Не развод, а война - Дана Вишневская
— Не смей меня так называть!
— А как мне тебя называть? Верной женой? — смеётся он злобно. — После того, как ты призналась, что встречаешься с другим?
— Я не...
— Не что? Не встречаешься? Тогда кто такой Иван Петров?
Я молчу. Не могу же я сейчас, при всех этих людях, признаться, что солгала. Что выдумала несуществующего любовника из мести.
— Вот видишь! — торжествует Руслан. — Молчишь! Потому что врать больше не можешь!
— Я не вру! — выкрикиваю я.
— Нет, врёшь! И этот твой "адвокат" — тоже из той же серии!
Тихон Аркадьевич встаёт:
— Молодой человек, у меня есть удостоверение...
— Плевать мне на твоё удостоверение! — Руслан толкает его в плечо. — Сколько таких "адвокатов" у моей жены? Пять? Десять?
— Руслан, остановись! — кричу я. — Ты ведёшь себя как сумасшедший!
— Сумасшедший? — он поворачивается ко мне. — Да, я схожу с ума! От того, что моя жена шлюха!
Весь зал ахает. Кто-то встаёт со своих мест. Официантка бежит к администратору.
А я чувствую, как внутри меня что-то взрывается. Как будто плотину прорвало.
— Что ты сказал? — шиплю я.
— То, что есть. Шлюха. Шалава. Дрянь. Понятно?
И тут я теряю контроль. Хватаю со стола чашку с кофе и выплёскиваю содержимое ему в лицо.
— Сволочь! — кричу я. — Мерзавец!
Руслан стоит весь в кофе, моргает, вытирает лицо салфеткой. А потом... потом начинает смеяться. Страшно, истерично.
— Вот она, настоящая Злата! — говорит он. — Не милая жена и мать, а настоящая истеричка! Показала, наконец, своё истинное лицо!
— Моё истинное лицо? — я дрожу от ярости. — А твоё где? Где тот мужчина, за которого я вышла замуж? Который клялся любить меня всю жизнь?
— Тот умер! — орёт он. — Умер в тот день, когда понял, что живёт с лживой сукой!
— А я умерла в тот день, когда узнала про твою любовницу! — кричу я в ответ.
— Так вот и живём — два трупа в одном доме!
— Жили! Теперь я живу одна! И мне хорошо без тебя!
— Хорошо? С парадом любовников?
— Да! С парадом! С целым полком! Потому что любой мужчина лучше тебя!
Он замирает. Смотрит на меня так, будто я его ударила ножом в сердце.
— Значит, это правда? — шепчет он. — Ты действительно...
— А ты как думал? — усмехаюсь я злобно. — Что я буду плакать в подушку, пока ты развлекаешься со своей архитекторшей?
Руслан покачнулся. Схватился за спинку стула.
— Сколько их? — спрашивает он глухо.
— А тебе какая разница? — пожимаю я плечами. — Мы же разводимся.
— Сколько? — повторяет он настойчиво.
— Достаточно, — отвечаю я жёстко. — Достаточно, чтобы понять: жизнь не кончается на тебе.
Он закрывает глаза, качает головой.
— Господи... что мы наделали...
— Мы? — смеюсь я истерично. — Это ты наделал! Ты начал эту войну!
— Но я не думал... не думал, что ты...
— Что я что? Буду сидеть и ждать твоего возвращения? Прощать измены? Терпеть унижения?
Он открывает глаза, смотрит на меня:
— Ты же моя жена...
— Была! Была твоей женой! А теперь я свободная женщина! И делаю что хочу!
— С кем хочешь? — добивает он.
— С кем хочу.
Тишина. Весь зал смотрит на нас, затаив дыхание. Кто-то снимает на телефон.
Руслан медленно надевает пальто. Руки у него трясутся.
— Ты права, — говорит он тихо. — Я опозорился. Окончательно.
Идёт к выходу, но у двери останавливается, оборачивается:
— Только скажи мне одно. Ты хоть немного любила меня? Или все эти годы тоже врала?
Я смотрю на него — растрёпанного, в пятнах кофе, с красными глазами. И понимаю: ревность действительно превратила его в жалкую пародию на мужчину.
— Любила, — говорю я тихо. — Но ты эту любовь убил.
Он кивает, выходит. А я остаюсь сидеть за столиком, понимая, что остановиться уже не можем ни он, ни я.
Война продолжается. И теперь без пощады.
После ухода Руслана я остаюсь сидеть за столиком, сжимая в руках остывший кофе. В груди — странное чувство: не облегчение, не торжество, а холодный, липкий страх. Почему же мне так больно от его боли? Ведь я хотела именно этого — чтобы он страдал, как страдала я. Но теперь, когда он ушёл сломленный, почему внутри меня всё сжимается от ужаса?..
Глава 21: Я солгала, идиот
После очередной просьбы Руслана о встрече сижу в нашем любимом кафе — том самом, где когда-то он делал мне предложение. Иронично аж до тошноты. Вспоминаю, как он недавно устроил спектакль с моим адвокатом, обвиняя Тихона в романе со мной.
Теперь мой муж сидит напротив, и я вижу, как разрушается его самообладание день за днем. Холодный и расчетливый Руслан превратился в ревнивого маньяка, который теряет рассудок от мысли о моей измене. Он похудел, глаза запали, одежда висит мешком. И всё это — моих рук дело.
Я должна чувствовать торжество. Месть удалась на славу. Но вместо сладкого удовлетворения в груди разрастается что-то неприятное, липкое.
— Ну что, будешь молчать? — Руслан нервно постукивает пальцами по столу. — Или опять станешь рассказывать мне сказки?
Его голос хрипловат, будто он кричал всю ночь. А может, и кричал. На стены, на подушку, на фотографии нашей семьи в своём портмоне.
— Я ни о чем не собираюсь тебе рассказывать.
— Сука, — шипит он сквозь зубы. — Думаешь, я дурак? Думаешь, не знаю, что ты делаешь?
Официантка, молоденькая девочка с короткой стрижкой, нервно косится в нашу сторону. Наверное, боится, что сейчас начнется мордобой. А может, и начнется.
— Что именно я делаю, Руслан? — ледяным тоном спрашиваю я. — Живу своей жизнью?
— Трахаешься с этим адвокатом! Или с кем-то ещё! — Он хватает мою руку, сжимает
