Сломанная кукла - Янка Рам
- Ты их… заказала?.. - обескураженно.
- Да.
- Что ты делаешь? - сжимает переносицу. - Я пытаюсь обеспечить вам безопасность, а вы саботируете…
- А мы хотим жить. Зачем нужна безопасность, если нет возможности жить. Так мы за твой пистолет скоро с тобой же драться начнем, пап. Его посадили. Всё! Дай мне подышать! - нервно задыхаюсь. - Отдай Филу его телефон.
Смутившись, отец опускает взгляд.
Отдает короткие распоряжения. За щенков заплатить. Телефон отдать…
- И мне тоже нужен телефон. Я пользуюсь чужим… - иду за ним.
- Завтра будет тебе телефон.
- Спасибо. Что на счет Ольги?
Отец переводит взгляд на охранника.
- От вас распоряжений пропустить - не было. Вы были заняты. Мы действовали по инструкции и развернули человека.
Мне хочется проораться всем им в лицо!
Но я только судорожно обиженно дышу. Потому что голоса орать у меня нет.
И выплескивая эмоцию я, сжимая челюсти, хлопаю дверью так, что она слетает с петли.
Руки трясутся…
- Михайлов… Дверь починить. Комнату обыскать. Здесь где-то ствол. Ольгу эту догнать. Извиниться. Если пожелает вернуться - вернуть. Если по какой-то причине откажет - уточнить, как и где ей удобно, чтобы мы передали подарок Божены.
- Сделаем, товарищ полковник.
По телефону, который был в личном деле Гордея опять отвечает женщина. Я шепчу, она не слышит меня, увы, только злится, принимая меня за телефонного хулигана… Я даже не знаю, кто она. Мне все равно кто она, боже! Быть может это уже не его номер. Но каждый раз хочется рыдать навзрыд.
Ольга не вернулась, но подарок забрала.
Всю ночь переписываюсь с Честным и Радио. У нас чатик на троих. Завтра у них встреча всей компанией и инструкторами в каком-то московском клубе.
“Давай, Бедолага, к нам! Ты же наша. Без тебя - не “всем составом”!“ - уговаривают они.
Я очень хочу. И до утра не сплю, думая про эту идею. мечтательно улыбаюсь этой мысли.
С утра распахиваю глаза. А я ведь могу.
Иду в комнату к брату.
- Фил... Фил, проснись... - шепчу я.
- Мм... - отворачивается, пряча лицо в подушку. - Дайте поспать.
- Филипп! - трясу его, пытаясь перевернуть.
Открывает, щурясь глаза.
- Ты чего? Что случилось?
- Через полтора часа тебя повезут на экзамен.
- Черт... Ну ещё полчасика...
- Нет! Вместо тебя поеду я, понял?
- В смысле, - присаживается, протирая глаза.
- Мне нужно в Москву.
- К Ершову своему?
Киваю.
Хмурясь, падает обратно на подушку.
- Зайди ко мне. Мне нужна твоя помощь.
Вытаскивает из под подушки пачку сигарет.
Засовывает одну в губы.
- Пусть он за тобой бегает.
- Это будет последний раз, Фил. Я хочу его увидеть. И если... я не нужна, я больше не буду искать встречи.
Пытается прикурить.
Улыбаясь, забираю у него сигарету.
- Мама тебя убьет за них.
- На меня тут всем до звезды.
- Мне - нет.
- Ла-а-адно... - недовольно. - Сейчас зайду.
Минут через двадцать заходит свеженький и уже одетый.
Открываю перед ним свой огромный шкаф, который мама бесконечно заполняет. Словно не наигралась в детстве в куклы.
- Я еду в клуб. Я не знаю, что сейчас ну... носят девушки. Я хочу, выглядеть так, чтобы… он смотрел только на меня, - бесхитростно пожимаю плечами. - Поможешь?
Чешет озадаченно затылок.
- Ну, поехали!
- С чего начнем? Обувь или?..
- Вот, с этих охренительных сапог! - вытаскивает пару.
Бордовые... и замшевые. На высоком стальном каблуке. Они стоят рядом с белыми кроссовками, которые я просила.
- Уверен? - с сомнением разглядываю их.
- Отвечаю, это секс!
- Ладно...
Вытаскиваю то платье, что понравилось мне. В тон сапогам.
- С этим?
- Примерь, - повелевает Фил, отворачиваясь.
Быстро все натягиваю.
- Филипп! - голос мамы и громкий стук в соседнюю дверь. - Спускайся завтракать.
- Смотри! - касаюсь его плеча.
- Вау. Пушка.
Смотрю на себя в зеркало. Алишеру бы не понравилось. Беспомощной девочки-тростинки в этом образе нет. Платье облегает фигуру, каблук делает выше. Бедра и грудь чуть округлились. Я теряю форму… Плевать.
- И... Волосы еще...
- Что - волосы? - обнимаю себя за плечи. - Некрасиво?
Они уже немного отросли.
- Сделай с ними что-нибудь.
- Что?..
- Сходи в салон там... Оформи. Можно выбрить фигурно висок. Сейчас это круто!
Да. В мире существуют салоны. Девушки ходят в них. И я могу.
- Спасибо, Фил.
Разбираю драгоценности и парфюм.
Серьги. Пояс. Браслет. Парфюм.
Хватит.
После завтрака Фил поднимается наверх, за рюкзаком.
Мы быстро переодеваемся.
- Филипп, поторопись! - зовёт его мама.
Стаскиваю с него широкие джинсы, натягиваю на себя, прямо сверху на платье. Пока надеваю толстовку, он застегивает на мне ремень.
Засовываю в его рюкзак свои вещи, документы, деньги, маленькую сумочку.
Я уже это все проходила. И сейчас мне даже немного весело.
- Балаклава! - шепчу я.
Он натягивает на меня черную балаклаву со челюстью скелета, черную вязаную шапку пониже, чтобы спрятать брови.
Массивные наушники сверху.
Походка! - напоминаю себе. Ноги ставить не на одну линию, а параллельно. Словно мне мешают... ну... эти... И двигать
