Между нами пламя - Кира Сорока
Чёрный лежит на моей груди и громко урчит, пока я чешу его за ухом. Варька с радостью сплавила мне кота, как только этим утром я появился дома. Девчонка, видите ли, устала от его вечных побегов. А со мной вот не убегает. И, кажется, даже не забыл меня, хотя я и не помню, когда последний раз появлялся дома.
Башка раскалывается на части, и надо бы поспать...
Ночь в отделе, вся эта бюрократия с бумагами... Небольшой физический прессинг, от которого ломит всё тело – это был привет от отца. Но сломать меня не смогли. Я накатал на него заяву. А к утру поступило указание откуда-то совсем сверху (намного выше моего папашки), и меня отпустили с богом.
Я хотел сразу поехать к Алине, но было всего шесть утра. Да и привести себя в чувство не помешало бы. И элементарно помыться.
Сейчас восемь. Я просто валяюсь на кровати, глажу Чёрного и дрейфую в воспоминаниях о её губах. Настроение просто отличное! Совсем скоро мой отец наверняка окажется за решёткой – уж больно много людей сейчас копают под него. Спасибо Царёву!
А ещё моя мачеха свалила в туман, об этом мне сообщила Варька. Она слышала, как та рыдала, спешно собирая свои манатки.
Справедливость, вашу мать, восторжествовала! Осталось только посадить отца и найти маму.
В дверь стучат. Нехотя убираю кота с груди и сажусь.
– Да?
Дверь открывается, заглядывает отец.
– Что это? – брезгливо смотрит на Чёрного.
– Живое существо, если ты не в курсе.
– Откуда он тут? – хмуро спрашивает, заходя в мою комнату.
– Он мой. Или это проблема? – ядовито ухмыляюсь.
Отец отмахивается. Кот его не интересует, он здесь не за этим. Мой папаша пришёл торговаться, я уверен.
– Мне нужно, чтобы ты поехал со мной. Прямо сейчас, – говорит отец.
А вот это неожиданно.
– Куда?
Он не отвечает. Выходит из комнаты, и уже из коридора слышится его сдавленный голос:
– К твоей матери.
Меня аж подбрасывает с места. Вылетаю за отцом. Догоняю на улице, возле его тачки. Он сам садится за руль, прогнав водителя. Я устраиваюсь на пассажирском.
Поверить не могу... С мамой увижусь? Серьёзно? Это ведь не сон?
Выезжаем за ворота. Пару минут едем в абсолютном молчании. Меня потрясывает от нетерпения. Отец явно нервничает и выглядит довольно плохо. Острые скулы стали ещё острее. Причёска далека от идеальной. Усталый взгляд сейчас направлен лишь вперёд. Под глазами тёмные тени.
– Наверное, ты счастлив от того, что сделал, – внезапно говорит он.
Я молчу. Наверное... Наверное, я буду счастлив.
– Вот чего тебе не хватало, а? – бросает на меня взгляд, полный укора. – Машина, бабки, абсолютная свобода действий. Я же тебя совсем не допекал.
– Ты отнял у меня маму, – цежу сквозь зубы.
– И поэтому ты втянул в наши семейные дела какую-то девчонку. А она своего отца. Думаешь, я никогда их не достану?
Оо... А за этим я прослежу. Алина будет вечно под моей защитой. Я пообещал это себе.
– Будешь мстить отцу своей жены и её сестре? Тебе самому-то не смешно? – хмыкаю я презрительно.
– Забери своё заявление, Егор! – настойчиво говорит отец, вновь посмотрев на меня, но уже другим, просящим взглядом. – Откажись от своих показаний. Скажи, что на флешке липа. И никакого отношения к тому, что было на моём компьютере, она не имеет.
– А если нет, то что? Развернёшь тачку? Не отдашь мне мою мать?
На секунду задумывается, потом всё же произносит:
– Нет. До неё мы доедем.
Хорошо... И как скоро мы приедем?
Чувствую какую-то подставу от отца и уже жалею, что сел в его машину. Мы едем по объездной. Здесь только производства, больниц тут точно нет. Возможно, мама вообще в другом городе. Или в пригороде. И сейчас отец свернёт на автомагистраль. Или он что-то задумал?..
Отец сворачивает, но куда-то не туда. У меня перехватывает дыхание. Лесополосы по обе стороны дороги. Сквозь деревья маячат надгробные плиты. Кладбище.
Подъезжаем к центральным воротам. Отец притормаживает, бросает взгляд на меня. Взгляд, полный сочувствия.
Не верю... Отказываюсь верить в то, что всё это происходит на самом деле.
Миновав церковь, поворачиваем налево и наконец останавливаемся. Это место я знаю. Тут могилы моего прадеда, бабушки и дедушки. И...
Нет! Пожалуйста!..
Бред какой-то...
Она всё это время была здесь?! Весь этот год она просто лежала здесь?!
– Ты иди, сынок, я в машине подожду, – говорит отец негромко.
И я вываливаюсь из тачки. Иду на подкашивающихся ногах. Падаю. С трудом поднимаюсь. Прохожу между старыми могилами и оказываюсь рядом ней...
Этот день я навсегда запомню ознобом, пробирающим до костей, и пронзительным карканьем птиц над головой.
Я чувствую себя таким жалким... Никчёмной пылинкой... Ведь я бросил её. Я ничего не сделал. И теперь она здесь.
Не могу смотреть на её портрет, высеченный на граните. Смотрю лишь на дату. Моя мама умерла год назад. Сажусь на землю. Мне требуется минута, чтобы понять, что рыдания, которые я слышу, мои собственные.
Мама... Столько всего хотел бы тебе сказать, но опоздал.
Мне нужно... Я должен... Господи! Я должен прижать к стенке отца и потребовать от него ответы. Как это произошло? Кто виноват? Кто допустил её смерть?
Но разве это теперь важно? Разве грёбаные ответы смогут её вернуть?
Бл*ть! БЛ***ТЬ!
Не знаю, сколько проходит времени. Не могу найти в себе силы встать и уйти. И говорить с мамой тоже не могу. Какая глупость – разговаривать с мертвецами рядом с их могилами. Никто же не услышит. Не ответит.
Наконец, встаю. Возвращаюсь в тачку. Отец с каменным лицом смотрит на меня. А я
