал, что Байрон улыбается.

Митос обернулся:

— Хорошо. Тогда я поеду, но ключи оставлю, на всякий случай — он направился к выходу.

— Постой. Знаю, что глупый вопрос, но все же: у тебя нет ничего… Хм.… Для укладки? — что невероятно родное было в его улыбке.

— Нет. — Митос улыбнулся в ответ. — И тебе, кстати, лучше с кудрявыми волосами.

— У тебя нет вкуса, — он рассмеялся. — До вечера, брат.

Митос вздрогнул.

— Байрон, не называй меня так больше. Дело не в тебе. Просто не надо.

— Хорошо. Кстати, как тебя сейчас-то зовут?

— Адам Пирсон.

— Тогда до вечера, Адам.

— Не скучай тут.

…Лишь на лестнице Митос сумел вздохнуть спокойно. Что же, первый раунд остался за ним. Нет, он ни разу не слукавил за этот разговор. Просто, сыграл на нужных эмоциях ученика. Когда Байрон стал вести себя агрессивно, он уже начал думать что проиграл, но нет. Все прошло очень удачно.

Он посмотрел на часы. Нужно было еще заехать на работу, забрать кое-какие бумаги. А потом, перед походом к Джо навестить шотландца, расставить все точки в этом деле…

В одном Бен оказался прав — размер одежды у них явно был разным, а уж вкус и подавно. Полчаса прокопавшись в шкафу, Байрон таки обнаружил более-менее приличную рубашку. Благо, брюки можно было не менять — они почти не пострадали.

А вот ванная Дока его порадовала. Просторная, светлая — как раз то, что было необходимо.

Отправив всю свою одежду, за исключением брюк в мусорное ведро он залез в горячую воду. Мысли путались, и нестерпимо хотелось курить. Не обязательно травку, подошли бы и обычные сигареты, но они в квартире тоже отсутствовали.

Он не знал, насколько хватит заряда энергии, полученного во время разговора с Доком. Пока все было более-менее. Мир казался вполне цветным, а жизнь — интересной. Но он точно знал, что это ненадолго. И скоро ему потребуется подзарядка. Обычно в этой роли выступали наркотики, адреналин и музыка. Здесь он был всего этого лишен. Уходить, правда, почему-то не хотелось. То ли из-за Дока и его надежд, то ли из-за того, что ему самому хотелось посмотреть, что выйдет из попытки Адамса вправить ему мозги. Это, по крайней мере, было интереснее, чем уже наскучившие кутежи с безмозглыми девицами. И уж точно лучше, чем сталь катаны Маклауда на его шее. Тем более, он мог в любой момент уйти…

Когда мысли более-менее успокоились, а вода остыла он, накинув халат Дока, вышел из ванной. Адамс собирался вернуться только вечером, но сегодня ему хотя бы было чем заняться. К примеру, обследовать обиталище своего учителя.

Обстановка чем то напоминала обстановку его собственного жилища. Светлые тона, много металла, большая кровать. Правда, тут ничего не напоминало о личности владельца. Разве только пара фотографий. На одной — Док с каким-то стариком, на другом — с Маклаудом, Доусоном и некой весьма симпатичной леди. И еще фотография другой девушки. Она была моложе, менее яркой, но с невероятно красивыми, живыми глазами. И все. Куча разных безделушек. И ни одна ничего не говорила о своем хозяине. А еще никакого оружия. Судя по всему, это Бен предусмотрел.

Правда одна находка его весьма порадовала — бутылка весьма хорошего вина. Но вот только пить в одиночестве совсем не хотелось и, выпив бокал, он убрал бутылку обратно.

Зов заставил его подскочить на месте. До возвращения Дока было еще далеко, а оружия не было. В следующую секунду послышались настойчивые звонки в дверь. Недолго думая, он вооружился стоявшим на полке подсвечником, подошел к двери и прислушался:

— Адам! Адам, я знаю, что ты дома! Открой, черт побери, — голос Маклауда хотелось слышать в последнюю очередь.

Он не знал, что делать? Не открыть? Этот тип может и дверь вышибить. В итоге, он все-таки открыл дверь…

— Ты? Что ты тут делаешь? — вдруг в его голосе появилось беспокойство: — Где Адам?

«О нет… Этот идиот думает, что я убил Дока, а теперь расхаживаю по квартире в его халате…»

— О! А какая его часть тебя интересует? Голова — на кухне, а тело… Тело в спальне, по-моему.

«Что ты несешь, жить совсем надоело!?»

— Где он, я тебя спрашиваю? — Горец схватил его за халат и слегка приподнял.

— Эй ты, отпусти! Док тебе за порванный халат спасибо не скажет! Он уехал. Вернется вечером! — он с трудом удержался, чтобы не ударить Маклауда подсвечником по голове.

— А ты что тут делаешь, ублюдок?

— Временно проживаю, месье Маклауд, — Байрон поправил халат и нарочито низко поклонился гостю. — Гощу так сказать у старого друга. Может, не будете стоять в коридоре?

— Мне и здесь неплохо. Запомни, мы еще не закончили с тобой. Ты ответишь и за Майкла, и за остальных.

Гнев начал застилать глаза…

— Уже отвечаю, поверь. Только ваш Майкл был далеко не таким хорошим мальчиком, как ты думаешь. Не пойди он за мной, пошел бы за кем-нибудь другим!

От удара он отлетел к стене.

— Не забудь закрыть дверь, и запомни, что ты жив только благодаря Адаму. — Маклауд вышел, громко хлопнув дверью напоследок.

…Кровь из рассеченной брови стекала по лицу и смешивалась со слезами. Губы были искусаны в кровь. Волна отчаянья захлестнула его с головой. Хотелось уйти отсюда и напиться в усмерть. Но что-то останавливало. И у этого чего-то было имя — Бенджамин Адамс. Док. Зачем? Зачем ему понадобилось спасать то чудовище, которым он стал?

С трудом поднявшись на ноги, он закрыл дверь и вернулся в гостиную. Распахнул окно. Холодный ветер ударил в лицо. Байрон опустился на диван. Тишина начинала действовать на нервы, и он включил музыкальный центр. Заигравшая песня заставила его вздрогнуть. Это была его песня. С каждой нотой, с каждым словом он все больше ненавидел то, что когда-то казалось ему гениальным. Прошло минут десять. Одна песня сменялась другой. Гнев сменился апатией. В комнате стало совсем холодно. Но, подняться и закрыть окно не было ни сил, не желания. Он скинул халат и надел рубашку и брюки. Подумав, взял из шкафа свитер и, надев его поверх рубашки, вновь опустился на диван. Руки дрожали. Мысли путались…