Сбежавшая жена босса. Развода не будет! - Вероника Лесневская
- Вряд ли. Настроены серьезно, - сжимает губы Стася. – Хорошо, что ты сразу у меня спряталась, - подмигивает мне.
Но я сомневаюсь. Вдруг кто-то в училище проболтался, что мы дружим? Нет, убежище у меня ненадежное. Надо искать другое…
- На развод не думала подать через суд? – наивно уточняет.
- Мне четко дали понять, что развода не будет, - бурчу я, присаживаясь рядом и сдвигая подругу на край пуфика. – Уверена, у Тумановых связи всюду, и меня сразу им выдадут.
- Бандюганы какие-то? – выпаливает она, толкает меня плечом, и я от неожиданности слетаю на пол.
- П-почему бандюганы? – заикаюсь, потирая бедро.
- В наше время если денег много - значит, бандюганы, - поднимает палец вверх поучительно. И тут же руку мне подает, помогая встать. – А у них, судя по всему, их куры не клюют.
- Стася-а-а, - хнычу я обреченно.
- Прорвешься, - хлопает меня по предплечью. – А, может, проще на брак согласиться? Будешь женой богача, классно же, - улыбается, но спотыкается о мой возмущенный взгляд.
- Еще чего! - отрицательно качаю головой. – Наверное, надо мне комнату отдельную снять. Квартиру не потяну. Но прежде… денег где-то надо раздобыть. А паспорт… «Потеряю» - и подам заявление на новый. Без штампа. Или сразу куплю подделку, - тяну задумчиво, но Стася хмурится. – Только не знаю, где подобное заказывают и у кого… Да и опять же деньги нужны.
- Есть у меня один вариант, - Стася расстегивает замок и ныряет в свою сумку. Через секунду вкладывает в мою ладонь листок с адресом. – Правда, я для себя его присмотрела. Хотела от квартиры этой отказаться, сэкономить деньги на съеме. И заработать заодно. Но что не сделаешь ради подруги…
- Не понимаю, - недоуменно вчитываюсь в название улицы.
- Няня требуется в этот дом. Для девчушки восьмилетней. Проживание, питание – все включено. И платят еще! - хихикает. – Я планировала на лето там зависнуть, а в сентябре слиться. Перед учебой.
- Интересно, - задумчиво массирую пальцем щеку. – В чем подвох? – прищуриваюсь.
- Ну-у, мне Ленка с параллельного потока адресок дала. Сама она не смогла там работать, - отводит взгляд. - Правда, там ждут Потапову, то есть меня. Я им звонила уже, представилась по фамилии и уточнила, что у меня педагогическое образование. Утаила, конечно, что неоконченное. Но не думаю, что они паспорт и диплом просить будут, - отмахивается в ответ на мой немой вопрос. - У них ни одна няня дольше трех дней не задерживается, так что согласны на любую. Трудный ребенок, - неопределенно ведет плечом. - Там своя какая-то история, но об этом не распространяются. Если что не так, сбежишь. У тебя опыт есть, - подшучивает надо мной.
- Не смешно, - бубню, но все-таки прячу листок в рюкзак.
Вздрагиваю, когда слух прорезает звонок телефона. Бегу к тумбочке и машинально поднимаю трубку.
- Алло, - срывается с губ. И я тут же прикусываю нижнюю. Может, зря рассекретила себя? Лучше бы подруга ответила.
- Лерок, ты у Стаси? – преувеличенно довольный выкрик Павлика оглушает.
Хочется бросить трубку, вырвать провод и разбить телефон. Но я лишь сильнее сжимаю рукой пластик. – Я так и думал.
- Нет, - пищу и понимаю, что сглупила. – То есть да. В гостях. Но уже ухожу, - лгу нагло, подсознательно не доверяя жениху.
Я устала ждать его звонка. Внутри отболело. Отмерло.
- Подожди, - спохватывается, - я сейчас приеду.
- З-зачем? – хмурюсь. Не хочу мириться. И замуж за него больше не стремлюсь. Да и не могу – место в паспорте занято наглым богачом. Или бандюганом, как Стася «мужа» охарактеризовала. Я же не спешу делать такие выводы. Может, Альберт тоже всего лишь жертва ошибки, как и я. Вот только виновной меня считает – и злится.
- Ты невеста моя, - вспоминает вдруг, а меня всю передергивает. - Я все выяснил. Разобрался, - убеждает тихо. - Приеду, и мы поговорим. Я соскучился.
- А я нет, - все-таки бросаю трубку.
И шумно вбираю воздух носом. Плетусь в кухню, чтобы нам со Стасей ужин приготовить. Отвлекаюсь от мрачных мыслей, пока вожусь у плиты. Теряю счет времени. И даже успокаиваюсь немного.
Но чуть не выпускаю из рук сковороду с жареной картошкой, когда подскакиваю от внезапного крика подруги.
- Ой, а кто это у нас под домом, - выглядывает из окна вниз. Становится на носочки, чтобы лучше рассмотреть.
Подлетаю к ней и, перевесившись через подоконник, устремляю взгляд на два черных мерседеса. Посередине пустого двора они выглядят инопланетными кораблями.
С высоты третьего этажа сложно разглядеть, кто именно выходит из машин. Лишь бритые макушки вижу.
- В наш подъезд направляются, - обреченно сиплю.
- Я же говорила! Муж твой… - испуганно лепечет Стася.
- Бандюган, - соглашаюсь, сжимая кулачки и впиваясь ногтями в ладони.
Лихорадочно соображаю, куда бежать с третьего этажа. В окно точно не полезу – высоты дико боюсь. Уверена, трюк со сменой внешности во второй раз не сработает. Альберт невнимателен, но не глуп.
Переминаюсь на месте с ноги на ногу. От растерянности меня спасает Стася. Цепко хватает за локоть и тянет на выход.
- Ты решила сдать им меня скорее? – растерянно хлопаю ресницами и упираюсь что есть мочи.
- Нет, дурочка. Не спорь. У меня идея! – обходит меня и толкает в спину.
В коридоре берет мой паспорт из выдвижного ящика комода, запихивает в боковой карман рюкзака, который тут же надевает мне на плечи. Словно под гипнозом, натягиваю кеды – и вываливаюсь на лестничную площадку прямо в домашнем платьице.
С первого этажа доносятся тяжелые шаги, которые эхом отбиваются в моей голове, болью пронзая виски. Почему-то сейчас мне страшнее, чем было с Альбертом.
Стася выносит пуфик, а потом кивает мне на люк наверху.
- Лезь на чердак! – приказывает, и я слушаюсь в точности.
Молниеносно взбираюсь, толкаю деревянный блок, отодвигая его в сторону. При помощи Стаси, которая панически пинает меня под попу, оказываюсь наверху.
-
