Собственность Дьявола. Право на семью (СИ) - Елена Николаева
— Голодная, — поясняет жена, поспешно снимая шубку. — Возьми дочку на руки. Я платье сниму.
Глава 38. «Боевое крещение»
Руслан
Стянув с себя пиджак, подхожу к детским кроваткам. Руки дрожат. Сердце в груди мечется как и мой взгляд. То к одному ребенку, то к другому. В конце концов моя потрёпанная, казалось бы, стальная сердечная мышца разрывается пополам.
Господи…
Они такие мелкие…
Совсем крошечные…
Как их на руки брать???
— Ты куда? — сглатываю, заметив, как Маша ускользает в ванную. Паника застаёт врасплох. С очередным требовательным криком дочери напрягаюсь. Мышцы становятся каменными. Тело таким тремором разбивает, словно я припадочный.
Да вашу ж мать!
Тимоха был постарше. С ним в футбол гоняли. Лисичкина Златка за ручки круги наматывала. А Яра крошечная совсем. Дюймовочка. К ней страшно прикасаться. Боюсь причинить малышке вред.
— Рус, чего ты тянешь? Возьми её на руки. Покачай, — из-за двери доносится обеспокоенный голос Маши. Следом шаркает молния на платье. Шуршит ткань. Начинает шуметь вода… — Быстрее, пожалуйста. Сейчас Яню разбудит.
Судорожно втягиваю глоток воздуха. В глазах темнеет. Рёбра по всему периметру грудной клетки трещат. Легкие не справляются вбирать то, что даю. Огнём вспыхивают. Сжигают весь кислород.
Ладно-ладно, Руслан…
Ты сможешь…
Это же твой ребёнок. Справишься. И не с такими сложными задачами справлялся…
Главное не уронить.
— Ш-ш-шь… — подходя ближе, пытаюсь успокоить малышку и себя заодно.
Все отцы через это проходили и я смогу. Захаров роды на борту лайнера у жены принял. Златка вон какая красавица. Вылитая стюардесса. Чем я хуже? Да ничем!
Это же моя плоть и кровь.
Моя крошечная Машенька.
Моя душа…
Склонившись над кроваткой, убираю тёплое одеяльце в сторону. Ножки Ярославы взлетают вверх. Ударяют по моим кистям. Вздрагиваю. Взорвавшийся клубок ярких впечатлений по нутру горячими искрами осыпается. Будоражит. Разворачивает в груди сумасшедший ураган.
— Тихо, принцесса… Тихо, маленькая…
Захлёбываюсь воздухом, когда мои дрожащие ладони обхватывают маленькое тельце дочери.
— Я рядом. Иди к папке… — шепчу я сдавленным от волнения голосом. На глаза наворачиваются слёзы. Эмоции душу на части рвут…
— Ну, здравствуй, солнышко… — неловко поддерживая затылок, улыбаюсь ей, а затем аккуратно укладываю кричащий комочек себе на грудь.
От этого контакта дрожь по всему телу к ступням слетает. Огненной волной по позвоночнику проносится… И расслабляет… Не только меня, но и дочь.
Яра засовывает в рот кулачок. Принимается голодно посасывать его, да с такой силой и энтузиазмом, что аж причмокивает. Психует и ноет, хочет молока. По-детски возмущается. Обиженно ворчит. Требует свою маму обратно.
— Моя голодная девочка… Мой ангелочек… — прижимая доченьку к сердцу, качаю её. — Мама сейчас покормит. Ну потерпи чуть-чуть… Потерпи…
Целую пряную макушку и она притихает. Принимается клевать носом в рубашку на груди. Кряхтит. Ищет сосок. Божжже. По телу мурашки вихрем проносятся. Вдыхаю младенческий аромат и мгновенно пьянею. Снова впускаю этот запах в себя. Ещё раз и ещё. Вдох за вдохом схожу с ума. Умиротворяет. Щекочет нутро мягкими импульсами. Действует на мозг, вытесняя все негативные мысли, чувства и желания. Протаскивает душу через все круги рая.
Воистину непередаваемые ощущения. С роду таких не испытывал. Ни с кем не переживал…
* * *
Поглаживая спинку Яры, подхожу к кроватке сына. Наблюдаю, как он спит.
Яня шумно наяривает соску во рту. Отчего-то вздрагивает. На маленьком щекастом личике расцветает ангельская улыбка. От этой мимишности душе становится тесно в груди. Рёбра распирает. Сердце не вмещает столько счастья за раз. Трещит по швам. Я снова собираю его по кускам в одно целое.
Сын… Ещё и сын!
Мать вашу, у меня есть сын!
Мой наследник.
Мой родной сын!
Несколько раз щёлкнув языком по соске, ребёнок продолжает мирно посапывать.
Испытав облегчение, я выдыхаю. Хотя бы Янис не капризничает. Он чуть покрупнее своей сестры и поспокойнее. Настоящий мужчина! Весь в меня.
Мимоходом бросаю взгляд на ванную. Маша всё ещё там. Как будто тянет время. Или нарочно пытается максимально долго тащить меня по раскаленным углям. Обжигаюсь, да. Душа и без того горит. Сожалею, что многое пропустил. Её беременность. Роды. Первый контакт с младенцами. Их первый крик…
Ловлю себя на том, что снова целую дочку в макушку. Это происходит автоматически. На инстинктах. Родное хочется целовать. Хочется прижимать к груди. Защищать.
Почему же я был так слеп? Почему повторно не выполнил спермограмму? Пренебрёг советами. Шаху поверил. В его профессионализм. Сука! Как я мог так облажаться?
Прикрываю глаза. Дышу дочерью. Её запах действует, как мощное успокоительное. Но стоит мне вырвать из памяти очередные обрывки прошлого, как тут же бросает в дрожь.
«— Хочешь, поедим в ресторане? Какую кухню ты любишь?»
«— Рус, а давай купим селёдку? Хочу картошку в мундире. И кислых огурчиков… И не смотри на меня так. Если бы я была беременной, Шах бы тебе об этом сказал. О таблетке экстренной контрацепции, которую ты принудил меня выпить, я вообще не напоминаю…»
Идиот…
Ревнивый недальновидный кретин…
Осёл…
— Как мило за вами наблюдать, — тихий шепот жены ощущается на затылке легким прикосновением теплого выдоха. Будоражит. Покрываюсь мурашками. Маша обнимает со спины, прижимаясь губами между лопаток. Делает глубокий вдох. Не двигаюсь. Боюсь, что она снова передумает и выгонит меня прочь. У неё на фоне длительного стресса случается семь пятниц на неделе. В чём я недавно убедился.
— Надо же… Папочка справился, — заключая, Маша ластится щекой об мою спину. Плавит меня одним невинным прикосновением. Её нежность сводит с ума. Я помню её наощупь. Каждый изгиб. Каждую линию тела. Каждую хрупкую косточку. Мягкую бархатную кожу под пальцами. Её вкус…
На мне до сих пор держится её запах… Упоительный, сладкий, волнующий. Она всё ещё пахнет молоком и сексом… Пахнет мной…
Прикрываю веки. Чувствую, как кровь бурным потоком бросается в пах. В голове яркими вспышками мелькают воспоминания. Мы оба посреди тёмной трассы. Жаждущие. Голодные. Охваченные страстью…
Блять. Нужно срочно выйти и остыть.
Освежиться под холодным душем.
Покурить или поговорить с Георгием. Иначе меня разорвёт от голода. От тяги, которую я испытываю к ней. Мне всегда её мало. Я постоянно её хочу. А после года разлуки и подавно…
— Прости… — срывается с моих губ. Разворачиваюсь к ней лицом.
— Что, простить? Не поняла? — растерянно смотрит в мои глаза.
— Прости меня за всё, что я натворил. За селёдку под шубой, которой не придал значения, за кислые огурчики… — сглатываю подступивший к горлу
