Нельзя влюбляться - Рита Хан
Вспоминаю наш вчерашний разговор после физ-ры, и просто… бр-р, мурашки по коже!
К чему эти лишние напоминания о том, в какую задницу я попала?
Ну а мне сдались проповеди и попытки пробудить в Ярцеве голос совести? Как будто этому упертому докажешь, что проще выучить и сдать чертов экзамен по предмету, который преподает моя мама, нежели взять ее через меня с помощью шантажа.
Причем, весьма незатейливого и банального шантажа. Не удивлена, что он решил воспользоваться именно таким способом достижения своей цели — я добровольно попалась на его крючок.
Решаю отложить разговор с мамой до воскресенья, а сама сажусь за повторение пройденного материала. Кстати, по ее же предмету. Ярцев бы и этому не поверил.
Только открываю тетрадь с лекциями на первой странице, как мне приходит смс-ка с неизвестного номера.
«Как успехи?»
Блин… Серьезно? Ярцев собирается контролировать каждый мой шаг?
Набираю «Отвали», но передумываю и стираю.
Черт, с этим психом шутки плохи. Вдруг разозлится и реально сделает то, что обещал?
Не успеваю придумать ответ, как следом приходит вторая смс.
«Я в парке напротив твоего дома. Выходи»
Читаю это, и сердце пропускает удар. Видеть такое сообщение от него крайне непривычно.
Что нашло на Ярцева? У него сегодня обострение по лунной фазе, поэтому он решил добить меня вечерним рандеву? Мне начинать бояться?
«Прости, у меня много дел. Пока все без изменений»
Нажимаю на зеленый самолетик отчего-то дрожащими пальцами, и сообщение со свистом улетает адресату.
Как улетает, так и прилетает обратно.
«Какие могут быть дела у ботанов в субботу вечером?»
Едва сдерживаюсь от того, чтобы не закатить глаза. Я уже говорила, что Ярцев тот еще грубиян?
«Мне правда некогда, давай не будем душить друг друга бесполезным общением хотя бы в выходные. Я сдержу свое слово, не переживай»
Читает, молчит, печатает, стирает. Снова печатает...
«Ок, я тебя понял»
Вот и отлично! Алийллуйя! В кое-то веки разошлись тихо-мирно, удивлена, что Ярцев проявил благоразумие и отстал от меня…
Раздается звонок в дверь.
Неужели родители уже вернулись? Они поехали к семейным друзьям на юбилей, но обычно не возвращались так рано — еще только десять вечера. Пока раздумываю, снова звонок. И следом громкое «дзинь», теперь уже смс.
«Тук-тук. Открывай, Пятачок»
Шта?! Ярцев совсем того?..
Бегу к двери и всматриваюсь в глазок. Действительно, он.
Что-то мне не хорошо, ой. Может, не открывать?..
— Рощина, открывай, я знаю, что ты стоишь под дверью.
Выбора нет, отодвигаю щеколду и поворачиваю ключ.
— Что ты тут делаешь?!
— В гости пришел. Я пройду?
И не дожидаясь моего ответа, проходит внутрь квартиры.
— Ты рехнулся, Ярцев?! А если бы у меня родители были дома?..
— Так их нет? — довольно ухмыляется. — Ну классно, тогда я остаюсь.
И с этими словами скидывает свои белоснежные кроссовки и проходит дальше, прямо в гостиную.
— Ничего так, мило у вас, — доносится до меня его голос. — Но как в мавзолее, так я и думал.
— Это называется «порядок», придурок, — бурчу, закрывая входную дверь и следуя за ним по пятам.
— Что ты сказала? — резко оборачивается ко мне Ярцев. — Последнее слово не расслышал.
— Ничего. Говорю, добро пожаловать.
— То-то же. Где твоя комната?
— Зачем она тебе? — удивленно хлопаю глазами.
— Хочу посмотреть на естественную среду обитания книжных червей.
— Очень смешно! — краснею, чувствуя себя неуютно под его наглым взглядом. Кем он себя возомнил?
— Ладно, сам найду.
Ярцев проходит мимо меня, чуть задев рукой мою руку. Опять вспыхиваю, теперь уже не пойми от чего: по коже пробегают мурашки.
— Я не понимаю, чего ты хочешь? Зачем ты пришел ко мне домой?
— Ты не вышла, вот и пришел. О, примерно, так я и представлял, — хмыкает он, оказавшись в моей комнате и разглядывая ее с неприкрытым интересом.
Мой мозг сейчас взорвется от несоответствия той картины, которую я вижу. Ярцев, гроза первашей и главный забивала универа, стоит прямо посреди моей спальни и осматривается по сторонам, словно прицениваясь.
Щипаю себя на всякий случай, но это не помогает. Потому что, я не сплю! Это моя новая реальность, новая головная боль!
— Любишь детективы и… Толкина? — Тимур подходит к книжному стеллажу и пробегается пальцами по корешкам моих любимых книг.
— Да, — задираю подбородок, словно бросаю вызов.
— Я тоже.
На удивление, он произносит это нормальным языком, без подкола и усмешки.
— Ты умеешь читать?
— Представь себе. — Отбивает мой выпад и тут же продолжает, кивнув в сторону кровати. — Еще скажи, что играешь в доту?
Сначала не понимаю о чем он, а потом до меня доходит.
Там, рядом с моей подушкой, валяется толстовка Стаса, которой он как-то укрыл мне плечи, ну и… Я просто не стала ее возвращать.
Черт, да я поступаю ужасно, даже когда позволяю себе думать о женихе своей родной сестры, но Стас, он…
Это как голубая мечта. Идеальный парень, мужчина. У него красивая улыбка, шикарное тело, незаурядный ум и еще столько достоинств, что я боюсь, мне не хватит и ночи, чтобы их все перечислить.
Но Стас принадлежит Наде. И моя любовь настолько безответна, что все, что мне остается — это обнимать эту толстовку, пропитанную насквозь ароматом его терпкого парфюма, и мечтать.
Иногда и реветь. В зависимости от настроения.
Наверное, все, о чем я думаю, написано у меня на лице, потому как Ярцев понимающе хмыкает.
— Ботаничка, я правильно понимаю, это принадлежит ему? — достает
