Сломанная кукла (СИ) - Рам Янка Янка-Ra
- Савелий! - толкаю сторожа. - Ты какую псину сжег?!
- А?.. - пьяно.
- И где ты только тут алкашку берешь? Сгорело что спрашиваю! Вонь... Паленым. Словно шерсть жгли.
Открываю окно.
Савелий обнюхивает печь. Несет оттуда.
- Черть его знает что такое... Может, птица в трубу упала.
Проходя мимо комнаты сынка полкана. Несильно бью торцом кулака.
- Солод! Десять минут у тебя. На выход.
Забираю в своей комнате пару вещей. Надеваю рюкзак.
Сетую ещё раз, что просрал перчатки. Придется идти в стандартных. Они конечно тоже ничего...
В коридоре сталкиваюсь с Солодом младшим.
Мелкий, пиздец! Ущерб какой-то.
С недоумением смотрю на него сверху вниз.
Ну чо блять это такое?..
Балаклава закрывает лицо до глаз, натягивает поспешно шапку на бритую голову, глубоко, оставляя только полоску глаз.
- Как зовут?
Вытаскивает крошечный блокнот. Там печатными буквами - "Валерий".
- А что с голосом?
Открывает следующий лист блокнота.
"Связки сорваны".
- О, приехали...
Тебя - что: полкан пиздил, а ты орал так, что сорвал?
И что я должен с ним делать?..
- Где твой рюкзак, бедолага?
Поспешно возвращается в комнату, захлопнув перед моим носом дверь. И через мгновение выходит с рюкзаком.
- Чеши на плац. Там построение возле вертолета.
Смотрю, морщась, вслед этому Валере. Походка швах. Словно каблуки не снял.
Шлепаю себя ладонью по лицу. Эх, не мешают тебе яйца, пацан, явно не мешают.
Бедный полкан! Как он его не прикопал еще?
Выдав Савелию ц/у, иду на построение.
Йода осматривает "Корову".
На плацу ветрина. Натягиваю вверх балаклаву.
- Нахрена они нам грузовую вертушку пригнали? Мы б на "Мишку" влезли.
- Хер знает, может "Мишка" уже на пенсии. Старенький был...
- Это чо у нас за рота, пол задрота? - подходит Танго к Солоду, стоящему в конце шеренги курсантов.
- Танго! - свистнув, машу рукой. - Бедолагу не трогай. Это Солода отпрыск.
- Псих, ты угораешь? Кто его понесет.
- Я тебе больше скажу, - подхожу к шеренге. - Валерий Солод у нас еще и немой.
- И что ты предлагаешь?
- Я? Я ничего не предлагаю. У меня приказ.
- Слышь, Бедолага... - чешет репу Танго. - Как у тебя с физухой, норм?
Бедолага уверенно кивает.
- А ну-ка, упал, отжался.
Бедолага аккуратно опускает в позу.
Мы хором с отвращением стонем.
- Ну кто так "упал"?!
Ржач по шеренге.
- Р-р-рота, упали!
Курсанты как положено обрушиваются вниз.
- Составим компанию курсанту Солоду. Р-р-раз! Два! Три!...
Внимательно смотрим на Бедолагу. Не сдается. Технику соблюдает.
- Ну... - переглядываемся мы. - В целом, норм. Встали!
Выхожу вперед.
- Ваши инструктора: Танго... Йода... Псих, - представляю я нас. - Жалобы по обмундированию или состоянию здоровья есть? У всех полный комплект?
Тишина.
- Нале-во! - командует Танго. - По одному, в кабину вертушки!.. Пошли-пошли...
Запрыгиваю последним. Даю отмашку пилоту.
Ну, с Богом... Чтобы все дошли.
Глава 8 - Обратно не провернуть
Вертолет?! Я никогда не летала. Ни разу в жизни.
Из разговоров вокруг понимаю, что он и есть "корова".
Я не знаю паниковать или радоваться.
С одной стороны, впереди неизвестность - куда... зачем?..
С другой стороны - подальше отсюда! Куда-то же он приземлится рано или поздно.
Да и деваться некуда! Всех гонят внутрь. И чтобы не привлекать к себе внимание, единственно разумное - это слиться с толпой. Ну как слиться... самый маленький из них, что стоял передо мной, на полголовы выше. Слиться не удастся. Благо, форма объемная и увеличивает меня размера на три. На плечи я пришила внутрь найденные перчатки, чтобы хоть немного придать силуэту широты. И чтобы немного замаскировать грудь поколдовала со своим свитерком, подвернув как нужно и надев его под термобелье.
Внутри вертолет похож на ангар. Очень просторно и высокий потолок. Везде металл…
Сюда легко въедет машина.
К стенам прикреплены стальные складные стулья, и надо как в театре разложить сиденье.
По порядку сажусь последней в ряду. Жёстко и неудобно. Штаны скользят по металлу.
После меня поднимаются только инструкторы. Они закрывают вход.
- Пристегнуться! Рюкзаки на пол между коленей.
Садятся напротив меня!
Мне приходит в голову мысль - а вдруг это десант?!
Не дыша, оглядываю пространство в поисках парашютов. У кабины несколько коробов.
Господи, пронеси!
Я не уверена, что переживу прыжок с парашютом. Зачем тогда это всё было?!
И со спазмом в животе, я слышу, как разгоняются лопасти - вух-вух-вух... Низкие частоты заставляют вибрировать все внутренности. Гул оглушает. Никакой звукоизоляции тут нет. Вертолет вздрагивает...
Инструкторы надевают капюшоны, перчатки и прячут лица.
- Будет холодно! - орет Танго, перекрикивая шум.
Курсанты надевают капюшоны, я тоже делаю это. С тревогой поглядывая на свои ноги. У меня маленький размер и конечно берцы я надеть не смогла. Спасли камуфляжные чехлы с утеплителем. Которые положены по форме. Я надела их прямо на свои белоснежные унты из норки. И если присмотреться...
Но мне же недолго надо притворяться Валерием, я сбегу при первой же возможности. Как только приземлится вертолет. Главное, не попадаться никому на глаза.
Но я уже попалась...
Этот Псих со шрамом хмуро и беззастенчиво рассматривает меня.
Пялюсь прямо, словно не замечая этого. Но внутри обмирает всё. У него такой взгляд, как будто все сорвал с меня. И давно разоблачил.
Его внимание сковывает. Сердце сбивается с ритма и скачет как птичка. Я глубоко дышу, пытаясь справиться с эмоцией.
Хуже не будет. Не будет... Главное не парашют.
И как только Псих отворачивается...
Ничего не могу поделать с собой, начинаю разглядывать в ответ!
Веки у него тяжёлые, глаза янтарные. Брови темные, с крутым взлетом. Нос с лёгкой горбинкой. А между бровей вертикальная морщинка, как от мыслительного напряжения. Больше ничего не вижу, шапка и балаклава все закрывают.
Мне не кажется теперь он слишком пугающим.
Мне кажется, жестокий мужчина не сказал бы "Бедолага". "Бедолага" может сказать только способный к сочувствию. Да - свысока. Но способный.
Куда же мы летим?
Не успеваю я расслабиться, как в движении вертолета что-то меняется. В животе ощущение вспорхнувших вверх бабочек.
Мы снижаемся?
Насколько далеко мы улетели?
Какая скорость у вертолета?
В моей голове нет этих ответов.
Инструктор открывает люк. Не тот, который с лестницей, а тот, к которому подгоняют трап. Лопасти все ещё работают. И ничего не слышно. Он показывает жестами “по очереди на выход”. Надеюсь, я правильно понимаю жесты. Потому что я первая с краю.
Инструкторы по очереди спрыгивают и исчезают из вида.
Поспешно надеваю рюкзак как и все остальные и подхожу к люку.
И замираю в недоумении. Только сосны, ели и сугробы. И больше ничего...
- Чего тупим, Бедолага? - орет кто-то сзади.
Толчок в спину! Запнувшись, лечу плашмя прямо в белоснежный сугроб. Успевая только беззвучно ахнуть.
И проваливаюсь звездой. Глубоко под весом рюкзака.
- Еб твою мать... - терпеливо цокнув, за шкирку и рюкзак рывком поднимает меня Псих. Ставит на ноги.
Слепо вытираю от снега глаза. Лицо немеет. Ощущение, что меня шоркнули глазами по наждачке.
Нос ноет и щекочет под ним. Отхожу подальше, к оставленным инструкторами рюкзакам. Отворачиваюсь, стягиваю балаклаву и прижимаю к разбитому носу охапку снега.
Она становится алой. Выкидываю, прижимаю свежую.
