Бес Славы - Юлия Еленина
– Где твой отец?
– На работе, наверное, – пожимает мой так называемый друг плечами.
– Держи меня в курсе насчет Шурика, – бросаю я уже через плечо, возвращаясь к машине.
Адрес офиса Дамира я не помню, поэтому в навигатор вбиваю название компании. Маршрут проложен. Ильдар продолжает курить, глядя мне вслед, а я выезжаю с парковки и несусь по городу. Если у кого и будут ответы по поводу того, что за хрень вокруг творится, то только у Дамира.
Бросаю машину сразу на двух парковочных местах возле нового бизнес-центра и захожу внутрь. Напротив входа огромный ЖК-монитор, на котором карта здания. Нахожу нужное название – офис Дамира занимает весь десятый этаж. А там уж как-нибудь кабинет генерального найду.
И не подумаешь, что в таком презентабельном месте занимаются грязными делами. Усмехаюсь собственной мысли и выхожу из лифта. Осматриваюсь. Хоть бы таблички какие повесили. Сука, еще и стеклянная дверь от лифта в коридор под электронным замком. Нажимаю кнопку и через минуту слышу в переговорное устройство:
– Да?
– Матвей Анисимов к Дамиру Сафину.
Дверь открывается, и передо мной тут же появляется охранник:
– Вас нет в списках. И никто не звонил, чтобы вас пропустили.
– Звоните, – киваю я.
– Напрямую шефу? – даже пугается охранник.
– Секретарю, – выдыхаю я.
Мы проходим к своеобразному КПП, откуда парень начинает названивать и через пару минут говорит:
– Идемте.
Дойдя до конца коридора, мы останавливаемся перед двойными деревянными дверьми, и охранник, кивнув, удаляется обратно. Я вхожу без стука, понимая, что впереди еще только приемная.
Так есть.
Стереотип о блондинках-секретаршах разрушен. Но чего ждать от Дамира? Конечно, симпатичную татарочку.
Она поднимается при моем появлении и улыбается так, словно у нас конкурс «Мисс Улыбка».
– Здравствуйте, – говорит девушка. – Вас уже ждут.
– Отлично, а то такое чувство, что я в Форт Нокс собрался попасть, а не в офис.
Шутку она не оценила, нахмурилась на секунду, но потом снова профессионально улыбнулась, открывая дверь к шефу.
Захожу, дверь за моей спиной закрывается. Оглядываюсь, Дамир стоит у стола, отодвигая в этот момент от себя стопку бумаг.
– Добрый день, – произношу я.
– Матвей, дорогой, – широко раскрывая руки, как для объятий, произносит он. – Рад тебя видеть.
– Взаимно, – отвечаю я, старательно изображая похожую радость. Да вот только обе эти радости наигранные. И мы оба это понимаем.
– Ты чего ураганом влетел? Что-то случилось? – улыбаясь во все тридцать два керамических зуба, интересуется Сафин-старший.
А у меня желание подойти и хорошенько так приложиться кулаком в его челюсть, чтобы все неестественно-белые коронки нафиг повылетали... вот шестым чувством знаю – не обошлось без Дамира. Но доказательств нет. Блядь! Без них никуда, даже предъявить нечего. А значит, не стоит рисковать и своей жизнью.
– Мне не терпится обсудить с вами дела.
Дамир убирает улыбку с лица, спрашивает:
– Ты про что, дорогой?
– Про клуб.
– Так... – Дамир отходит от стола, приближается ко мне. И смотрит так, как будто сканирует. – Хотел тебя предупредить, но, прости, забегался. Нет уже никакого клуба, сынок. Забудь.
Странно, но я почти не удивляюсь. Видимо, меня решили в дело не брать. Нашли другую лазейку? Мне стоит сейчас порадоваться, ведь Сашке повезло меньше – его просто убрали. Точнее попытались... Что-то там нечисто. Еще бы – дело само по себе грязное... и я бы с удовольствием послал бы все на хрен и действительно забыл. По принципу: не хочешь запачкаться – не лезь... если бы не отец. Если бы не его смерть.
– Жаль, – хмурюсь я. – Бабки лишними не бывают.
– Тебе грех жаловаться, Матвей. Насколько я знаю, отец оставил тебе довольно приличное состояние.
– Это да, но я пока не всем могу пользоваться, – отвечаю я с гипертрофированным сожалением. – В права-то вступлю только через полгода.
Дамир внимательно меня разглядывает. Как будто пытается понять – верить мне или нет.
– А знаешь, я подумаю, чем могу тебе помочь.
– Спасибо, – бросаю я, разворачиваюсь и уже собираюсь уходить, но тут какого-то черта меня переклинивает, и я громко спрашиваю:
– А вы слышали, что случилось с Сашкой?
– Это с каким?
– С Новицким.
– Да, слышал, – кивает Сафин. – Жаль мальчика. Спасибо, что напомнил, надо будет отцу его позвонить, помощь предложить. Хотя тут мало чем поможешь уже. Такая жизнь, которая его ожидает, если он выживет, хуже смерти... Эх, молодые вы, глупые еще...
Фыркаю, но так, чтобы Дамир этого не видел. Лицемерие его зашкаливает. Да еще скрытый такой намек... или мне мерещится?
Глава 38
Стася
Все девочки в детстве мечтают о принце. Красивый, богатый, на белоснежном коне. Я не исключение, я тоже мечтала. Даже встречаясь с Митей, продолжала мечтать, но уже при этом прекрасно понимая – это всего лишь мечта. Может, они и сбываются, но не всегда, и уж тем более не у всех.
Моя не сбылась. Да и мечтать о принце мне как-то разонравилось... Просто теперь мне нужна другая мечта. Не такая наивная.
Принцев не бывает, ну, хотя бы именно таких, каких нам показывают в сказках... Вот Матвей – он вполне бы подошел под три определения принцев: красивый, богатый, есть конь, только черный и металлический... но разве он принц? Разве, зная его, смогла бы маленькая девочка о таком мечтать? Я бы нет. Мечтать – нет. А вот полюбить смогла бы... независимо от всего, что было.
И чем дольше я сейчас сижу, чем дольше думаю, тем яснее понимаю – я влюбляюсь в этого человека. Холодные глаза уже таковыми не кажутся, они красивые, пронзительные, честные. Обворожительная улыбка, нежные руки, ласковые губы...
Но вот совершенно не понимаю, зачем ему я. Зачем ему, чтобы я жила с ним, зачем перевозить Марту? Он даже бабушку забрать согласен. Мы, по сути, знакомы недавно, ничтожно мало... И меня останавливает от переезда не только то, что совместное проживание подразумевает интим... мне было хорошо с Матвеем. Меня останавливает то, что я не принцесса. Не его, не из его привычного мира.
Да и за Марту страшно. Не хочется растить ее в неправильной сказке.
– Стася,
