Небо для Беса - Янка Рам
Не совсем правда.
Мать была заложницей ситуации. И просто смиренно принимала все решения отца, молча заботясь о нас. Ей было тяжело. Она никогда не жаловалась.
Я такого не хочу точно.
— Сколько тебе лет, Марика?
— Семнадцать? — оглядывается на отца.
Я вообще не уверен, что ей семнадцать! У нас там запросто могут накинуть год, другой, чтобы девочку замуж отдать.
— И ты хочешь замуж?
Снова оглядывается.
— Конечно, хочет. Её подруги ещё год назад выскочили. У нас другое времяисчисление для женщин, Бессо.
Я в шоке, что-то…
И вообще-то внутренне готовился к браку, а не удочерить девочку.
— Вы пообщайтесь, я скоро приду.
Нас оставляют вдвоём.
О чем, черт возьми, мне общаться с семнадцатилетней, хреново говорящей на русском девочке, которая собралась родить сначала одного, а потом второго?!
Ни одной темы я не могу найти!
Как кретин не моргая смотрю ей в глаза.
Что происходит с моей жизнью?
— Малика, ты действительно хочешь замуж?
Улыбаясь пожимает плечами.
— За Вас замуж, — опускает взгляд.
— Я почти вдвое тебя старше.
— Муж старше — хорошо.
— А помимо — «замуж», что-то ещё хочется? Какие-то планы жизненные…
Растерянно хмурится.
Ну нет… Нет! Нет!!
Всё во мне протестует. Я даже как к договорняку не могу к этому относиться спокойно. Это дичь!
— Отец был бы очень рад, если бы мы породнились, — возвращается Хасан. — Иди, Малика. Мы поговорим.
Смотрю в след ей. Я не могу позволить этому случиться.
— Ей же нет семнадцати.
— Через пару месяцев будет. В чем проблема? Мы как родители подпишем разрешение на брак. Юная, красивая, чистая, послушная. Что ещё надо?
Да совсем другое мне надо!
— Или не понравилась? — прищуривается.
Прокашливаюсь.
— Малика — красавица. Но очень юна, я не могу так.
— А сколько ей должно быть? — улыбается он. — Тридцать?!
Да, черт возьми! Тридцать — было бы в разы адекватнее!
— Хасан Даудович, я ни как жених приехал, — напоминаю я.
— Если надо тебе старше, есть старшая сестра. Лала. Но она была замужем, — разводит он руками. — Муж погиб… Ей девятнадцать.
Девятнадцать…
Мне хочется стукнуться лицом об стол.
А чего ты ожидал, Бессо??
Хрен его знает.
— Где она учится?
— Зачем это женщине? Только от семьи отвлекает.
Понятно.
Спасибо тебе брат, за подставу!
— Хасан Даудович, давайте так. Я сейчас в силу личных причин не могу с вами как жених говорить. Если я смогу их решить, тогда… И приеду. И познакомлюсь с Лалой. И будем тогда что-то обсуждать.
— Решай свои причины, Бессо, — чуть отступает он с давлением. — У мужчины к тридцати годам их не может не быть. Но жениться надо на чистой девушке. Поэтому, лучше — Малика. Как родному сыну тебе советую.
— Спасибо.
На любимой надо жениться… На любимой!
Глава 6 — Неслучайная встреча
Не разрешают себе думать об Аише, как о возможности. Это не так. Она может быть замужем, в конце концов… Или влюблена в другого.
Вероятность, что наша история свернёт в нужное мне русло, крайне мала.
А у меня в руках пригласительный на свадьбу Рустама. Издëвка?
Надо что-то решать. Прагматично решать. Заткнув все душевные метания.
Что?
Но вместо того, чтобы решать, в какой-то момент, я прихожу в себя уже глубоко застряв в спортивных архивах. Аиша Ильясова.
Отыскиваю о ней несколько упоминаний. Кадет, второе место по России по дзюдо в малом весе. На мутной фотке издалека на пьедестале девочка-тростинка. Со стрижкой под мальчика. С огромными глазищами. Лет пятнадцати-шестнадцати… Ты умница какая!
В груди колотится.
Почему ушла? Нигде никакой информации про это. Тогда ещё соцсети не были столь развиты, чтобы раскачивать каждую мало-мальски публичную личность. Растворилась. И в следующем году уже нигде не заявлена. Дальше, в сети, А. И. Ильясова — кандидатская по психологии. Тренинги… ТОТ. Информация очень сухая. Никакого публичного зазывания и рекламы, открытых соцсетей. Без рекомендации вряд ли к ней попадёшь.
Загадочная моя…
Дальше я делаю совсем странную вещь. Я иду в душ, надеваю тёмные джинсы, чёрную рубашку… В карман то, что не донёс до неë в зубах на сеансе.
Так делать точно не стоит. Сталкерство — это не есть хорошо. Но я просто прогуляюсь мимо её студии. Это же чувством такта не запрещается, верно? Мы всë-таки в одном районе обитаем, а она на его центральной улице.
Встреча маловероятна. Но очень желанна мной. Не могу дотерпеть до завтра.
— Ты ведешь себя как мальчишка, — строго смотрю в глаза своему отражению.
Да. Плохой симптом…
Но всë же иду.
Покупаю себе стакан кофе. Чем ближе к студии, тем сильнее я раскаляюсь. Пульс учащается… Это ж надо было так влипнуть?
Ещё издали застываю взглядом на её кованом крылечке.
Давай, Аиша… Иди домой. Прямо сейчас. Я даже подходить не буду. Просто тебя немножко провожу.
Дохожу до крыльца. Но торчать здесь вообще не вариант, так и напугать её можно.
Разворачиваюсь на девяносто градусов и иду к дороге к урне, выкинуть пустой стакан из под кофе.
Боковым зрением ловлю что-то знакомое у ларька фаст-фуда. Бросаю взгляд в сторону.
Воробей!
Заметив меня, растерянно оглядывается, явно с намерением смыться.
— Стоять! — нахмуриваю брови. — Иди сюда.
Обречённо идёт в мою сторону.
— Который час?
— Не знаю.
— Десять тридцать. Ко скольки ты должен быть в интернате?
— К восьми.
— Сбежал?
Кивает.
— Есть причина?
— Мхм… Старшие там приехали в «семью». Утром уедут, я вернусь.
