Ты не мой BOY - Янка Рам
- С Бессо? - хмурится.
- Мм... Нет, с Рустамом Давидовичем. Чемпионом вашим.
- Ясно, - холодно. - Присаживайтесь.
Аиша Артуровна рассматривает мои бумажки.
- Ух ты... Хороший послужной. Форма с собой?
- Конечно.
- Переодевайся, Полина... - кивает мне на дверь в своем кабинете.
Там - мягкий зал.
- Бессо, найди для спарринга по боевому самбо кого-нибудь из парней. Нет... У нас девочка. В малом весе. Посмотрим технику? Да, я знаю, что нет. Но куда ей ещё деваться? Хорошая девочка… Ну, пожалуйста…
Выхожу к ним уже в форме.
Встретившись взглядами с Дэном, рассматриваем друг друга.
Он в ультра-модном прикиде - какие-то навороченные голубые джинсы с белыми надписями, словно обрывками газетных статей. Белый худак с цепью, в разрезе черным забита грудь. И обнаженные предплечья тоже забиты тату. Кожаный браслет, вычурные часы... Огромные белые кроссы.
А ему на удивление идёт! Не представляю его в чем-то классическом или спортивном.
Бросаю взгляд на себя в зеркало - на голове "ушки", красная самбовка. Ни грамма косметики. В руке перчатки... И выгляжу я на пару лет меньше своих. И гораздо более хрупкой, чем являюсь.
Мы словно с разных планет.
Его губы вздрагивают улыбкой. У него такой взгляд, словно мы знакомимся в реале, после переписок в сети.
- Привет, пионерка, - шепчет, подмигивая. - Тебе идёт...
- Пойдёмте, - уводит нас Аиша в спортзал.
Дэн берет меня за руку. И мы идём, словно мы пара. Но мы же не пара…
Кошусь на него с подозрением.
Кто этот парень вообще?!
Глава 6 - Потеряли пацана…
- Ибрагим, Полина, - представляет друг другу соперников Аиша.
Полина растягивается. Взмахивает приветственно Ибрагиму.
Бессарион подперев плечом косяк, внимательно смотрит на татами.
- Вы угораете? - улыбается растерянно оглядываясь на Бессо Ибрагим. - Девчонку месить?
Он помладше, но выше на пол головы и на десятку тяжелее её.
- Никогда не суди о противнике по внешности, Ибрагим, - прищуривается Бессарион.
Ибрагим поджимает губы, пряча улыбку и закатывая глаза. Не пренебрежительно, скорее снисходительно, как и я бы - от идеи подраться с этой милахой, если бы не видел Малышку в деле. Типа: ну, давай, поиграемся, мяу…
- Долго решаешься, Ибрагим-сан! - подцепляя сзади его ногу своей, Малышкина толкает в спину.
Роняя перчатки, летит на руки в упор лежа, перекат, бодро подпрыгивает.
- Ах ты! - загораются его глаза.
- Перчатки! - напоминает Бессарион.
Глядя с игривой угрозой в глаза Малышкиной Ибрагим натягивает перчатки. Она демонстративно тянет плечевой сустав. Сгибае разгибает пальцы в перчатках.
- В голову не бьём. Вполсилы, полная скорость, - накидывает им правил Бессарион.
Ибрагим разминает с хрустом плечи.
Полина не улыбается, сосредоточена.
Свисток тренера. Приветственный шлепок перчатками. Разлетаются...
Малышкина, не давая сосредоточиться сопернику рвет в атаку.
Удар в плечо ногой с разворота. Он перехватывает ее, фиксируя у своего плеча. Но следом уже летит и вся Малышкина целиком! Словно забыла про гравитацию. Удар в грудь второй ногой, и хватая за самбовку дёргает на себя. Падают, перекат, и вот Ибрагим уже в удушающем между ее прекрасными бедрами. От напряжения красиво прорисовывается мышца.
Шлепок по полу. Малышкина отпускает, подскакивает на ноги.
Е-е-е-е!! Как сам победил! Кайф!
Теперь уже улыбается Бессарион, переглядываясь с довольной Аишей.
- А я тебе говорила - хорошая.
- Продолжаем! - кивает он.
Ещё один свисток, ещё один шлепок перчатками. Громче и яростнее!
Ибрагим больше не улыбается.
Начинается мя-я-яско!
Я морщусь с шипением, когда Малышкиной прилетает. Но прилетает не часто и в блок. Резвая, пиздец!
В дверях столпились старшие. Смотрят на месилово, эмоционально комментируя бой.
- Если бы били в башню, она бы его уже вынесла!
По торсу ему, конечно, не чувствительно.
Задняя подножка! Малышкина падает. Но слишком шустро откатывается, Ибрагим падает мимо, не успевая зажать ее. А она уже снова скачет на ногах.
- Проебывает Ибрагимчик по очкам!
Полина, толчком под колено выводит Ибрагима из равновесия, делает провис, роняет его своим весом и летит сверху. Перекат, зажимает его руку в болевой на излом. Шлепок по полу.
- Ты нормально? - с беспокойством мнет Полина ему плечо, слегка массируя.
- Нормально... - валяется он, глядя в потолок.
- Ибрагим ты к ногам упал? - ржут самбисты.
- Ага, болевой на сердце!
- “Потеряли пацана…” - напевает Яшин. - “Oн бoльше не наберёт, oн бoльше не прилетит…”
- Ибрагим, спасибо. Достаточно. Полина подойди, пожалуйста... - Бессарион с Аишей негромко разговаривают с ней.
Возьмут...
Оседлав лавочку, довольный, как слон, взмахиваю приветственно ладонью самбистам. Это они Малышкину посватали Аише по моей просьбе.
- Ты где ее взял, Дэнчик? Классная!
- Где взял там больше нет.
Ибрагим, мечтательно улыбаясь, стягивает перчатки.
Встречаемся взглядами.
Хер ли ты так улыбаешься?
- Классная девочка, да? - облизываюсь я.
- О, да! - облизывается тоже.
- Моя!... - гордо дёргаю бровями.
Улыбка стекает с его лица.
А нехрен тут фантазировать, Малышкина это мой законный трофей!
Полина идёт мимо, следом за Бессарионом и Аишей.
- Эй...эй... эй!.. - напоминаю о себе. - Малышкина-сан, а кто обещал поприветствовать?
- Злопамятный какой! - фыркает она, морща нос. - А как же трехсекундная память в стиле золотой рыбки?
- А я записываю, Малышкина.
Наклоняется, смачно чмокая меня в щеку. Разворачиваю лицо, ловя на мгновение губы.
- Воу-воу! - стебутся пацаны.
- Жду в машине, Малыш, - подмигиваю ей я.
Ухмыляясь, закатывает глаза.
Вот так-то!
“Потеряли пацана…” - напевая, иду за курткой к Аише.
Мля… заела теперь!
Глава 7 - Расплата
- Общее физо у тебя с классическими самбистками, спарринги будут с парнями. Девочек на боевое самбо у нас нет. Парни помладше, но хотя бы близки к твоей весовой. Остальное - индивидуальные тренировки. Группу буду собирать. Но пока - так.
- Спасибо большое, Бессарион Давидович.
- В субботу у нас тренинги по развитию телесного интеллекта - альтернативные виды спорта. Не принудиловка. Но рекомендую ходить. В следующую субботу - фехтование, фланкировка, потом - воркаут, потом - паркур. По воскресеньям - бассейн, сауна. Просто отдыхаем.
- Круто!
- По травме твоей - на наш внутренний медосмотр к
