Девочка сталкера. Часть 2 - Инна Стужева
— Нет! — чеканю я так, чтобы у него даже мысли не возникало.
— Мы с тобой не спали, не спим и никогда не будем… не будем, тебе ясно? Я просто… случайная попутчица. Но между нами ничего никогда не было, нет и не будет! — повторяю зачем-то снова.
— Да?
И снова этот порочный, вызывающий бурю эмоций и воспоминаний, чисто мужской взгляд.
— Это странно.
— Совершенно точно! И ничего не странно.
— Ну, ладно. Тогда скажи, хотя бы, в какой стороне город.
Я скрещиваю руки на груди.
— Не знаю.
— Ты не знаешь, — выгибает он бровь, словно не веря.
Память потерял, а замашки все те же.
— Ты же слышал.
— Ладно, придется искать самому.
Он осматривается по сторонам, а потом кивает в сторону ручья.
— Там ручей. Думаю, будет логичным пойти вдоль него вверх по течению.
Он шагает в том направлении, но я остаюсь на месте.
Пусть проваливает.
Эй, неужели он оставит меня здесь? После всего?
И то, что он не помнит не хрена, это не оправдание.
Да пусть катится! Скатертью дорога!
Пройдя еще с десяток метров Демид останавливается и оборачивается.
— Малышка, ты идешь? Или останешься здесь? Я дико голоден, потому если идешь со мной, тебе придется поторопиться.
Малышка? Какая я тебе, к черту, малышка?
Я много раз представляла наш разговор после того, как он придет в себя, но, чтобы так?
— Да пошел ты! — огрызаюсь себе под нос, но все же заставляю себя переставлять ноги по направлению к нему.
Глава 27
Мы с Демидом идем вдоль ручья. Он шагает широким шагом, задумавшись и сунув в рот длинную травинку, я еле поспеваю за ним.
Солнце нещадно печет и вскоре уже пот начинает течь по позвоночнику тонкими струйками. Но Демид, погруженный в свои мысли, не обращает никакого внимания на то, что я выбиваюсь из сил. Даже не поворачивается ко мне с того момента, как мы отправились в путь.
— Демид, ты не мог бы идти помедленнее, — не выдерживаю я и замедляю шаг.
Он оборачивается, а я прикусываю язык. Черт, я обратилась к нему по имени и так, будто это привычно для меня. Теперь версия, что мы встретились случайно, может не прокатить.
Но… а вдруг, не заметит?
Он останавливается.
Я перевожу глаза с его лица на его кубики, но тут же увожу взгляд в сторону. Черт, поскорее бы дойти до места, где можно будет найти для него одежду.
— Как ты меня назвала?
Перевожу глаза обратно на его лицо, вздыхаю.
Но все же отвечаю, делать нечего.
— Демид. Тебя так зовут.
— А говоришь, случайная попутчица, — тянет он.
— Так и есть. Просто я знаю, как тебя зовут. Ну, то есть мы немного знакомы, вот и все.
Несколько секунд он на меня пялится.
— Значит, ты все же не шлюха, — вдруг заявляет он, — потому что со шлюхами имена ни к чему.
Я снова вспыхиваю.
— Послушай, ты не мог бы больше не говорить при мне этого слова?
— Какого? Шлю…
Я хмурюсь, а Демид вдруг начинает смеяться.
Очень весело, да.
— А ты забавная, — заявляет он, отсмеявшись.
Жаль, это все, что ты можешь обо мне сказать.
Демид веселится вовсю, вот только мне совершенно не до веселья. Мне хочется послать его далеко и надолго, но я, конечно, сдерживаюсь.
Слишком свежи передо мной картины того, как он умирал на моих глазах. Так что… ну, в общем, я рада, что он жив, что здоров. Что двигается и разговаривает, какую бы чушь он не нес и как бы не подкалывал меня при этом.
Мы продолжаем путь, правда теперь чуть медленнее. Моя просьба не осталась неуслышанной. И теперь у меня вполне получается подстроиться под шаг Демида.
Наконец, я могу идти рядом с ним, а не за ним, потому что устала от той реакции своего тела, которую оно выдает, глядя на то, как он двигается. Его фигура, в сочетании с его пластикой, и уж чего греха таить, его потрясающей задницей, это просто какой-то взрывной коктейль сексуальности. Даже в таких, казалось бы, неподходящих условиях.
Прикинув и так, и этак, насчет того, вывалить на него все, что знаю, или подождать, решаю, что повременю.
Не стану пока делать резких движений, посмотрю, понаблюдаю.
Пока что он хочет есть, а значит, действительно глупо оставаться в этом лесу и пытаться что-то сделать. Вначале нужно, чтобы он набрался сил.
Да и я не отказалась бы от хорошего прожаренного стейка с салатом и картофельном пюре.
При мыслях о еде мой желудок сводит голодным спазмом. Столько дней я не могла заставить себя съесть ни кусочка, а вот сейчас, пожалуйста, по ощущениям проглотила бы несколько огромных порций.
— Ты упомянул Тарград, — интересуюсь я, после нескольких минут молчания, — что это?
— Город, в котором я жил в последнее время. Наверное. Не знаю, как-то само всплыло в голове. А ты откуда?
Я называю город, в котором мы с ним живем.
— Хм, — тянет Демид, — ни разу не слышал.
— А что ты вообще помнишь?
— Не грузи, мелкая.
Боже, как еще он придумает меня называть.
— Послушай, а ты… не удивляешься тому, что ничего не помнишь? Ну, о себе и вообще…
— Чему тут удивляться?
— Такое уже случалось?
— Ну да. Иногда так напьешься, что неделю отходишь. Потом память возвращается. По большей части. Разве что кроме тех моментов, о которых помнить и не хочется. Само собой, не запоминаю также шлю…
Он резко замолкает и косится на меня.
— В общем, все, что надо, я обычно вспоминаю, — заканчивает, — не переживай.
— И часто ты пьешь?
— Не то, чтобы. Обычно после хорошего боя.
— Когда я тебя нашла, ты был ранен. Что-нибудь помнишь об этом?
Он отрицательно качает головой и тут же задает свой вопрос.
— Оружие рядом со мной было?
— Нет, оружия не было.
Он хмурится, но всего пару секунд. А потом его лоб снова разглаживается.
— Ладно, плевать, достанем новое.
Мы продолжаем путь.
— Демид, — снова зову я, все же решившись попробовать, — тот город, который я назвала…
Но отчего-то снова медлю.
— И что с ним?
— Ты там тоже жил, — выпаливаю я, наплевав на свое решение повременить с рассказами. — И твои друзья. И родители. И я тоже. Вообще, много кто. Довольно большой город, хоть и не столица. Мы там… учимся.
— Учимся? Чему? Все что
