Отблеск миражей в твоих глазах - De Ojos Verdes
Выдаю мысленный стон и досадно морщусь. Да Боже ж ты мой, эта женщина каждый день будет ходить с дочерью на занятия?! И попадаться мне на пути?!
— Здравствуйте… — киваю скупо, отдавая дань сухой вежливости.
Собираюсь обойти её, но она внезапно очень крепко хватает меня за запястье, отчего мои брови буквально прыгают на лоб.
— Здравствуй, Лусинэ. Не убегай, давай поговорим.
— О чем? — недоумеваю.
Адамова какая-то таинственно серьезная со своими эффектно поджатыми кровавыми губами. Лицо словно восковое, безупречное, пышет здоровьем, как у корейских девчонок из роликов.
Впервые задумываюсь о том, чем она занимается по жизни? Судя по идеальной внешности — ухаживает за собой сутками напролет.
Я вдруг вспоминаю популярный фильм «Семейка Аддамс», меня тянет на смех от аналогии с семьей Адамовых. Сжимаю рот, чтобы не улыбнуться, и всё-таки аккуратно высвобождаю свою конечность.
— Послушай, — Назели театрально выдыхает с шумом. — Я хочу помочь…
Вот это поворот. Моё недоумение взлетает до небес.
— Он… Барсег… — она произносит имя с таким трудом, что я почти готова её жалеть. — Понимаю, что он красивый мальчик…
— Очень! Нереально! — поддакиваю с издевкой.
Женщина осуждающе сверкает глазищами.
— Но его гены… Темперамент, характер, отцовская натура… Он тебя погубит.
Мне больше не смешно.
Адамова выплевывает последние слова с такой болью, словно сейчас мы говорим о ней. Во взгляде с поволокой отражается лютая ненависть. И от концентрации ярости в нем я неконтролируемо отшатываюсь.
— Это лишь сначала кажется сказочным. Думаешь, любовь всё победит. Человек изменится, будет считаться с тобой, дорожить, доверять… — делает паузу, сглатывая, и нервно сцепляет пальцы. — Но позже ничего не меняется. Точнее… становится хуже. У них порода такая, мужчины жестокие и не умеют обращаться с женщинами. Изводят морально, а потом… и не только.
Дрожь прознает тело. У неё такой отчаянный голос, что мне страшно.
Я могу сколько угодно недолюбливать эту женщину, но отрицать её честность и душевные терзания в данную секунду невозможно.
Другой вопрос, каким образом я связана с её триггерами, и что ей от меня надо?
— Вчера, когда я тебя увидела, не могла оправиться от видений прошлого. Посмотри на себя, дорогая, во что ты превратилась рядом с ним?
Что-что?!
Допустим. Я действительно неважно выгляжу, у меня был срыв, я восстанавливаюсь. Но…
— Вы… Вы сошли с ума? — шиплю, раздражаясь, отчего собеседница застывает в изумлении. — Совсем уже… сравнивать меня с собой и Барса с его умершим отцом? Что Вам от нас надо, не пойму! Я Вас не трогаю, с сыночком Вашим не общаюсь, так и Вы отстаньте от меня, а!
Да мать твою! Это что за киношный сюр? Не могу поверить!
Назели оскорбляется в лучших традициях чопорных ведьм. Её лицо вытягивает, губы подрагивают в гневе, а в глазах отражается холодное презрение.
Вот это другое дело. А то амплуа побитой собаки ей вообще не идет.
— Ты меня разочаровываешь, Лусинэ… Я думала, мы поймем друг друга. Хотела предостеречь, чтобы ты опомнилась… Ты уже измождена. А что будет дальше? Я знаю, как это тяжело — жить с тираном. И в свое время мне никто не помог… пока я делала вид, что у нас всё хорошо.
— И Вы решили записаться в мои благодетельницы? С какой такой радости? Вы что-то путаете. Я не нуждаюсь в помощи и счастлива со своим мужем, а моя плачевная внешность Вас ни капли не касается…
— Ты забываешь, что я хорошо знаю этого мальчика. Я… я его родила и воспитывала… он копия своего монстра-отца… с младенчества проявлял те же повадки. Не обманывайся.
— Я-то как раз не забываю, а вот Вы… поразительно, что вспомнили… кто его родил.
Пару секунд сверлим друг друга неуступчивыми взглядами.
— Прежде чем меня осуждать, — роняет ледяным режущим тоном избитые фразы, — проживи мою жизнь, девочка, — неуловимо качает головой, дескать, что с тебя взять, дурочка. — Хотя… я никому не пожелаю эту самую жизнь прожить.
Неприятный озноб сковывает кожу, я веду плечами и молчу.
Адамова открывает сумочку, изящным жестом извлекает из неё визитку и сует мне в руку:
— Конечно, наш разговор выдался ужасным, ты не воспринимаешь меня… но, когда тебе понадобится помощь, я от тебя не отвернусь. Ведь счастливой ты не выглядишь. Совершенно.
И уходит королевской походкой.
Во мне плещется какое-то мерзкое липкое ощущение вселенского уныния.
К чему этот перфоманс? Может ли хладнокровная циничная женщина по-настоящему переживать за чужого ей человека? Пытаться уберечь и помочь? Способна ли на подобную искренность, если учесть, что двадцать лет назад она бросила своего маленького сына и наладила личную жизнь?
Я в необъятном замешательстве.
А что, собственно, я знаю о том, что произошло тогда? Да, мне сказали, Назели ушла к другу своего мужа. Но… просто так?
Вряд ли.
Неподдельная боль её высказываний уже дает поверхностное представление о случившемся. Когда-то ей действительно причиняли страдания. Столько времени прошло, а говорит о них так, будто все раны свежи…
Обнимаю себя руками.
Как же всё это нелепо…
Когда стройный силуэт исчезает из поля зрения, я очухиваюсь. Как от гипноза, ей-богу. Ладонь покалывает от чего-то острого. Разжимаю её и, хмурясь, вчитываюсь в надписи на темном прямоугольнике.
Адамова Назели. Глава какого-то фонда с длиннющим непонятным названием.
Ну и на кой черт мне эта визитка?
Встряхиваю её и бью ребром по своему большому пальцу, задумавшись.
Медленно поднимаю голову и… схлестываюсь с прямым недобрым взглядом Барса…
Он стоит в паре-тройке метров у своей машины, а я даже не заметила, как подъехал!..
Меня парализует.
Мысли хаотично мечутся, язык немеет.
Реакция психики убийственная. Я ничего не сделала, но такое впечатление, что снова в чем-то провинилась. Что бы сейчас ни сказала — будет смазанным никчемным оправданием.
— Поехали, а то опоздаем, — бросает равнодушно и открывает передо мной пассажирскую дверь.
Растерянно смаргиваю и молча подчиняюсь.
Несколько минут едем в тишине.
Я на иголках. Жду взрыва. Не мог Таривердиев так спокойно отнестись к тому, что я разговаривала с его матерью. И еще эта дурацкая визитка…
— Ничего не хочешь спросить? — не выдерживаю и сама призываю к диалогу.
— А надо? — коробит от напускного безразличия в голосе, взгляд-то у него говоряще пылающий.
— Как хочешь…
Я развожу руками в бессилии.
Может, это и правильно. Может, ему слишком больно обсуждать её. Может, лучше не поднимать тему сейчас.
Когда подъезжаем к уютному итальянскому ресторанчику, я уже более-менее прихожу в себя. Чувствую состояние Барса каждой клеточкой и мучаюсь от беспомощности. Если он не желает делиться…
