Наше шаткое равновесие - Мария Николаевна Высоцкая
— Может, зайдешь к нам?
Это Симонова мне предлагает уже под окнами своей квартиры.
— Не знаю… поздно уже для гостей.
— Ой, не придумывай, пошли. Артурчик и так от моей болтовни устает. Поэтому очень будет рад гостям, — звонко смеется, выкарабкиваясь из салона авто.
— Ладно. Ненадолго только. Мне завтра дочь встречать с мамой.
Подумав об этом, понимаю, что завтра суббота, и Мохов, наверное, уже улетел к отцу на юбилей. Честно, его отъезд настораживает. По крайней мере в период, когда в ресторане творится такое…
Впрочем, у меня будет время и развязанные руки, чтобы попытаться еще раз отвязаться от Мураса и этих наездов.
— Само собой. Идем.
Мы поднимаемся на десятый этаж.
Пока едем в лифте, я невольно представляю весь ужас, если он вдруг ломается и приходится идти пешком. А если у тебя ребенок… в такие моменты начинаешь ценить то, что живешь в девятиэтажке. Пусть и не элитной, а старой, сталинской застройки…
— Проходи-проходи. Артур, — Ленка сбрасывает с себя пальто, — у нас гости. Ты дома?
В глубине квартиры слышится движение. Видимо, дома. Снимаю свое пальто и аккуратно вешаю его на плечики. Ленка любезно убирает вещи в шкаф.
— Дома. Жена моя приехала, да не одна. У меня тоже гости.
Симонов целует Ленку в губы, а мне почему-то становится тошно. Выглядит это не очень. Он пьян. Его действия слегка развязны, и вот уже через секунду он лапает ее за грудь. Кошелева смеется, жеманничает, пытается убрать его лапы.
— Кхм, — пытаюсь хоть как-то обозначить свое присутствие.
— А я ее помню, — тычет в меня пальцем.
Я пытаюсь улыбнуться, но выходит, скорее всего, криво. Становится душно. Пиджак словно сковывает все тело. Хочется от него избавиться, а лучше — уехать домой. Чувствую себя здесь неуютно. Да и одежда… мне всегда… ладно, с определенных пор импонировал строгий стиль. Да и положение обязывает, но узкая юбка с завышенной талией, длиной чуть выше колена и цвета красного мака кажется каким-то корсетом, не позволяющим вздохнуть. Еще и хрустящая белая рубашка. В этой квартире явно надо ходить в спортивном костюме, атмосфера располагает.
— Да, она была на нашей свадьбе. Лунгу.
— Точно, дочка Андрея Станиславовича.
Киваю, топчась на месте. Смотрины какие-то.
— Хорошо, что ты не одна. Не скучно будет, а то мы тут по маленькой.
— А кто там? — Ленка жмется к мужу, шагая на кухню.
Я, как привидение, иду следом.
— Игорь…
Меня что, это имя преследует? Не успеваю до конца развить мысль, застываю, словно каменное изваяние, посреди кухни. Мурас сидит за столом, упираясь в него локтями. Кидает на меня любопытный взгляд, а потом широко улыбается Ленке.
— Игорь, рада тебя видеть.
— Взаимно, — кивает, вновь касаясь меня взглядом.
— Познакомься, это Женя, мы с ней с детства дружим.
Улыбаюсь как дура, бегая взглядом по кухне. Зашла в гости. Не хотела же… не хотела.
А потом происходит что-то странное. По крайней мере, для меня это нелогично, и очень напрашивается вопрос: почему?
— Игорь, — поднимается со стула, — красивая у тебя подруга, Ленка. Пойдем покурим? — уже Артуру.
А сам в этот момент проходит мимо меня, едва задевая. Становится дурно.
— Лен, — получается тихо. Прокашливаюсь. — Лен, я поеду, у меня завтра много дел.
— Ты из-за Игоречка?
Подобное уменьшительно-ласкательное заставляет вздрогнуть.
— Он хороший парень. Первый зам Артура.
Приехали. И тут твой план провалился. Поздравляю тебя, Лунгу! Победитель по жизни.
— Твой Артур — начальник местного отделения полиции?
— Ага, — надкусывает яблоко, улыбаясь.
Я уверена, что она думает о том, как высоко взлетает в моих глазах. О том, что удачно вышла замуж. Относительно, конечно, но мне плевать. Я опять облажалась, и теперь нам точно никто не поможет. И от Мураса я теперь не избавлюсь. Значит, продолжаем жить в том же амплуа. Спокойствия и подчинения. Так я точно не буду привлекать внимания, и, возможно, он исчезнет сам. Передумает играть. Но если я только высуну голову, буду ему перечить и лезть на рожон… проиграю. Знаю, что проиграю.
Пока я думаю и продолжаю стоять в дверном проеме, мужчины возвращаются на кухню.
— Женя, выпьешь с нами?
— Спасибо, Артур, я за рулем.
— Да ладно тебе, мы по чуть-чуть, — продолжает совать мне стопку.
— Спасибо, извините, мне пора, — отрезаю холодным тоном и иду в прихожую.
Ленка несется следом.
— Жень, ты не обижайся, мужики, что с них взять…
— Все хорошо. Мне правда пора. Пока.
— Жень, мы же еще увидимся? Погуляем. Я так давно с тобой не общалась… а сегодня, знаешь, как в детстве побывала. Мы же с тобой лучшими подружками были. Помнишь, как мы…
— Я пойду, Лен. Пока, — выдавливаю улыбку, — созвонимся.
Ленка растерянно кивает и закрывает за мной дверь.
Боже, как это сложно. Тяжело. Пока вызываю лифт, из квартиры выходит Мурас. Останавливается рядом. Молчит. Не сказала бы, что он пьян, но взгляд у него не добрый. Кожей чувствую.
Лифт наконец-то распахивает створки, а я совершенно не хочу в него шагать. Потому что слишком тесно. Слишком неправильно. Слишком страшно. Но, вопреки всему, я делаю шаг и абстрагируюсь.
Мурас проходит следом, наваливаясь спиной на стенку. Я быстро нажимаю первый этаж, стараясь отойти как можно дальше от него. Опускаю взгляд, с силой сжимаю ручку сумки. Пока лифт ползет вниз, я успеваю рассмотреть пол, и то, насколько он грязный.
— Прекрати дрожать. Я тебя убивать и насиловать не собираюсь.
Его голос разрывает тишину, а мне становится дико смешно. Удружил. Вот честно.
— Спасибо, — наконец-то касаюсь его лица взглядом, — мне стало легче.
— Прекрати уже бегать и искать того, кто вам поможет. Дурой выглядишь, — он говорит это с непроницаемой маской на лице.
А мне так противно. Видеть его не могу. Воздух один с ним вдыхать не желаю. Пусть этот лифт уже доползет.
