Мой любимый тренер - Диана Рымарь
Тут слышу из квартиры звуки музыки, чей-то хохот. Там явно вечеринка. Инга позвала гостей? Ага, чем бы ей еще заняться, пока я как дурак сижу в машине у ее подъезда. Похоже, ей совсем не скучно.
Однако что-то я не припомню среди ее знакомых никаких Стась.
— Я к Инге, — говорю, насупив брови. — Она дома?
— Инга? А, да, Инга Блинова, хозяйка, точно… — отвечает Стася радостно.
— Так позови, — прошу вопросительным тоном.
— Ее нет, — тут же заявляет Стася и снова мне улыбается.
— Ты же только что сказала, что есть, — теряю ход ее мыслей.
— Я сказала в том смысле, что вспомнила ее. Но хозяйка тут не живет, она сдала эту квартиру нам с подружкой.
— Э-э… Что?
Не понимаю, за каким чертом Инге понадобилось сдавать свое жилье. Так плохо с деньгами?
А потом меня прошивает новая мысль: она просто переехала к таракану на ПМЖ.
— Давно? — спрашиваю, сам не зная зачем.
— Около месяца назад. Она переехала к сестре в Сочи.
— К сестре в Сочи, значит, — повторяю на автомате.
Это звучит гораздо лучше, чем к Островскому на постоянное место жительства в виде его супруги.
Не умотала куда-то со своим тараканом, а именно переехала в Сочи к сестре. Причем явно надолго, раз пустила в свою квартиру жильцов, верно?
Я не знаком с ее сестрой лично. Но по рассказам Инги — мадам с характером. Разве такая стала бы терпеть Островского на своей жилплощади? Тип-то мерзкий. Значит, поехала без него?
Все эти мысли проносятся в моем мозгу за секунды.
Тут же спрашиваю:
— Инга случайно адреса не оставила?
— А вы ей кто? — Стася хитро прищуривается.
О, я, наверное, мог бы наврать ей с три короба и выманить адрес. Или вообще пробить его по своим каналам.
Но поступаю проще.
Достаю бумажник и начинаю шуршать купюрами.
Мой способ срабатывает на ура. Очень скоро адрес сестры Инги оказывается у меня в телефоне.
Так, на всякий случай. Если я вдруг решу проверить свою теорию про то, что она уехала без Островского. А я не решу. В самом деле, не мчаться же мне за Ингой в Сочи?
Еду домой, купаюсь, ужинаю и ложусь спать.
А в четыре утра просыпаюсь как по будильнику.
И все…
Меня уже бульдозером не остановить.
Быстро принимаю душ, одеваюсь и спускаюсь к машине. Первые лучи солнца я встречаю в дороге. Что мне каких-то пять часов езды по серпантину. Ерунда! И все равно мне, как это выглядит.
К девяти я уже на месте. Нахожу по навигатору многоэтажку, где живет сестра Инги. Прохожу в подъезд за какой-то парочкой. Когда оказываюсь перед нужной дверью, замираю, соображая, что буду говорить.
Пялюсь на серый металл двери, а в голове пусто. Все мало-мальски годные мысли оттуда сдуло.
И вдруг дверь открывается.
На пороге показывается блондинка в спортивных шортах и топе. Явно куда-то собралась.
— Здравствуйте, — говорит она настороженно. — Вы ко мне?
— Анфиса? — вспоминаю имя сестры Инги.
— Да, — кивает она.
Немного закашливаюсь и наконец озвучиваю цель своего визита:
— Я к Инге. Она дома?
— Вы, простите, кто? — Блондинка строго на меня смотрит.
— Геворг, — отвечаю с кивком.
— Геворг? — переспрашивает она зачем-то. — То есть Жора?
Я снова киваю.
— А-а… — она будто узнает во мне кого-то. — Гепардиена…
Я хмурю брови. Что бы это значило?
— Не понял, — отвечаю, прищурившись.
— Еще бы!
Анфиса гораздо ниже меня ростом, но умудряется посмотреть свысока.
Потом она упирает руки в боки и выдает тираду резким тоном:
— Слушайте меня внимательно, уважаемый Геворг. Инги нет дома, она ушла со своим женихом на пляж. Попрошу ее не тревожить своими звонками и визитами. На фиг вы ей не сдались, по-русски говоря!
Она окидывает меня на прощание неприязненным взглядом и возвращается в квартиру, захлопывает дверь.
Хамить у них, похоже, семейное.
Но зацепил меня отнюдь не ее хамский тон.
Все, что я вычленил из сказанного ею: Инга ушла с женихом. На пляж.
А я кретин.
Кретин, который отмотал триста километров ради девушки, которая так нагло меня кинула.
Инга молодец, что переехала в Сочи. Лучше ей не попадаться мне на глаза.
Разворачиваюсь и ухожу, скрежеща зубами. Чтоб я еще за кем-то бегал, унижался? Да никогда!
Глава 51. Полгода спустя
Инга
Я самозабвенно украшаю творожным кремом блинный торт.
Мой лучший шедевр. Почти идеально ровный и, без сомнения, вкусный. Кладу сверху несколько ягод черники.
Блины в торте, кстати, протеиновые, с сахарозаменителем. Хоть объешься, особого вреда здоровью не будет. Но объедаться я, конечно, не планирую. Слопаю максимум кусочек, ибо все, что попадает ко мне в рот, приходится сначала взвешивать и заносить в дневник питания, за которым следит мой личный тренер в режиме онлайн. Дико нужная и давно надоевшая мне процедура, но действенная, зараза!
Кстати, торт я готовила не для себя.
Поправляю лямочки светло-синего топа.
