Невеста по вызову - Кайя Сэнд
«Номер 302, возьми три кофе».
Жду. Кажется, пропускаю слова Марго мимо ушей. Не у неё одной любовная драма. Просто у меня чуть другая, непонятная. И глупая, на самом деле. Я сама во всём виновата, а исправить не спешу.
Подскакиваю на кровати, когда раздаётся стук. Собираюсь с мыслями, иду открывать. Ника совсем не выглядит удивлённой, что я позвала её. Вручает кофе, а я делаю глоток.
— Всё, — прекращаю драму в какой-то момент. Когда Марго по второму кругу рассказывает о том, что Исаев придурок. Не новость. Понимаю, Маргоша, Рома и мои отношения подорвал. — Я не могу. Мы в Париже, а вы тут развели сырость и драму. Нет, я планирую сходить в клуб. Или какой-то ночной бар. Или ещё куда угодно.
И, если повезёт, буду достаточно пьяной до утра. Поговорю с Киром, признаюсь во всём. А дальше посмотрю на его реакцию. Что он мне скажет, поверит ли.
И тогда уже можно что-то решать.
— Хотите, оставайтесь. Но мне самой нужно куда-то выйти. Потому что не только вы тут двое замутили отношения с неподходящими людьми.
— У меня нет отношений!
— С кем ты…?
— Я расскажу вне отеля, — обещаю, а после поворачиваюсь к Нике: — А ты, тёмненькая, точно с кем-то была сегодня. Прости, но это явно не синяк на шее.
— Ты и Ник?!
— Исаев? Круто, что, уводить у меня бывших входит в твою привычку, Ника. Если хочешь, могу ещё одним контактом поделиться. Ну а что такого?
Но это даже не обида, так, просто что-то сказать. Потому что мы выходим из отеля, направляемся в первый попавшийся бар. Веселимся, болтаем, не обращаем внимания на французов.
Рыженькая и черненькая о чём-то спорят, пока я отхожу за новой бутылкой вина. Фыркаю на свои мысли, вспоминаю, что нас когда-то называли ВИА Грой. Потому что ведь там тоже — черная, рыжая и блондинка.
— Надо в Версаль! — вдруг заявляет Марго, выскакивая на улицу. — Там фотки крутые будут. И никого! А ты, — тычет в меня пальцем, смеётся. — Сделаешь мне фото, а? Исаев ужасно это делает.
— А что ещё он ужасно делает?
Смеёмся, решаем идти в Версаль пешком, все двадцать километров. В четыре утра город пуст, засыпает. А никто из нас не хочет возвращаться в отель. У каждой свои причины.
Лезу в карман за телефоном, сжимаю. Делаю вдох, когда переходим дорогу. И открываю переписку с Кириллом. Последнее — адрес его квартиры. После лишь пустота, которую хочется перекрыть.
И я решаюсь.
«Спишь?».
Блокирую телефон, прячу в сумку, снова достою. Понимаю, что Кир спит. Господи, нашла когда ему писать. Это ведь не алкоголь в крови, ничего подобного. Две бутылки вина на троих — лишь немного задора, чтобы не засесть на лавочке.
Глупая затея идти в другой город в дворец, который никто особо не сбирался посещать. Но мы тоже не сильно умом блещем. Марго дуется на Исаева, который просто сказал не то, что имел ввиду. Ника… Черт знает что, но она не была никогда той, кто просто так переспит с первым встречным.
Я — могла. Потому что повелась на Ника, но тёмненькая на него не повелась бы, слишком принципиальная и правильная. Так что там не чисто, а мне жжёт любопытством.
Вздрагиваю, когда телефон в кармане вибрирует. Заставляю себя не реагировать, не отвечать. Включить режим игнора, показать, что не бегу сразу же отвечать.
Но всё равно достаю телефон.
Слабачка.
«Нет».
Почему-то представляю, как Кирилл бормочет это сонно, недовольно разглядывая экран. Наверное, считает меня чокнутой. Я сама себя такой считаю, ничего удивительного.
— Так, ты обещала за свою драму! — Марго разворачивается, идёт спиной вперёд. — Давай, что там у тебя?
— Коротко? Один парень решил, что я эскортница, а я подыграла. Теперь этот парень в Париже, потому что решил, что я поехала на вызов. Или нет. Не знаю.
— А спросить об этом прямо? — Ника закатывает глаза, отбирает мой мобильник. — Всего-то, чтобы не было вопросов.
Пытаюсь отобрать, но эти дурочки хохочут! Пишут что-то быстро, не дат мне отобрать. Ну и зачем лезть, куда не просят? Раздражаюсь, уже собираюсь наорать, когда мне возвращают мобильник.
И я вижу, что Кир уже что-то писал, а они ответили.
«А ты почему не спишь, Лиз?».
«Жду, пока Виагра подействует».
Даже улыбаюсь, потому что это то, что я бы и написала. Ну, возможно грубее. Я и так себя не умею сдерживать, слишком эмоциональная, слишком люблю иронию и сарказм. А ещё колоть остальных так, чтобы пронзало и меня тоже. Чтобы мне было больнее.
«ЧТО.»
С точкой на конце. Всё с большой буквы. И я совсем чокнутая, если стою и улыбаюсь. Кирилл что-то печатает, а после, видимо, стирает. Жду его ответа сильнее, чем результатов экзамена.
Но вместо текста идёт звонок. Сразу по видеосвязи. Знаю, что делаю глупость, но не отвечаю сразу. Потому что дико необходимо поправить растрепавшиеся волосы, помахать ладонью, пытаясь согнать красноту с лица. Пройти пять километров не так просто, как могло казаться.
И пока привожу себя в порядок, звонок заканчивается. Нет, я убью двух участниц ВИА Гры, черный мне к лицу. Зачем было делать такую глупость? Тоже самое, если бы я какому-то Исаеву сейчас сообщила где мы находимся.
Но через секунду вызов повторяется. И я даже не стираю туш под глазами, сразу отвечаю, замечая на экране действительно сонного мужчину. Спал, но мне ответил.
На нём нет рубашки, открывая вид на мышцы и руки. Кир посреди кровати, приглушенный свет, почти ничего не рассмотреть. Но его злое выражение лица видно чётко.
— Привет, — улыбаюсь, как дура. Не понимаю, что со мной происходит. — Подожди секунду, я выйду на свет.
— Где. Ты. Клянусь, Лиза, лучше тебе сейчас поймать такси и приехать ко мне. Потому что ты не…
