Простушка на одну ночь - Айрин Лакс
Любой другой на ее месте обозлился бы. У нее тоже была такая возможность, но все-таки этого не случилось. Она — сидит передо мной, смотрит с ожиданием, с надеждой, задержав дыхание.
— Марсель! — теребит меня за плечо.
— Да, я поговорил с отцом. Он…
Мне не хочется поднимать все, о чем я говорил с Вениамином. Его позиция крайне ясна и, к сожалению, схитрить не удастся. Придется играть честно. У него пунктик на этот счет… Кристальная честность от всех остальных, себе же отец позволяет форсировать фактами, называя это игрой.
— У Марго неточные сведения. Даже у такого молодцеватого старика, как мой, есть свои болезни и проблемы. Но поверь мне, Лена, ты переживала за его старую шкуру зря! Он еще нас с тобой переживет, — добавляю скупо.
— Не болен смертельно? Это же отличная новость! — радуется Лена. — Не отрицай, ты переживаешь за него.
— Разумеется.
— Ты так и не ответил. Вы помирились?
— Мы очень много лет не общались, как отец с сыном. Неужели ты надеешься на чудодейственный эффект одной-единственной беседы?
— Но все-таки… Хотя бы начало положено?
— Мы поговорили. Он даже сказал, что жалеет о некоторых методах воспитания.
— Хорошее начало. У вас все получится, уверена. Вы очень похожи! — заверяет меня Лена.
— Давай не о нем? Какие планы на завтра?
— У меня? Кажется, мои планы зависели от тебя!
— Но теперь ты свободная девушка. Кошка, которая гуляет сама по себе и решает, с кем ей быть.
— Ох.
В комнате темно, но, готов поспорить, Лена покраснела немного.
— Дай-ка подумать… После вкусного завтрака в постель я совершенно свободна.
— Тогда я забираю тебя на этот день. Прогуляемся. Согласна?
Знаю, говорят, что перед смертью не надышишься, но я все же хочу провести последний день с Леной…
* * *
Елена
Легкий стук вырывает меня из сна. Я сажусь мигом и, забыв, что уснула на диване, едва не падаю на пол, запутавшись в тонком одеяле.
— Осторожнее. Не хотелось бы обращаться к Андрею из-за перелом на ровном месте, — слышится легкий мужской смех.
В дверях комнаты стоит Марсель. На нем белая рубашка с высоко закатанными рукавами, светлые брюки. Волосы уложены красиво.
— Который час?
— Час для завтрака.
Я перевожу взгляд с его красивого лица вниз и замечаю столик, какой бывает в отелях. На столике красуется аккуратный букет роз в стеклянной вазе, красиво скрученные салфетки, две чашки кофе, блюдо с едой под крышкой. Хлебцы, масло, джем… Кто-то хорошо подготовился!
— Завтрак в постель? — спрашиваю недоверчиво.
— Он самый.
Столик тормозит прямиком у дивана, мне остается только сесть поближе.
— Не знал, какой кофе ты любишь. Наугад сделал латте с карамельным сиропом.
— Люблю карамель, — отзываюсь улыбкой. — Спасибо! Не ожидала… Честно!
— Я же обещал завтрак в постель.
— К дивану.
— Бля, ну ты заноза!
Скомкав салфетку, Марсель швыряет ее в меня и первым приступает к еде. Я следую его примеру. Внутри все звенит от восторга. Мне еще никто не приносил завтрак в постель. Так волнительно…
Утро окрашивается в еще более приятные тона. Настроение взмывает в небеса. Мы завтракаем… Я болтаю о всякой чепухе, поддаваясь настроению. Забываю обо всех невзгодах, наслаждаюсь вкусным завтраком и обществом красивого, сексуального мужчины.
Марсель улыбается в ответ на мои слова, смотрит так, словно готов съесть не только завтрак, но и меня вместе с ним.
Кажется, поглощает меня и поглощен мной, но в то же время я чувствую, как он думает о чем-то. Его это гложет…
Так удивительно, что проведя вместе несколько дней, я научилась понимать его эмоции по едва заметным жестам. Когда он напряжен и думает о сложном, его взгляд застывает, он моргает медленнее, как будто полностью погружается в проблемный вопрос, а все остальное работает на автопилоте.
— Тебя что-то тревожит?
— Меня?
Марсель аккуратно ставит чашку на блюдце, опускает их на стол. Он сверяется с часами.
— Есть такое дело. Я переживаю немного, что мы на рейс не успеем.
От неожиданности проглатываю слишком большой кусок тоста, который немного царапает горло, прокашливаюсь.
— Какой рейс?
— Наш рейс. Отдохнуть захотелось от столицы. Ты со мной? — предлагает буднично.
— Ааа… Ооо… Куда? Как…
— Это не Париж и не Милан. Всего лишь Сочи. Можешь отказаться, если не хочешь… Я же хочу мини-отпуск, — делает паузу. — Охотно провел бы его с тобой.
— Да! — киваю энергично. — Стоп! У меня с собой нет купальника! Надо заехать на квартиру.
— Там купим. Времени в обрез. Доедай и собирайся, я уже вызвал такси.
* * *
Я много раз бывала в аэропортах, мне доводилось летать. Я не боюсь полетов, но сейчас чувствую легкий мандраж перед неизвестностью. У меня с собой только небольшая сумочка через плечо, у Марселя — рюкзак, один на двоих. Там наши вещи, которых катастрофически мало.
Я не испытываю сложностей со спонтанными сборами, всегда была скорой на подъем, путешествовала с небольшим багажом… Но впервые я под руку направляюсь в отпуск с мужчиной мечты.
От этого сердце стучит во всей грудной клетке — разом. Буквально всюду! Даже на кончиках пальцах тревожно постукивает…
Я постоянно оглядываюсь.
— Беспокоишься?
Комок к горлу подкатывает.
— Знаешь, я только сейчас вспомнила, что мне нельзя уезжать из города. Те люди, которым я возмещаю долги так сказали.
Марсель едва заметно качает головой.
— Это уже не актуально. Им позвонили еще вчера и назначили встречу на сегодняшнее утро. Лететь нам совсем не долго. Думаю, когда приземлимся, ты получишь вежливое уведомление на голосовую почту, что с тобой было крайне приятно иметь дело и поблагодарят за сотрудничество.
Ступор.
Эмоции в узел.
Моргаю-моргаю…
Не понимаю. Надежда закрадывается
