Варвара Мадоши - Записки хмурого хирурга
…Перила моста, низко нависшее серое небо, какие-то провода, натянутые над проезжей частью — Джон давно таких не видел, троллейбус?.. Перила — проезжий мост, довольно старый, сейчас так уже нигде не строят. Почему-то снег у края тротуара, откуда снег? Внизу, под мостом, крыши города, тоже все в снегу; большие квадратные часы со странными цифрами, 19:15…
Смазанные изображения предметов, неестественные цвета — плохая камера, сумерки. Ничего оригинального или красивого, скучный городской пейзаж. Совсем не похоже на Агента.
Где сейчас вообще лежит снег, где-нибудь на севере? Скандинавия? Россия, не дай бог?
— Майкрофт, ты проверяешь мой блог?
— Разумеется, уже два года. Другие вопросы? У меня мало времени.
— Новый блог.
— Нет, Джон. Ты вышел из игры.
— Ты врешь, Майкрофт. Вы проверяете его, и я не знаю, сколько раз в сутки, но лучше бы вы проверили его сейчас, иначе кому-то не поздоровится!
— Джон, успокойся, — Майкрофт говорил нарочито мягко. — Я понимаю, у тебя…
— У меня нет чертова кризиса! — рявкнул Джон. — Комментарий к последней закрытой записи!
Возникла пауза, как будто Майкрофт чуть колебался.
— Я не смотрю твои закрытые записи, Джон.
— Мать твою, посмотри! Потому что этот ваш агент 007 только что выложил там фотографию! И я не знаю, откуда он снимал, но под очень неудобным углом, из едущего автомобиля, на телефон! И лучше бы вам разобраться, где едет эта машина!
— Проверяю, — быстро ответил Майкрофт.
И отключился.
Джон уставился на телефон, швырнул его на диван.
Обновил страницу блога.
Нет, закрытая запись и фотография никуда не делись; новых комментариев тоже не появилось.
Дурацкий позер! Если он мог связаться с кем-то, почему выбрал его?.. Почему его блог?.. Может быть, Джон зря поднял тревогу?…
…Может быть, страница была открыта. Может быть, у него связаны руки?..
— Гребаный стыд, — Джон упал на диван и зарычал.
Этот идиот и из могилы сводит его с ума. Или не из могилы. Или не он. Но Майкрофт…
Сердце билось часто, кулаки сжимались и разжимались сами собой. Джон уже сам не знал, рад он или не рад. Он пошел на кухню, сделал себе чаю.
Майкрофт позвонил через час.
— Спасибо, Джон, — мягко сказал он в трубку.
— Где? — только и спросил доктор.
— Россия, Челябинск, — Майкрфот выговорил зубодробительное название без запинки. — Как давно ты догадался?
— По-настоящему — только что, — Джон фыркнул. — Он вылез с этим Сэлинджером… Как, кстати?
Майкрофт понял.
— Вся информация о подписчиках вашего блога есть в открытых источниках, Джон. Люди не слишком-то скрытны по природе. И программа курса литературы для старшей школы тоже не является секретом.
— Я не думал, что он это читал.
Майкрофт не ответил, отключился.
Джон зарылся лицом в ладони и мелко затрясся, то ли смеясь, то ли плача.
* * *Он проснулся где-то среди ночи, обнаружил, что так же сидит возле дивана, упершись головой в колени — ну надо же, заснул в такой позе. Это все от нервов.
Джон смутно помнил, что случилось до этого и совсем не помнил свой звонок Майкрофту; он вытянулся на диване, сунул ноутбук под подушку, подушку под голову и вырубился, не позаботившись об одеяле. В щель из-под окна тянуло промозглой весенней сыростью, Джон просыпался еще несколько раз, но в постель так и не пошел.
Окончательно он проснулся часа в четыре, что ли, ночи или утра, и с облегчением сообразил, что сегодня вторник, выходной. И еще вспомнил, что он же хотел вчера пойти с Шоном и Злым Чертом в бар, они даже обо всем договорились, только Джон должен был поставить телефон на зарядку…
«Телефон», — сообразил Джон.
Телефон в самом деле разрядился, да еще упал между подушками дивана — так вот почему прервался вчера разговор с Майкрофтом.
Джон хмыкнул, вставляя штекер. Пять пропущенных вызовов… Шон, конечно же.
Джон прокрутил в голове, как это выглядело. Этот их разговор на вчерашней ночной смене; потом Джон дежурил еще одну смену, опять подменял в гастроэнтерологии, а вечером пошел домой, написал в блог закрытую запись и не отвечал на звонки… бедняга Шон. Он парень волнительный. Хорошо бы в полицию хоть не позвонил, то-то бы они поржали…
Потирая отвратительно затекшую шею, Джон машинально открыл ноутбук — и уставился на мигающий значок личного чата. Приглашение от пользователя «Агент 007» пришло десять минут назад.
Джон усмехнулся, щелкнул «принять». Уставился на первую строчку.
— Проснулся?
— Вроде того, — набил он в ответ. — Не знал, что ты читал Сэлинджера.
— Я не читал. У тебя есть счеты с самоубийцами? Ты их часто упоминаешь в блоге.
— Да был тут один придурок. Я, прикинь, полгода мучился мыслью, что не остановил его.
— У меня тоже.
— Что тоже?
— Счеты с самоубийцами.
— Близкий тебе человек покончил с собой?
— Можно и так сказать. Оставил множество неоплаченных счетов, в результате я вынужден уже восемь месяцев мотаться по свету, разбираясь с его делами. Не самое приятное времяпрепровождение.
— Надо же, какое совпадение.
— Совпадения маловероятны. Мне нужна твоя помощь.
— Да?
— Мои дела призывают меня в Лондон. Нужно пожить у кого-нибудь.
— Как насчет отеля?
— Надоели. У тебя можно остановиться?
— Надолго?
— Пока это будет тебя устраивать. Я ужасно неаккуратен и играю на скрипке по ночам.
Джон откинулся на спинку кресла и закрыл глаза. Вот так просто.
Сердце стучало в груди размеренно, не рвалось наружу, молчало.
— Что ж, — напечатал он, — адрес, я полагаю, тебе известен?
Вместо ответа в дверь позвонили.
На негнущихся ногах Джон пошел открывать.
Он не узнал Шерлока в первый момент. Тот был в спортивном костюме, шапочке и держал под мышкой ноут и еще какой-то пакетик. Решительно шагнул через порог и сунул пакетик в руки Джону.
— Что это? — спросил Джон. — Особая южноамериканская конопля?
— Магниты, — ответил Шерлок.
— Что?
— Господи, Джон, я всегда знал, что раннее пробуждение отрицательно сказывается на твоих невеликих умственных способностях, но не разобрать простое общеупотребительное слово — это даже для тебя немного слишком. Это. Магниты. На холодильник. Распространенные сувениры, которые люди привозят из дальних поездок. Можно я войду?
Джон моргнул; он еле разобрал всю эту длинную тираду.
— Ты уже вошел.
— Отлично.
Шерлок прошел в комнату и уже оттуда крикнул:
— Ты спас мне жизнь. Опять. Дважды.
— Да, — Джон тщательно закрыл дверь, положил сверток с магнитами под зеркало, вернулся в комнату; Шерлок стоял посреди гостиной, озираясь — очевидно, заполнял пробелы в своей информации о жизни Джона за последние несколько месяцев. — А когда второй раз?
— Тем, что не стал пытаться восстановить мое доброе имя, — серьезно сказал Шерлок, глядя ему в глаза. — Я знал, что ты поймешь намек. Между прочим, я привез скотча. Настоящий «Aberlour». И еще гигов за сотню фотографий на ноуте. Будешь?
— Сволочь ты, — сказал Джон. — Скотина. Буду. И то и другое.
У него было заготовлено множество вопросов и, возможно, большая ссора. Но все это могло подождать.
Примечания
1
АТР — Азиатский Тихоокеанский регион.
