Невеста для генерального (СИ) - Белозубова Ольга
Георгий стучится в дверь, слышу его голос:
— Максим Романович, ужин готов.
Да какой к чертям ужин? Мне сейчас не до еды. Я сыт по горло выходкой Киры.
Ну Кира, ну вытворила!
Я встаю и начинаю метаться по кабинету, как волк в клетке: из угла в угол, из угла в угол. В голове только один вопрос: что в этом Петрушине такого, чего нет во мне?
Медом он ей намазан, что ли? С виду ничем не примечательный парень. Чем он лучше меня?
К моменту, когда я едва не взрываюсь от бушующих эмоций, наконец-то раздается звонок телефона.
— Максим Романович, выяснили, где сейчас живет Петрушин Игорь.
Отлично, удача на моей стороне.
— А Кира?
— Пока нет, ищем.
— Ясно. Диктуйте.
Я записываю адрес и присвистываю от удивления. Его дом буквально в паре шагов от дома Ларисы Константиновны, моей несостоявшейся тещи.
Тем проще Кире было бегать к Игорю на свидания.
Теперь мозг терзает еще один вопрос: как часто Кира была у него, говоря, что едет к матери?
Я больше не жду, выхожу из кабинета и через пять минут мчу к этому Петрушину.
Что-то мне подсказывает, что Киру искать не придется: она у него.
Ну, ждите, голубки. Ваша идиллия будет крайне недолгой.
***
Звук дверного звонка врезается в уши противной трелью. Кира променяла меня и мой дом на вот это? Дверь старая, обшарпанная. Полагаю, внутри ситуация не лучше.
Секунда, две, три. Тишина.
Только я поднимаю кулак, чтобы постучать, как дверь распахивается.
Петрушин в какой-то заляпанной краской футболке не успевает ничего понять, как я влетаю в квартиру, хватаю его за грудки, прижимая к стене, и рычу:
— Где она?
— Максим Романович… — хрипит он. Узнал, значит. Это хорошо.
Игорь пытается меня отпихнуть, но куда там.
Я не обращаю внимания на резкий запах краски, который въедается в нос, повторяю свой вопрос по буквам:
— Где. Она?
— Кто она?
— Кира!
— Понятия не имею.
Хм. Удивление на его лице вполне искреннее, но я ему не верю.
Отпускаю этого героя-любовника и, не слушая, что он там лепечет, шагаю в зал. Пусто.
Проверяю и кухню, и туалет с ванной. И правда нет.
Тогда где она? Стою в коридоре и ничего не понимаю. Ну не на балконе ведь он ее спрятал, в самом-то деле. На улице не лето.
Хотя...
Возвращаюсь в зал, дергаю на себя ручку двери на балкон. Никого.
— Может, еще под кровать заглянете? Или в шкаф? — язвит Петрушин. — С чего вы вообще взяли, что Кира тут?
— С того и взял, что видел вас, голубков, вчера в кафе. Или будешь отрицать? — гремлю я, буравя собеседника тяжелым взглядом.
— Кх, кх, — прокашливается Игорь, — не буду. Мы общались. Это теперь преступление?
— Я видел, как вы обнимались, как ты брал ее за руку! — снова зверею я, припирая Петрушина к стенке.
— Вы все не так поняли.
Ну да, конечно. Эта песня стара как мир. Игорь думает, что я идиот и поведусь на его россказни? Ладно, даже если Киры тут нет, он наверняка знает, где она. Может, он снял для нее другое жилье, попросторнее этой клетушки.
— Я в последний раз спрашиваю, где Кира.
— Понятия не имею! Она, вообще-то, ваша невеста. И с вами живет.
— Она ушла от меня, — нехотя сознаюсь я.
— И вы решили, что ко мне?! С чего бы ей это делать? Мы просто друзья. Я здесь, можно сказать, проездом, — тараторит Петрушин. — Скоро женюсь и стану отцом, вот Кира меня и поздравила, обняла. Не верите, так проверьте, это не тайна. Или вам фото моей беременной невесты показать? И чтоб вы знали, все, о чем мы говорили, это вы!
— Я?
Я настолько удивлен, что на секунду ослабляю хватку, и Игорь спешно отскакивает на пару шагов назад, достает из кармана телефон, скользит пальцами по экрану и тыкает его мне чуть ли не под нос:
— Вот!
Я смотрю на его фотографии с какой-то миловидной блондинкой с небольшим животом. Обнимаются, целуются. Он показывает мне даже пригласительный на свадьбу. Увеличиваю фото. И правда, есть и дата, и время, и место.
На мгновение чувствую облегчение — похоже, Кира действительно не с ним.
Тогда у меня другой вопрос.
— И что конкретно вы обсуждали? — интересуюсь ледяным тоном. Занятный у них, видимо, вышел разговор, что Кира после него сбежала. Значит, Игорь и постарался. И ответит за это. — Ты уговорил ее уйти от меня?
— Что? Наоборот! Поговорить с вами.
— О чем?
Петрушин прищуривается.
— Если Кира захочет, сама расскажет.
— Я последний раз спрашиваю, о чем?! — делаю шаг к Игорю, но тот не двигается с места. Расправляет плечи и с вызовом буравит меня взглядом, будто что-то высматривает.
Что? Там сейчас, кроме бешенства, ничего нет.
— Вы хотите ее вернуть? — самым серьезным тоном вопрошает он.
Вопрос прост как пять копеек, но я впервые за долгое время теряюсь. Еще несколько часов назад кипел от злости, размышляя только о том, что скажу Кире. Что с ней сделаю при встрече. В красках смаковал, как она будет объясняться, извиняться.
Но, выходит, просить прощения ей не за что. А я и правда идиот. Не разобрался, заранее повесил на нее всех собак. Почему не поговорил сразу, ушел? Теперь жалею.
Перед глазами возникает ее образ, и меня аж распирает изнутри: да, хочу ее вернуть. С ней быть хочу. Даю себе обещание: впредь сначала с ней разговаривать, потом действовать. Руслан прав: Кира не Богдана. Она совсем из другого теста.
Только при этом я по-прежнему ни хрена не понимаю. Если Кира ушла не из-за Игоря, то почему?
Пока я размышляю, Игорь вдруг по-доброму усмехается и садится на диван.
— Я понял, можете не отвечать на мой вопрос. Повторюсь: мы с Кирой только друзья. И обсуждали мы ее серьезные чувства к вам. И за руку я ее взял… — Он запинается под моим тяжелым взглядом, но в итоге договаривает: — Потому что она сильно переживала, а я всего лишь хотел ее успокоить. Она хотела честно с вами поговорить и выяснить, какие у вас планы на ваши отношения, не передумали ли вы на ней жениться.
Вторая часть предложения Петрушина скользит мимо моего сознания, потому что мозг цепляется за самое важное. Ее серьезные чувства? Ко мне?
На лице сама собой появляется улыбка. Да меня ни один многомиллионный контракт так не радовал. У Киры ко мне чувства!
Однако радость длится недолго, я хмурюсь в недоумении. Где логика? Если она меня любит, то что все-таки произошло, почему сбежала? Именно сбежала, по-другому и не назовешь.
— Максим Романович, я не в курсе, почему Кира с вами так и не поговорила. Скорее всего, вы где-то успели сильно накосячить, потому что она не из тех, кто так поступит без причины. Вспоминайте, где и как.
Вспоминайте? Было бы что. Я понятия не имею, что такого случилось.
— Я действительно не знаю, где она сейчас. Хотя… — склоняет голову набок Петрушин. — Она звонила мне сегодня, спрашивала насчет этой квартиры, не сдал ли еще.
— И?
— Сдал, — пожимает плечами Игорь. — Послезавтра въезжают квартиранты, а я возвращаюсь в Питер. Но я дал ей контакты агентства, через которое искал новых жильцов. Не знал, что она для себя ищет, она не сказала. Щас.
Петрушин встает с места и выходит в коридор. Через полминуты возвращается, держа в руках какую-то визитку, вручает ее мне.
— Может, она звонила им. Больше я ничем не могу вам помочь.
Я беру бежевый прямоугольник, кручу его в руках. Интуиция говорит, что теперь я найду Киру быстрее моих безопасников. И она все мне объяснит. И вернется.
— Спасибо. Ты это… — обвожу рукой пространство, — извини. Погорячился.
— Да ладно, я понимаю, — хмыкает Игорь, тем не менее держится на расстоянии.
Я выхожу из квартиры и первым делом звоню Кире.
Трубку она так и не берет. Тогда сразу набираю номер с обратной стороны визитки.
Удача на моей стороне: она и правда обращалась в это агентство. Немного настойчивости, и вот я счастливый обладатель нового адреса Киры.
Вбиваю в навигатор нужную улицу, выезжаю на дорогу, но через пять минут меняю направление. И то правда, кто же ездит к любимой с пустыми руками? Заеду-ка я сначала в ювелирный и в цветочный.
