Мой порочный отчим - Вероника Франко
Тряхнув головой, молча пячусь назад. Ещё хоть минуточку полюбоваться этим офигенным мужиком. Не могу оторвать взгляд от литых мышц, широкого разворота плеч, сильных рук, на одной из которых красуется чёрная татуха. И на правой стороне груди тоже.
Прямо в пижаме шлёпаю на кухню. Открываю холодильник, достаю коробку с апельсиновым соком. Наливаю его в стакан и пью жадными глотками.
Опускаюсь на стул. Писец… Вот это мама себе жениха нашла…
***
— Мне два, - раздаётся за спиной голос Арса, когда я разбиваю яйца на сковороду.
Наш новый жилец уже принял душ, надел чёрную футболку и угольные слаксы. Благоухает своим зубодробительным парфюмом.
— Чего два? – не сразу понимаю, о чём речь.
— Два яйца мне, - спокойно говорит он, проходя к кофемашине.
Первый порыв – возмутиться. Мол, я тебе не кухарка. Хочешь есть, сам себе готовь. Но в кои-то веки здравая мысль опережает мой язык. Ну что мне, жалко что ли сделать яичницу ещё на одного человека?
Отхожу от плиты к столу, чтобы нарезать сыр и хлеб. Арс достаёт чашки из шкафчика.
— Тебе кофе со сливками? – спрашивает так непринуждённо, будто мы сто лет живём вместе.
— Ага, - киваю на автомате.
Яичница начинает шкворчать. Арс убавляет газ под сковородкой. По кухне плывёт божественный аромат свежесваренного кофе.
Мы едим в полной тишине. Я смотрю на Арса чаще, чем в тарелку. Он красивый до мурашек. До непонятного дискомфорта между ног. А неулыбчивое выражение лица мужчины в сочетании со смоляной щетиной на щеках только ещё больше заводит.
Ловлю себя на мысли, как было бы круто, если бы мы вот так всегда вместе завтракали. Готовить я не умею. Могу только бутеры настрогать, да яйца пожарить. Но ради Арса я бы научилась варить кашу или печь блинчики. Фак! Что за идиотские мечты?
— А почему тебя Арс зовут? – решаюсь задать вопрос, над которым давно думала.
— Фамилия у меня Арсеньев. Арс – производная от неё кличка. Давно прилипла.
Исчерпывающая информация.
— А мне как тебя называть? Арс или Вадим?
— Как хочешь, - безразлично пожимает плечами.
Ну вот и поговорили.
Продолжаю пожирать взглядом Арса, осознавая, что это становится уже неприличным. Однако ничего не могу с собой поделать. Он как сварка. Знаю, что нельзя смотреть. Один фиг пялюсь.
Меня переполняют эмоции, которые практически не поддаются контролю. Умом я всё понимаю. Он мужик моей мамы. Пускай она даже не любит его. Интересно, а он её любит? Вряд ли. Иначе бы не таскался по клубам в поисках девочек. Хотя, возможно, то был последний загул перед переездом в наш дом.
В любом случае, мне про Арса лучше забыть. Только вот как? Если он сидит такой прекрасный напротив. Яркие солнечные лучи, падающие на мужественное лицо через большое окно, придают глазам Вадима оттенок горького шоколада. А я думала, что они у него чёрные как маслины.
Повинуясь безумному импульсу, вскакиваю со стула и, подлетев к Арсу, целую его в щёку. Сердце моментально пускается вскачь от совершённой дерзости.
Вадим каменеет. Сжимает чашку с кофе в руке до побелевших костяшек.
— Хорошего дня! – громко кричу и уношусь в свою комнату.
О, боги! Ну что я за дура!
— Ты должна держаться от него подальше, - строго говорю своему отражению в зеркале. – Постараться свести общение к минимуму. И больше никогда ни при каких обстоятельствах не заглядывать в подвал!
Наспех натянув джинсы и футболку, убегаю на тренировку по стрип-дэнсу. Выпустить пар у шеста ещё никогда не было так актуально, как сегодня.
Глава 7
«Подъезжай к одиннадцати к салону “Арт”. У меня будет часа полтора», - утром получаю сообщение от мамы.
Неужели свершилось! Крутая бизнес-леди нашла для меня свободное время.
Уже почти неделю прошу, чтобы мы сходили вместе в какую-нибудь галерею. Каждый раз, как вижу пустое место на стене в гостиной, где был папин портрет, погружаюсь в уныние. Поэтому я решила, что нужно купить картину и повесить её, чтобы заполнить пустоту.
Вскакиваю с постели и распахиваю дверцы гардероба. Выбираю лёгкое шифоновое платье, чёрное в белый горошек. Несмотря на конец апреля, на улице очень тепло. Почти как летом.
Привожу себя в порядок, делаю макияж. Волосы завиваю локонами. Губы крашу ярко-красной помадой под цвет сумочки и туфель. Довольно улыбаюсь, глядя на своё отражение в зеркале. Я офигенная!
Брызнувшись моими любимыми сладковатыми карамельно-яблочными духами, направляюсь к входной двери. На завтрак времени уже нет. Мама ждать не будет. Она ненавидит опоздания.
В прихожей, обувая туфли, замечаю, что они пыльные. Блин! Вчера мне было лень их протирать, а домработница ещё не приходила. Забегаю в ванную на первом этаже.
На полу валяется майка Арса. Вместо того, чтобы переступить через неё и намочить в раковине губку, поднимаю вещь. Она ещё влажная. Не удерживаюсь и подношу её к носу. С наслаждением вдыхаю мужской запах.
Я честно стараюсь избегать Вадима, не оставаться с ним наедине. Это не очень сложно. Главное утром дождаться, пока он уедет на работу. А вечером после универа прошмыгнуть в свою комнату. Не скажу, что сексуальные фантазии насчет Арса покинули меня. Но, если я не буду постоянно видеть объект своих грёз, то, возможно, перестану реагировать на него как кошка во время гона. Не знаю. Ведь до Вадима я не западала так сильно ни на одного парня.
— Кхе-кхе, - раздаётся сзади.
Вздрогнув от неожиданности, оборачиваюсь. В дверях стоит Арс. А я, блин, с его майкой в руках. И он сто пудово видел, что я делала. Это фиаско, Лера!
— Что здесь происходит? – Арсеньев вопросительно выгибает бровь. Он одет в одни шорты и, судя по внешнему виду, только что закончил молотить боксёрский мешок и тягать гири.
— Может, ты ещё свои носки начнёшь раскидывать? – корчу ядовитую гримаску, запуская в него майкой.
— А ты и носки любишь нюхать? – стебёт меня Арс со смехом.
Я готова провалиться сквозь землю. Ненавижу его! Всё настроение испортил, козлина!
— А тебе своей ванной мало, что в общую припёрся? – огрызаюсь.
— После тренировки мне удобно принимать душ здесь. Есть возражения?
— Нет! Дай пройти! Я тороплюсь!
Арсеньев отходит в сторону, продолжая посмеиваться надо мной. Я забиваю на пыльные туфли. В машине влажной салфеткой протру.
