#властный редактор (СИ) - Силаева Ольга
Марину.
Я в последний раз спросила себя: хочу ли я потерять проект? Тираж, гонорар, всё?
Вообще-то не очень.
Это ведь было бы очень здорово, сделать себе имя. В профильных редакциях знали бы настоящую фамилию автора, несмотря на то, что роман вышел бы под псевдонимом. Мои следующие книги рассматривали бы в приоритетном порядке. Меня бы печатали. Меня бы знали.
Да, я хотела в проект. Но…
Кирилл. Настоящая, верная, вечная любовь была важнее пятидесяти тысяч экземпляров. Даже пятисот тысяч.
Я не собиралась врать себе: я ценила свой дар превыше всего, и это не изменилось. Но быть рядом с Кириллом вовсе не значило от чего-то отказаться. Это значило что-то приобрести.
Я была готова отдать проект.
А значит, оставалась Марина.
Я достала почти разряженный телефон из кармана. Двадцать три процента.
Я быстро набрала номер.
— Привет. — Голос Веры был напряжён. — Слушай, Кирилл попросил…
— Мне нужна Марина, — быстро сказала я. — Пришли мне способ с ней связаться.
— Марина? — В голосе Веры было искреннее изумление.
Потом она вздохнула.
— Ох, Лир. Я не хочу вмешиваться в ваши разборки.
Вот это было плохо. Очень плохо. Если Вера просто положит трубку…
— Она выложила мои фотографии в сеть, — резко сказала я. — А я не имею права на один-единственный телефонный звонок?
— Это не доказано!
— Да? А кого взяли для допроса? Не её ли дружка Сергея?
Никто и никогда не докажет, что Марина выложила мои фотографии, или что они были выложены по её просьбе, грустно подумала я. Сергей её не сдаст. А ему самому вряд ли грозит строгое наказание: фото были выложены в маленькой закрытой группе и тут же стёрты, а Слава всего лишь переслал их другу.
Справедливости не было. Была только жизнь.
— Хорошо, — решилась Вера. — Я тебе перешлю.
— Спасибо.
— И… мне жаль, что так получилось с Кириллом.
— Да уж, — мрачно сказала я. — Шампанское я сегодня открывать не буду.
— Зато ты в проекте! — Голос Веры радостно зазвенел. — Он мне сказал!
О да. И скоро мне светит остаться и без проекта, и без Кирилла.
Кажется, я сошла с ума. Может, всё-таки стоит вызвать санитаров?
— Да, — коротко сказала я. — Извини, что столько раз отвлекала от отпуска.
Вера рассмеялась.
— Да ничего. Марк так и не сделал мне предложения, представляешь?
— Оп-па, — осторожно сказала я. — Это он зря. Сколько вы уже встречаетесь?
— Да, — легко сказала Вера. — Поэтому я сделала предложение сама.
— И он…
— Думаешь, с острова было куда убежать?
Мы захихикали вдвоём.
— Поздравляю, — тепло сказала я. — И… если будешь говорить с Кириллом, у меня всё хорошо.
— Я поняла. Удачи, Лир.
Я повесила трубку и глубоко вздохнула, когда минутой позже мне упало сообщение. Вот они, заветные контактные данные.
Пора. На счету был каждый день и каждый час.
Я направила на себя камеру. Видеосообщения я отправляла совсем редко, но… попробую.
Так, Лира. Время быть уверенной и наглой. Время быть чуть-чуть Мариной.
Я сделала короткую паузу.
И покачала головой. Нет. Я не буду Мариной. Даже чуть-чуть.
Я включила экран и прикусила губу. Готова ли я сказать то, что скажу? Зная, что обратного пути не будет?
Да, чёрт подери. Да.
Я нажала на кнопку вызова. Глубоко вздохнула. Кажется, голос будет дрожать.
— Я звоню тебе, чтобы сообщить, что между мной и Кириллом были настоящие романтические отношения, — произнесла я, глядя в камеру. — И, да, я честно признаюсь, что сделала всё, чтобы он остался со мной. Ты была его невестой, на твоём пальце было кольцо, ты могла быть беременна, но это меня не остановило.
Этого будет достаточно, подумала я. Когда эти слова услышит Ирина, со мной всё будет кончено.
Я сделала короткую паузу.
— Я слышала, что с твоим издательством велись переговоры, чтобы твой роман был выпущен в проекте. Думаю, что сейчас, после этого сообщения, у тебя есть все шансы опубликоваться.
Прощаться я не стала. Просто отрубила запись.
Всё. Колёса завертелись. На месте Марины я бы поторопилась.
Телефон упал на пол. Батарея вылетела, и я не стала её подбирать. Просто села на пол, откинулась к стене и закрыла глаза.
Ни Кирилла, ни проекта, и завтра на работу. О чём может ещё мечтать девушка?
Разве что о манговом сорбете.
Я посидела ещё немного. А затем решительно встала и, оставив телефон там, где он валялся, отправилась за мороженым.
В конце концов, надо же чем-то заправиться, когда собираешься писать следующий лучший в своей жизни роман, верно?
… Я написала полторы страницы перед тем, как рухнуть на пол и разрыдаться.
Ничего мороженое не помогло.
Глава 50
Девятое января наступило. Календарь был беспощаден.
Я появилась в опенспейсе первой. Прошла на своё место, включила компьютер, отправилась к кулеру за чаем. Я всегда наливаю его из крана с горячей водой, чтобы не возиться с чайником.
Девять часов рабочего дня. Все говорят, что восемь, но ведь целый час обедают немногие. Чаще всего ты быстро съедаешь принесённую из дома гречку с сосисками или разогреваешь суп — и отправляешься обратно на родное рабочее место.
Офис. А могла бы, между прочим, писать романы.
Конечно, мне повезло: хорошая компания, хорошие люди. Но когда ты писатель, хочется быть им, а не сидеть над базами данных, правда? Мне так точно.
Я открыла список заданий. И погрузилась в работу.
Кирилл…
Его лицо не выходило у меня из головы, пока я заполняла документацию. Увижу ли я его снова?
У Кирилла был мой номер телефона, напомнила я себе. Он знал, где я теперь живу. Если он захочет меня увидеть, увидит.
Но скорее всего, он молча уедет в Штаты. Вчера я полночи не спала, глядя в окно без штор и всё яснее понимая, что он не простит мне Марину.
Я тяжело вздохнула. Если бы дело происходило в моём романе, я бы мучилась полтора месяца, потом наступило бы четырнадцатое февраля, я случайно увидела бы рекламу о выходе романа, зашла бы в книжный, открыла бы книгу — и там был мой текст. Я подняла бы взгляд — и увидела бы Кирилла.
С кольцом. Или с одной-единственной розой.
Для полноты картины ещё нужно, чтобы Марину вывели из магазина в наручниках. Ну, за что-нибудь, в процессе я бы придумала, за что.
Но это были лишь мечты. Наяву всё казалось мутным, словно серое небо за полосками жалюзи. Неинтересным. Просто все цвета погасли, и казалось, что новогодней сказки не было вовсе.
Просто сон, во время которого я каким-то чудом умудрилась написать роман. А потом потеряла даже его. И зубную щётку заодно.
Когда я вернулась с обеда, на моём рабочем столе лежала кукла.
В белом непрозрачном пакете, чтобы никого не смущать. Но это была она.
Моя Маргарита.
Кареглазая, коллекционная, фарфоровая. Немного похожая на меня.
Я держала её, не вынимая из пакета, и пальцы дрожали.
Андрей всё-таки передал Кириллу мои слова.
Записки к ней не было. Как и объяснения, как некто миновал охрану, обошёлся без карточки входа на этаж, и нашёл моё рабочее место.
Кукла.
Кирилл хотел, чтобы она у меня осталась. Мечта наивной девочки, которой никто никогда не подарил бы счастье.
Нет, теоретически когда-нибудь в далёком-предалёком будущем я могу отправиться на сайт знакомств, съездить с каким-нибудь хорошим парнем в отпуск, и он не будет браниться в моей адрес, вешать на меня автокредиты, рассылать мои интимные фотографии и изменять с начальницей.
Но он не будет Кириллом, вот в чём дело.
Я села за стол, всё ещё глядя на куклу. Растерянно, ошеломлённо. С надеждой.
А потом надежда истаяла.
Если бы Кирилл хотел меня вернуть, он бы пришёл сам. А кукла… это был прощальный подарок.
Очень дорогой. Очень красивый. Сделанный с заботой, с искрой, с фантазией.
