Стань моим первым - Адалин Черно
“Я только что купила другое платье, но потом увидела это и не смогла пройти мимо. Оно такое… как из другой жизни” — приходит от Киры через пару секунд.
“Возьмешь?” — пишу ответ.
“А можно?”
“Я ведь дал тебе карту. Можешь покупать все, что хочешь”
Я даю ей разрешение, а сам мысленно прикидываю, какая сумма потраченных денег будет считаться вполне допустимой, а какая — признаком меркантильности. Чертов Бодя со своими советами.
Глава 38
Кира
— Сдалось тебе это белье! — бурчит Нинка рядом. — Ты цену его видела? Твой Багров охренеет от такой наглости простой официантки в недорогом ресторане.
— Ресторан, между прочим, хороший.
— Поэтому ты ни разу в нем не ужинала? И твой отец, между прочим, тоже.
— Подловила.
— Зря ты взяла те трусы.
— Там комплект, Нина. И ничего не зря. Я с собой не так много белья взяла, тем более сексуальное, а то, которое купила… Кириллу понравится.
Нинка замолкает, и я забываю о нашем споре до самого вечера. Вплоть до момента, когда надеваю белье перед приходом Кирилла. Смотрюсь на себя в зеркало. Комплект шикарный. Из красного кружева, с тонкими бретельками лифчика и высокой посадкой трусиков, которые выгодно подчеркивают мои бедра. Я кручусь перед зеркалом минут двадцать, рассматриваю свою пятую точку на предмет неприглядных ямочек и, ничего не найдя, остаюсь довольной.
Набрасываю халат на плечи, запахиваю полы и принимаюсь ждать Кирилла. На часах уже восемь, значит, он скоро должен прийти. Возникает мысль приготовиться что-то на ужин, но в кулинарии я не сильна еще больше, чем в постельных утехах, поэтому откладываю эту мысль. Не хватало еще, чтобы Кириллу плохо стало после моей стряпни. Если он голодным приедет — закажет ужин. На крайний случай, могу предложить ему омлет. Лучше тот, который не нужно готовить.
Иногда я поражаюсь тому, как сильно изменилась рядом с ним. Мне больше не интересно ходить по клубам, да и с девочками я начала мало общаться, хотя в этом, признаюсь, чувствую свою вину. Они у меня замечательные, просто сейчас я сконцентрирована на другом.
Чтобы как-то убить время, беру телефон и пропадаю в коротких видео. Листаю ленту без остановки, пока не понимаю, что уже девять, а Кирилла еще нет. Решительно закрываю сеть и откладываю телефон. Корю себя за то, что занималась такой ерундой, лучше бы действительно у плиты простояла, попробовала что-то приготовить. В интернете вон, рецептов куча, какой-то можно было выбрать.
Решаю написать Кириллу сообщение. Спрашиваю, когда он будет и посылаю ему фотографию. Вполне целомудренную, но, как мне кажется, возбуждающую. Там частичка моей ноги и шелкового халатика. Хочу, чтобы ему понравилось.
Нервно хожу из стороны в сторону по комнате, жду, жду, когда ответит, но спустя, кажется, целую вечность, захожу в мессенджер и с сожалением отмечаю, что Кирилл даже не прочитал сообщение, хотя оно доставлено. Понимаю, что прошло всего пять минут, но все равно не могу себя успокоить. Почему он не читает? У него телефон на беззвучном? Он занят? Может, он с другой женщиной? Или… что-то случилось?
Я с трудом выдерживаю полчаса, но ситуация не меняется. Кирилл все еще не читает мое сообщение. И домой не возвращается. Я даже к окну подхожу и выглядываю, вдруг его машина уже во дворе и прямо сейчас он поднимается по лестнице. Увы… его автомобиля там нет. И в двери я не слышу привычного щелчка.
Подумав несколько минут, решаю набрать его номер. В конце концов, если я ему помешаю, он просто не ответит, но может заметить мое смс и напишет, что сейчас занят.
— Слушаю, — звучит в трубке уставший родной голос.
— Кирилл… — я закусываю губу, ощущая себя неловко. — Скоро десять, и я решила узнать… Ты приедешь?
Вопрос выдаю на одном дыхании и жду… жду, что он ответит.
— Нет, — коротко брошенный отказ.
— Ты… еще на работе?
— Я не могу приехать, — оставляет мой вопрос без ответа.
Я пытаюсь придумать, о чем еще спросить, но не могу. Ничего путного в голову не лезет. После идиотских видео я совсем, видимо, отупела.
— Кирилл… — в наш разговор резко врывается женский голос.
Вначале я думаю, что это соседка или… окно открыто. Я не знаю, ищу источник голоса, не осознавая, что он в трубке. Где-то рядом с моим Кириллом.
— Ужин готов, — тот же голос.
— Мне пора, — говорит Кирилл в трубку и, прежде чем отключается, я слышу еще один голос.
Детский.
Мальчику он принадлежит или девочке — понятия не имею. Когда в трубке становится тихо мне даже кажется, что показалось. Но нет же! Нет! Я точно слышала детский голос. Звонкий такой, ребяческий. И женский. Уверенный, ласковый, соблазнительный и… взрослый.
Меня словно в воду ледяную окунули. Я вся дрожу до кончиков пальцев. Кожа покрывается мурашками, а тело сковывает так, что я пошевелиться не могу.
Чей это ребенок? Чей, мать его, ребенок? У него что, есть семья? Откуда? Кто? Разве… господи, неужели это возможно? У него есть ребенок, о котором нигде не написали?
Я быстро открываю браузер, вбиваю имя Кирилла и делаю небольшую приписку “ребенок”. Зажмуриваюсь, осознавая, что плачу. Щеки уже мокрые, глаза жжет от слез. И в груди армагеддон происходит. Мне так плохо, словно меня наизнанку сейчас выкрутит. Господи, почему так болит в районе груди?
В сети, ожидаемо, ничего нет. Кирилл не был женат, детей у него, по версии интернета, нет. Но кто его
