Доиграешься, девочка! - Илона Шикова
Даже знаю, кто его прислал — я в последнее время мало с кем общаюсь.
Особенно в виде смс.
«Я соскучился!»
Оригинально, ничего не скажешь.
«Как дела?» — решаю я не изобретать велосипед, а отмазаться банальщиной.
«Все в порядке. Еще на сборах. У тебя как? Когда назад в Англию?»
«Пока работы много. Не скоро…»
Нормальный же человек поймет, что я хочу от него отделаться? Хотя бы в данный момент.
Но то нормальный, а не звездный мальчик с гонораром…
Короче, цифра там зашкаливает, как и самомнение моего…
И как его назвать?
Господи, как же все сложно в моей жизни!
«Вернусь со сборов, позвоню! Люблю тебя…»
— Черт! — я закатываю глаза и мотаю головой из стороны в сторону. — Это полный трындец!
Попала я, так попала. Ладно, у меня еще есть время.
Не прилетит же он сюда, в самом-то деле. А раз так, то поиграем в «любовь по смс». Мне не сложно.
Главное держать Эрика на расстоянии. Вдруг ему надоест?
— Доченька, как спалось? — мама встречает меня в столовой, расплываясь в улыбке. — У тебя все в порядке?
— Устала, — я подхожу ближе к маме и целую ее в щеку. — Привет. Отца нет?
— Уже в офисе, — смеется в ответ моя любимая женщина.
— Как обычно, — бухчу себе под нос. — Он хоть вчера не обиделся на меня? — я прищуриваюсь, наблюдая за мамой, но она лишь отмахивается.
— Когда он разговаривает о бизнесе, то забывает обо всем на свете. Но о тебе спрашивал, — добавляет мама. — Я сказала, что у тебя голова болит.
«А Глеб?» — еле сдерживаюсь, чтобы не ляпнуть, но тут же прикусываю язык.
Ведь решила — вон из моей жизни. И один, и второй. Чего это я так переполошилась из-за Глеба? Ведь забыла уже. Давно. Сделали ошибку сто лет назад и благополучно разбежались — ну с кем не бывает? Стоит ли вообще об этом помнить!
— Отвезешь меня домой? А то я на такси приехала, — прошу маму, когда мы заканчиваем с завтраком.
Хотя по времени больше похоже на обед — вот это я вырубилась, так вырубилась!
Зато полна сил, энергии и желания поменять этот мир к лучшему!
— Конечно, — мама встает со своего места. — Через пятнадцать минут выезжаем.
Звонок от Ромы застает меня прямо на пороге моей квартиры.
— Да! — кричу в трубку, пытаясь одной рукой развязать шнурки на кроссовках.
Единственная обувь, которую нашла в родительском доме.
Не в туфлях же на каблуках шляться!
— Ноги в руки и бегом! — тарахтит мой новоиспеченный шеф. — Заречная, восемнадцать, квартира семьдесят четыре, — продолжает Рома, а я лишь усмехаюсь.
— Дай хоть переодеться!
— Не дам, так как заказчик ждет. Другого времени у него нет. Двадцать минут тебе даю, чтобы добраться.
— Но я…
— Я предупредил, что приедет моя лучшая сотрудница. Ты уж не подведи.
И в трубке раздаются короткие гудки. Обалдеть, что называется. Даже разуться не успела, как пора бежать. Заречная улица, если мне память не изменяет, чуть ли не на другом конце города. И туда еще добраться надо успеть за эти чертовы двадцать минут. Хорошо, хоть на машине.
И то, если не будет пробок.
— А кого хоть спрашивать? — интересуюсь у потухшего экрана, но тут же вспоминаю о двадцати минутах.
Так, альбом, блокнот, ручка с карандашом. Сейчас посмотрим, прикинем, а там уже по ходу пьесы разберемся. Если у заказчика нет времени, то долго нам пообещаться не удастся.
Что ж, придется ему новую встречу назначать. Интересно, что там за заказчик такой загадочный. Ни имени, ни фамилии.
— Куда прешь! — кричу, когда перед въездом во двор меня подрезает внедорожник. — Чучело! — резко выдыхаю, пристраиваясь следом за автомобилем.
Что за водители некультурные пошли — так и норовят тебя подрезать. Я уже не просто немного задержалась — катастрофически опоздала. На двадцать минут. Из-за пробок, черт бы их побрал.
А тут еще подрезают меня, заставляя остановиться. И потерять драгоценные минуты. Но раз Рома не звонит, значит, в семьдесят четвертой квартире меня все еще ждут.
Паркуюсь уже, где придется, так как времени нет искать место поудобнее. Лишь бы заказчик меня дождался, а то провалю первое задание.
И подставлю Рому.
— Семьдесят четвертая, — бодро рапортую охраннику. — Мне назначено! — тут же добавляю, лечу к лифту, и снова возвращаюсь к парню. — Какой этаж?
— Что? — паренек в форме таращит на меня глаза.
— На каком этаже семьдесят четвертая квартира? — переспрашиваю, поражаясь чужой тупости.
— П-пятый, — заикается парень, а я снова срываюсь с места, крича на ходу:
— Спасибо!
Хоть бы не ушел! Хоть бы не ушел! Ну же, где этот чертов лифт!
— А-аа! — я считаю секунды, пока жду. Скорее, а то я сейчас останусь без работы.
Дверца лифта открывается, я залетаю в кабину, нажимаю кнопку пятого этажа и не отвожу взгляда с табло.
Второй… Третий… Четвертый…
Да что ж так медленно?
Пятый! — Ну наконец-то!
Я очень надеюсь, что заказчик меня дождался. Извинюсь, сославшись на занятость и пробки.
Главное, застать его дома, а там уже разберемся, что к чему. Мне почему-то кажется, что заказчик — мужчина. А раз так, то точно договоримся.
Нажимаю кнопку звонка и жду. Сердце-то как колотится. Чего вдруг, спрашивается?
Лязг замка, дверь открывается…
— Миша, ты сам что ли не можешь… — мужчина разговаривает по телефону, но при виде меня запинается. — Я перезвоню, — бросает своему абоненту и отключается. А после снова поднимает на меня взгляд. — Ты что здесь делаешь?
Я прирастаю к полу. Стою на месте, как вкопанная, и не могу произнести ни слова в ответ.
Может, я адресом ошиблась? Или не на ту улицу приехала?
Не может быть Глеб моим заказчиком! Это просто удар судьбы под дых.
А может, я все еще сплю?
Глава 8
Глеб
— Глеб Сергеевич, я вам пришлю лучшего специалиста! — тараторит мне в ухо паренек, а я кривлюсь, так как параллельная линия скоро станет красной.
Решил в кои то веки поработать дома, так не дают даже кофе попить. Хочется выбросить телефон в окно, и гори оно все синим пламенем.
Отпуск! Он мне, походу, в ближайшее время будет только сниться. Море, пальмы, солнце, симпатичная малышка рядом… А что, мужчина я, считай, холостой, да и раньше как-то не особо чувствовал себя женатым. Даже расстройства никакого нет в связи с предстоящим разводом, так почему я должен отказывать себе в удовольствии?
— У вас двадцать минут, — я выдаю довольно резко пареньку,
