Своя чужая жена - Марика Крамор
— Давай.
Резкий тон заставляет меня поджать губы. И напрячься.
Чего он ждёт от меня?
— Давай же. Ударь меня. Ты же этого хочешь. Разодрать мне лицо в кровь. Ну же… я с удовольствием буду носить твои следы на коже… Вперёд, не стесняйся, — его поза расслаблена, на губах играет едва заметная ухмылка. Этот мужчина удивляет меня даже сейчас.
Весь запал вдруг куда-то исчезает. Просто испаряется. Я чувствую невероятную усталость.
В последнее время морально я нахожусь в точке кипения. А сейчас ощущаю, что внутри вдруг всё опустело. Мне бы лучше вообще с ним не говорить. От Долохова нужно поскорее отодвинуться и ни в коем случае не прикасаться. Потому что он обязательно ответит мне.
Нет. Конечно, он никогда не ударит. Он просто завалит меня на ближайший стол, попытавшись задрать одежду. Всё это мы с ним уже неоднократно проходили. Наши ссоры были не такими яростными, как страстные примирения.
Я тоже многое о нём помню. Помню нас, какими мы были раньше.
— Я тебя даже до стола тащить не буду. Прямо здесь нагну, Аль. Так, как мечтал. Каждый день мечтал из прошедших семи лет, — больше всего добивает необъяснимая тоска и печаль его слов. Удивительно чувствовать такую печаль в мужском голосе. И странно. — И мне плевать, что ты замужем. Потому что я мысленно уже все кости твоему Крецкому переломал. Давно.
— Ты больной?!
— Смотря, с какой стороны посмотреть.
— Да с какой не посмотри!
Нет. Я к такому не готова. Это для меня слишком. И в такие игры я играть не привыкла.
— Я уже не та девочка, с которой ты можешь сделать всё, что вздумается. Я выросла и превратилась в женщину, с чьим мнением необходимо считаться.
— Да, я вижу. Но я помогу тебе изменить своё мнение обо мне.
Уверенный шаг в мою сторону.
Что за глупости? Не слишком ли поздно играть в кошки-мышки?
Невозмутимый вид этого мужчины выбил из меня дух, как только я узнала своего бывшего любовника в человеке, который так рьяно отчитывал своих подчинённых.
А теперь он нарочно медленно приближается ко мне.
Мне бы бежать отсюда подальше. Я ведь не обязана ему ничем.
Сейчас я просто отвернусь и пойду в сторону двери. Молча. Опущу вниз металлическую ручку и преспокойно выйду в коридор, а Коля вряд ли за мной последует…
— Вверх поднимай.
Кажется, что каждый раз ему удаётся ввести меня в ступор заново.
— Ты о чём?
— Ручку, чтобы дверь открыть, нужно наверх поднять.
С какой это стати? С ручкой никогда раньше не было проблем.
Но на самом деле меня беспокоит другое. Как ему удаётся знать, о чём я думаю?
Тяжело сглатываю, и, не сводя взгляда с хищного мужественного лица, я медленно отступаю назад. Я, наверное, из ума выжила, потому что реально ожидаю «нападения», невольно вспоминаю его руки на своём теле. И самое страшное, если Коля понимает ещё и это…
Какое-то помутнение рассудка. Ей-богу.
Спокойно разворачиваюсь и, приподнимая ручку вверх, открываю дверь.
Не обманул.
Ещё пять минут, и я окажусь в безопасности своей машины.
С глупой надеждой вновь набираю номер супруга, но в ответ раздаётся лишь холодный, автоматический голос оператора, сообщающий, что абонент выключен или находится вне зоны действия сети.
Неужели где-то Денису так хорошо, что он с высокой колокольни плюёт абсолютно на всё? Или есть что-то ещё?
Глава 5
С работы я освободилась только около восьми вечера.
На всякий случай вновь набрала номер супруга. Безрезультатно. Ужасные мысли приходят в голову. Лучше уж пускай он будет с другой, чем с ним что-то случится.
Я решила поговорить с родственниками мужа и позвонить его маме и сестре. Аккуратно пояснить, что у Дениса проблемы с телефоном, и некоторое время придётся налаживать связь, восстанавливая старую сим-карту. Потому что о них он вряд ли подумал. А его мама, не дозвонившись, точно перепугается. Это нехорошо.
Свекровь повздыхала-повздыхала и попросила передать ему трубку. Мдаа… Он не у неё.
Сестра сказала, что разговаривала с ним несколько дней назад, и он был в довольно взрывоопасном состоянии.
— Поругались?
— Нин, не хочу об этом. Он не заезжал?
— Нет. Если буду разговаривать, передам, что ты искала. А что, телефон отключил?
— Угу…
— Странно, он обычно так никогда не делает, у него что ни свободная минутка, так звонок с работы.
Можно подумать, я сама об этом не знаю.
— Да, я в курсе. Серьёзно поругались, поэтому… Он хлопнул дверью. А я переживаю, но бежать за ним не могу, — это самое безобидное и определённое объяснение, что я могу себе сейчас позволить.
— Лесь, да он сам потом приползёт.
— Всему есть предел.
— Ладно, я своему старшенькому засранцу мозги вправлю, как дозвонюсь.
— Не надо. Ты просто черкани мне сообщение, когда он объявится. И всё. Этого будет достаточно, — а я подготовлю ему тёплый приём.
— Без проблем. Я сейчас маме наберу. Может, он у неё.
— Нет его там, я звонила.
— Слууушай, а может, он на завод уехал? А телефон потерял? — ну, да, конечно, учитывая наш разговор накануне. — Он говорил, что у него там какие-то проблемы. Стекло трещит, по срокам не укладываются. Леська, ты не накручивай!
— Стекло трещит…? — вторю рассеянно.
Странно, закалёнка* никогда не трещит, не бьётся. У Дениса таких проблем отродясь не было. Раньше… Пока Коля не появился.
___________________
прим. автора
Закалённое стекло* — листовое стекло, получаемое нагревом до температуры закалки (650–680 °C) с последующим быстрым равномерным охлаждением холодным воздухом с обеих сторон.
