Я тебя не предавал - Екатерина Аверина
И её упрямое «не люблю» вызывает ещё одну улыбку. Ира не Ира, если не будет упираться до последнего.
Родная, я слепой, что ли?
Снова тру пальцами место, куда она дышала. Напоминаю себе про сорок шесть в паспорте и тут же забиваю, жмурясь, как довольный кошак. Хотя почему «как»?
Сейчас решу ещё один вопрос и можно рвануть домой. Листаю контакты, выискивая того, кто справится с этой ролью на «отлично». Каких только специальных навыков не встретишь при нашей работе…
— Здрава, Гриш. Ты мне нужен. Адрес скину сейчас. И оденься попроще.
Ему тут как раз недалеко. Пока будет добираться, успею сгонять в ближайший магазин.
Закрываю тачку, иду пешком, дыша свежим морозным воздухом. Упираюсь в ступеньки и светящуюся вывеску «Продукты 24 часа». Захожу в магазин. Продавщица мажет по мне ленивым взглядом и возвращается к просмотру какого-то сериала. Всё же замечает, на какую витрину я смотрю.
— Алкоголь уже не продаём. Вы время видели? — с претензией.
— Мне можно, — вынимаю из внутреннего кармана красную корочку, раскрываю.
Там вся правда про меня написана. И звание, и где служил. Просто не актуальна она больше, но некоторые мелкие задачки решать помогает без лишнего геморроя. Вот и продавщица кивает, поднимается, убавляет звук телевизора почти на всю и даже разглаживает фартук.
— Коньячку мне дай. «Старейшина» ноль пять и… — ещё раз задумчиво осматриваю витрину на предмет более убийственного алкоголя, но, к сожалению, ни Граппы, ни Абсента тут нет. — Давай водочки.
— Тоже пол-литра?
— Да хрен его знает, — провожу ладонью по затылку. — Давай ноль семь на всякий случай.
— Правильно. Чтобы два раза не бегать, — посмеивается продавщица, снимая бутылки с витрины. — А вы наличкой сможете заплатить? Я его утром пробью по кассе, когда программа заработает. Закон, вы же понимаете, — виновато разводит руками.
— Не вопрос. Сейчас всё будет. Пакетик мне ещё посчитай, — достаю бабки из кармана, отсчитываю сумму, указанную на табло калькулятора, и, звеня бутылками, выхожу на крыльцо.
Прикурив, медленно возвращаюсь к своей машине. Худощавый, длинный, как шпала, Гриша, уже ждёт меня, спрятав свою лысую башку в капюшоне.
— Держи, — подхожу и сразу вручаю ему пакет с бухлом, критически осматривая внешний вид. Пойдёт. — В общем, сценарий следующий. Ты в говно бухой ошибся адресом, но очень хочешь выпить ещё. Делай всё, чтобы попасть за стол к Асаду. Там женщина в доме. Ненавязчиво охранять. Мужика споить, он прикладывается, так что труда не составит. Вырубится, остаёшься до утра, на случай если тело проснётся и начнёт творить неадекват. Пресекай любые поползновения в сторону женщины. Утром с ней можешь уходить из квартиры, дальше её пацаны Фила ведут.
— Чё опять я-то алкаша изображать? Я вообще не пью почти, — беззлобно возмущается Гриша.
— У тебя хорошо получается, — хлопаю его по плечу.
Ржём, придумывая ему легенду. Пачкаем водкой шмотки, лицо, чтобы запах остался.
— Нормально. Пошли, с тобой поднимусь в качестве моральной поддержки.
Весь кайф улетучивается, возвращая в тело привычное напряжение. Она там, моя ведьма. За этой дверью. С ним. И забрать силой не заберёшь. Орать будет, царапаться. Будем иначе её оттуда вынимать. Бережно.
— Гриш, — дёргаю его за рукав, — как дойдёт до нужного состояния, вопросы ему аккуратно позадавай. Ты знаешь, как работать в таких случаях. Главное, не передавить.
— Какого рода вопросы?
— Наводящие, у меня по нему никакой информации, кроме старой. Попробуй вытянуть знакомые имена по делу, по которому мы сейчас работаем. Если хоть одно ляпнет, значит, моя интуиция снова не ошиблась, и он там каким-то боком завязан. Про долги можно. Мы всё закрыли, но, может, есть кто-то ещё. По налу, например, работает. Я его никак не отслежу.
— Сделаю.
Поднимаюсь на следующий лестничный пролёт и встаю в тень. Меня снизу будет не видно, а я хорошо вижу, как Гриша настраивается, входит в роль бухого мужика, от которого, как ни банально, ушла жена. Асада должно триггернуть где-то в этом моменте.
Гриша жмёт на кнопку дверного звонка. Шаги… достаточно тяжёлые, мужские. Щелчок, и дверь открывается. Свет из прихожей режет по глазам, но я всё равно отлично вижу ублюдка Юнусова.
Не успел я тогда тебя грохнуть, мразь!
Сжав руки в кулаки, слушаю начало диалога вперемешку с то и дело позвякивающими бутылками.
— О-о-о, — отлично отыгрывая, тянет Гриша, — Махмуд, здарова, брат, давай выпьем.
— Какой я тебе Махмуд? — тоже не особо трезво интересуется Асад.
— Ик… ой, и правда не Махмуд. Сорь. А кто?
— Асад, чё надо тебе? — грубит Юнусов, а мне становится стыдно за него перед всем родом. Опозорил, дебил. И бабку, и деда, и отца. Всех! Уничтожил просто. Передёргивает от него.
— Асад… ммм… А я это, Сеня. Давай бухать? — Гриша поднимает вверх пакет, и там снова звенят бутылки. — Жена, сука, ушла от меня к какому-то менту. А Махмуда здесь нет. И выпить мне не с кем. Выпьешь со мной? Ну, давай.
— Все они суки, — подтверждает Юнусов и распахивает дверь шире. — Заходи, — пропускает нашего Гришу в квартиру. Смотрит наверх в темноту, хмурится, я не двигаюсь и не дышу, глядя в его чёрные глаза.
Дверь захлопывается, из прихожей слышны голоса, шаги.
Извини, Ир, но других вариантов хоть как-то за тобой присмотреть и дать тебе выспаться, у меня пока нет. Охрану в квартиру не загонишь, а наблюдатели Фила в данную секунду бесполезны.
Стою ещё минут двадцать, прислушиваясь к звукам в
