Друг моего мужа - Дана Блэк
- Что в подарке? - ножом двигаю коробку ближе. - Олеся.
- Да, кстати, - моя невеста вытирает губы салфеткой и развязывает красную ленту. Снимает крышку. Ахает. - Никита! Джон Уокер! НУ что за подарок? Признавайся, - она щебечет, грозит пальцем, а у меня башка трещит. - Это ты не мне купил, а Илье, чтобы у вас двоих было оправдание прийти в субботу на рогах.
Они смеются, мне до чертиков хочется закурить.
Они одноклассники. Сидели за одной партой. Пережили непродолжительный роман в старших классах, на выпускной пришли, взявшись за руки. Выросли в акул бизнеса, общения не прервали и секса по дружбе тоже, с бывшими не считается, или это для здоровья, или как они еще оправдывают встречи в гостинице в центре в обеденный перерыв каждый четверг.
Уже месяц как нарушается традиция, в гостиницу они не приезжают.
Уже месяц Никита женат, а мы с Олесей ходим по ресторанам, и сегодня дошли до ЗАГСа.
- Илюх, - Никита поднимает бокал, кивает на свой подарок . - До мальчишника не сохраним, пригубим раньше.
- Согласен, - стекло звякает, сталкиваясь.
Отпиваю, раскатываю терпкую жидкость по языку.
Жалость закончилась, срок годности у нее вышел.
Я влез в жизнь этой дряни, я осел в ней, я приятель ее мужа, почти друг ему.
И я сделаю то, что планировал.
Глава 6
Три года назад, июль
ИЛЬЯ
- Илюха, за тебя! - орет пьяный друг и с такой силой бьет мой бокал, что брызги виски взмывают в воздух.
Смеюсь и залпом расправляюсь со своей порцией.
Орет музыка, мы мешаем отдыхать другим гостям, но и так сняли коттедж на самой окраине, до озера рукой подать, несколько шагов.
Да и друзья у меня.
Шумные, на каждый праздник веселятся так, словно по радио объявили на завтра конец света.
- Я вот только одного не могу понять, - Андрей закусывает виски соленым огурцом и наклоняется над столом. - Ты зачем эту малолетку с собой притащил?
Выискиваю глазами Иру.
Мои друзья женаты, а я нет. Нам всем под тридцать подваливает, а она студентка, ходит на пары с рюкзаком за плечами, она не знает, что такое бранч в перерыве, в чем отличие классического стиля от делового, она даже не знает, в чем польза клюквенного сока, который я литрами пью.
Она обычная, простая девчонка.
И мне нравится.
- Ей вот с моей женой, например, - Андрюха щелкает зажигалкой, закуривает. - Поговорить не о чем. Не, я понимаю, мордашка милая, развлечься хочется. Но мы тут своей компанией, - говорит он и тянет гласные. - Ну ты, короче, не в обиде.
- Не в тему она? - усмехаюсь. - Отлично ты за меня мои отношениях по полкам раскладываешь.
- Не, если ты серьезно...
Встаю и потягиваюсь, ловлю мотив музыки и насвистываю, у другого конца стола наклоняюсь к друзьям.
Брякают стаканы, сыпятся поздавления, мне исполнилось двадцать семь, и я чувствую себя королем мира, вся жизнь впереди, и она будет незабываемой. Сажусь на стул, отдаю дань вежливости.
Это не просто пьянка, не просто день рождения, не просто "Лазурный берег" и лучший клубный отель в области, здесь собрались важные для меня люди, с которыми я надеюсь, мы сработаемся.
- Илья, - по моим плечам ударяют девичьи ладошки, на полуслове меня обрывают, и я оборачиваюсь.
Ира стоит у меня за спиной, черный джинсовый сарафан, белая футболка, она на школьницу похожа, ветер развевает черные волосы, они с ночью смешиваются.
- Пять минут, - предлагаю подождать.
- Иди сюда сейчас, - спорит она, у нее губы дрожат. - Это важно.
- Наливайте пока, - говорю мужикам и выбираюсь из-за стола.
- Отвези меня домой, - просит она, едва мы отходим на несколько шагов.
- У меня тут, - машу рукой. - Переговоры.
- Отвези, - упрямо повторяет Ира и отбрасывает волосы с лица, своими глазами-смородинами смотрит, качает головой. - Я не знала, что здесь так будет. Шумно. И все чужие.
- Я пока не могу, - оглядываюсь на длинный стол в шатрах. - Это мой праздник. И мои гости.
- То есть нет?
- Ира, - беру ее за плечи.
- Или ты поедешь со мной, Илья, - она вырывается. - Или больше не звони.
Долгим взглядом изучаю ее. Она ставит мне ультиматум, хочет, чтобы я по ее капризу сорвался с вечеринки, которую месяц планировал, а чего я терпеть не могу - так это когда принцессы начинают качать права.
Она ждет.
И спустя пять минут я выруливаю на дорогу.
Окна открыты, в них завывает ветер, мы едем, она молчит, и хорошо, у меня нет никакого настроения ее слушать. Я мог бы вызвать такси, по заднице ее шлепнуть, и три буквы маршрута на ухо шепнуть.
Но я еду.
Я выбрал ее.
И сам от себя не ожидал.
- Ты злишься? - она поворачивает голову.
- Нет. Просто неудобно вышло. Мой день рождения.
- С днем рождения, Илья.
- Спасибо, Ира.
Играет музыка. Дорога темная и пустая, леса сменяются полями, ее рука осторожно касается моей. Разжимает мою ладонь, зажатую в ней зажигалку, отбрасывает ее в сторону. Пальцы сплетаются с моими.
Торможу на обочине.
- Я не хотела портить тебе настроение, - говорит она, когда я глушу мотор и поворачиваюсь к ней. - Но там все чужие, я не знаю, мне было очень одиноко, ты меня не замечал, извини, это глупо, будто я капризничаю, но я...
Прижимаюсь к ее губам. Ладонью веду по шее, влеку к себе. Она послушно подается на меня, раскрывает рот, мой язык пропускает, рукой накрывает мою ладонь, в меня вжимается.
Мы знакомы два месяца.
Я пригласил ее на свой день рождения.
Я уехал с собственного праздника.
Я впервые целую ее.
Мне двадцать семь.
И я по-глупому счастлив.
Глава 7
ИРА
- А тебя не стошнит после вчерашнего? - озабоченно сводит брови Олеся, когда я встаю на кардиотвистер.
- Вчера что-то не то съела, - поясняю и поправляю узкую майку.
В спортазле играет зажигательная музыка, вжикают тренажеры, я мечтаю измотать себя донельзя, ибо не помогает ничего.
Ни пара таблеток седативного, ни ненавистная медитация, ни чертов аутотренинг,
