Маленькая красная кнопка (СИ) - Татьяна Семакова
— Вот оно… — выдохнул, прикрыв глаза, — я тебя внимательно слушаю.
— Тимур, отпусти, — нахмурилась, дёрнув рукой, — кому нужны эти сцены?
— Сцену устраиваешь ты, а не я. Мне нужны простые объяснения.
— Ну а мне не хочется разжёвывать тебе элементарные вещи! — вспылила, дёрнув ещё раз, но он лишь сжал сильнее.
— Придётся. Иначе ничего не получится.
— Думала, мы вместе будем проверять все теории, — соврала, отведя взгляд.
— Это не продуктивно, Ди, — сказал со вздохом, — моё участие не нужно тут, твоё — там. Потом новые сведения в кучу и дело в шляпе. Я реально замудохался уже на пороховой бочке сидеть.
— Ладно, поняла… — пробормотала в ответ, а он уточнил:
— Точно?
— Точно, точно, — слабо улыбнулась и он отпустил мою руку, — встретимся в твоём доме.
Успела заметить, как он поморщился, захлопнула дверцу и подошла к видеодомофону, нажав на кнопку.
Если честно, была готова к тому, что меня попросту не впустят. Постою, меня обматерят через динамик и посоветуют держаться подальше, но дверь просто щёлкнула, чуть приоткрывшись, а я просто вошла.
Домина в три этажа больше напоминал усадьбу. Колонны, низкая лестница с пандусом, высокие окна в французском стиле, ухоженная зелёная территория с цветниками и плодовыми деревьями, все дорожки идеально ровные и заасфальтированные, входная дверь нараспашку и хозяйка в инвалидном кресле в проёме, как главное украшение.
Я подошла на расстояние, достаточное для того, чтобы не кричать, но при этом не слишком близко, чтобы не смотреть на неё свысока, и поздоровалась.
— Действительно приятный голос, — ухмыльнулась женщина и вскинула подбородок, разглядывая меня. — Что ты хочешь, Диана?
— Понять его мотивы, — отвечаю честно, пожав плечами.
— Любовь, — улыбается неожиданно дерзко, бесцеремонно, нахально. — Моим сыном всегда движет лишь любовь. Ко мне, к тебе.
— А к человечеству любовь Вы ему привить не хотите? — спрашиваю язвительно. Задело! Её тон, её надменность, её не высказанные претензии. Стерва!
— О чём ты? — хмурится в ответ.
Вот и спесь куда-то улетучилась. Забавно, я думала, взбесится. Или не забавно? Чёрт, я что, лишнего сболтнула? Она не знала? Не знала, чем её сын занимается? Твою мать…
— О чём ты?! — повторяет нервно и вытягивается в струну.
— Просто хотелось Вас уязвить, — морщусь в ответ, — извините. Не знаю, в курсе ли Вы, но он спорил на меня, а тут Вы бросаетесь такими громкими словами, как любовь.
— Ах, спор, — кривит женщина своё красивое лицо, — глупые мальчишки. Но одному ты простила, так ведь?
— А вы близки, — ухмыляюсь, подперев колонну плечом.
— На сколько это возможно, — слабо пожимает плечами в ответ. — Своей жизни у меня нет, хоть рассказы послушать.
— Почему? Вы ещё молоды, красивы. Даже это уродливое кресло не делает уродливой Вас.
— Любовь, — вновь загадочно улыбается Елена Викторовна. — Да ты знаешь, кому я объясняю. Впрочем, когда проживёшь с ним больше тридцати лет, станет понятнее. Красива? Молода? Всё это такая глупость, такая ересь… если нет притяжения, внутреннего, прожигающего, ослепляющего, нечего и начинать. Я вполне самодостаточна, мне не нужен мужчина только для того, чтобы не чувствовать себя одинокой. Тебе прекрасно известно, что это не работает.
— Пожалуй, — отвечаю кисло.
— Ты мне нравишься, — хмыкает, глядя с насмешкой, — мы бы никогда не подружились, но против бы я не была. И против внуков, пусть не родных. Имей ввиду.
— Вы сватаете мне сына? — я начала улыбаться против воли, чем вызвала ответную улыбку. Красивую, искреннюю.
— Выходит, что так, — говорит немного жеманно, — может, и подружились бы. Поёшь?
— В последнее время преимущественно танцую. На раскалённых углях.
Она прыснула и засмеялась. Звонко, заразительно… не знает. Точно не знает.
— Выпьешь чаю? — спрашивает с улыбкой, перестав смеяться, а смотрит с озорством. — Ибрагим должен вернуться с минуты на минуту…
— О, похоже, у меня срочные дела! — крякнула, отлепившись от колонны, а она вновь рассмеялась.
— Иди, чудо в перьях, — слегка качает головой и отъезжает вглубь прихожей. — Было приятно познакомиться. Даже странно, — хмыкает и захлопывает дверь, не дожидаясь ответа.
Трясу головой, приходя в себя, разворачиваюсь и спешу покинуть территорию, на ходу вызывая такси. Не хватало ещё столкнуться с Ибрагимом…
Переминаюсь с ноги на ногу за воротами в ожидании машины и попутно пытаюсь понять, что удалось выяснить. И ответ, как не прискорбно, весьма однозначен. Ничего.
Ну, не то чтобы совсем… например, можно смело отметать теорию Соболева о муже-тиране и подлеце. В Турцию она не вернулась по совсем другим причинам, отца Ибрагима она любила, любит до сих пор. Подтвердила версию, что Ибрагим переехал ради неё, а в остальном… ну, переехал, что с того? По-быстрому нашёл канал, чтобы ввозить наркотики в город и с удобствами расположился. Может и Али действует с ним заодно и на пару они старательно пудрят мозги Соболеву, прикрываясь какими-то третьими лицами, на самом деле несуществующими.
«А мужик, выпрыгнувший на ходу?» — напоминает внутренний голос.
А мужик… когда понял, что везут его допрашивать, сообразил и то, что либо не выдаст Ибрагима и его убьют, либо выдаст и убьют тем более. Только перед этим он настрадается при любом раскладе, а тут потерпеть — всего ничего.
Если так, то
