Ищу Мужа. Интим не предлагать! - Наталья Евгеньевна Шагаева
Она выдернула меня из кровати, где я прекрасно себя чувствовал с любимой женщиной. Бесит. Но… Надеюсь, я не зря здесь булки напрягаю.
Поворачиваюсь к ней.
— Посмотри на меня, — холодно прошу я. Смотрит.
М-да. А женщина подустала. И вроде молодая еще. Всего тридцать один год. Но сигареты и алкоголь делают лицо уставшим. И тонны макияжа не спасают. Сейчас макияж «поплыл». Плакала? Пиз*ить ее надо. Да некому. Может, тогда дойдет, что она прожигает свою жизнь бесцельно.
— Бухала?
— Нет! — отрицательно крутит головой.
— Жанна… — устало выдыхаю.
— Да всего бутылка вина, — говорит так, словно ноль семь винишка – это компот. — И то давно протрезвела.
— Ну рассказывай, — откидываюсь на спинку сиденья, прикрывая глаза.
— Я ехала домой. Гололед. Резину не поменяла. Этим же ты всегда занимался. А я забыла.
Не удивлюсь, что она даже не знала, что машину надо «переобуть». Да, этим всегда занимался я по умолчанию.
— И? Не надо делать театральных пауз. Дальше!
— В общем, я не знаю, откуда взялся этот мужик. В четыре утра трасса пустая. Какой-то алкаш, забулдыга, — фыркает она.
Не комментирую, но глаза закатываю.
— И в общем, я увидела его поздно, он дорогу переходил, затормозить не успела. Гололёд… — вздыхает она. — Я его сбила.
Снова молчит, глотая воздух.
— Жанна. Не беси меня. Мне эта твоя драма по барабану. Дальше что?
— Конечно, я выскочила из машины. Кое-как затащила его в машину, привезла в больницу. По дороге мы договорились, что он не скажет, кто его сбил: не знает, не помнит, а я просто его подобрала и доставила в больницу.
Какая благодетельница, мать ее!
Снова замолкает.
— Всё, хеппи-энд? Можно расходиться? — иронично усмехаюсь я.
— Нет. У него сотрясение мозга и открытый перелом руки, какой-то сложный перелом… Я не вникала, — отмахивается.
Не вникала она!
Покалечила мужика и не вникала. Качаю головой.
— Он не будет писать заявление. Ментам скажет, что не помнит, какая машина. Взамен просит отдельную палату, уход, деньги на лечение и восстановление.
— Сколько?
Жанна протягивает мне обрывок бумажки, на которой написана сумма.
— Ох, ни хрена себе! Мужик молодец. Не растерялся. Ну а хер ли ты хотела? — развожу руками.
— Не смешно! — психует Жанна.
— Так и мне не смешно. Мне, сука, горько. Оттого, что ты однажды так вляпаешься под своими кайфами, что даже твой папочка не отмажет. Это еще так, цветочки, — кидаю бумажку с суммой ей на колени. — Кстати о полковнике. На хрен тебе я? Я, бля, не волшебник. Позвони полковнику, он взмахнет палочкой, и твои проблемы испарятся.
— Ты серьёзно? Не могу я ему позвонить. Дай слово, что он никогда об этом не узнает! — хлопает испуганными глазами. Реально боится. Вроде бы Ильин всегда холил ее и лелеял. Ну что он ей сделает? Отругает? Так Жанне пофиг.
— А в чем проблема?
— После того, как я порезала вены! Из-за тебя, кстати, — обижено заявляет она. Обращаю внимание на ее запястье. Ой ты господи. Там царапины, словно кошка поцарапала. Чем она их резала? Пилочкой для ногтей? — Он сказал, еще одна выходка, и – не дай бог в этом будет замешан алкоголь – закроет меня в психушку. А ты знаешь отца. Шутить он не умеет, — всхлипывает.
— Ну окей, допустим, — выдыхаю я. — А от меня ты что хочешь? Ты же вроде всё решила. Дай денег и надень белое пальто.
— Да нет у меня таких денег! Карта отца только, там столько нет. Он пополняет ее раз в неделю. Если я попрошу такую сумму, мне надо будет ее обосновать. А как? — разводит руками. — Заплати ты. Ты мой муж, в конце концов! — требует, повышая голос. Поразительная способность не просить, а требовать. Словно весь мир априори ей должен за то, что она есть. — И как-то по-мужски договорись с этим алкашом. Надави, что ли, возьми какие-то гарантии. Чтобы он меня не шантажировал.
Ухмыляюсь, качая головой. Сколько приказов от боярыни Жанны ко мне, холопу.
— За гарантиями – это к киллеру.
— Богдан! Ну будь ты мужиком. Реши проблему!
— Твоя проблема в том, что из-за своего эгоизма ты считаешь, что тебе все должны. А нет, Жанна. Тебе никто ничего не должен.
Замолкает, кусая губы и листая что-то в телефоне. Всхлипывает, утирает ладонью глаза. Но не плачет. Это снова театр бездарной актрисы.
— В общем так, — начинаю, — я дам тебе эту сумму. Попробую договориться с мужиком. Но при условии, что ты сегодня же подпишешь бумаги о разводе.
— Они потерялись! — фыркает она.
— А ты сделай так, чтобы нашлись. Тоже напрягись.
— Так, значит?! — зло смотрит на меня.
— Блять, Жанна, ты же уже понимаешь, что я не вернусь. Хоть всю жизнь с этим штампом прохожу. Так какая тебе разница? Или я сейчас звоню твоему отцу, и он решает твои проблемы. Всё.
Жанна снова молчит, начиная грызть ногти. Долго молчит, что меня начинает утомлять.
— Короче, я пошел. Жди полковника, — психую.
Сижу здесь херней страдаю, хотя должен заниматься приятными хлопотами перед отпуском с Мариной. Например, выбором купальника. Надеюсь, она купит себе бикини. Ей пойдет.
Открываю дверь машины, выхожу…
— Стой! — тормозит меня Жанна. Разворачиваюсь, облокачиваюсь на двери машины, заглядывая в салон. — Хорошо. Подпишу я твои бумажки. Реши проблему.
Ух ты. Так просто? Видимо, Ильин действительно не шутил про психушку.
— Выходи, пересаживайся в мою машину, — велю ей.
— Зачем? Алкаш там, в травматологии, — указывает на здание больницы.
— Нет. Мы сначала поедем и подпишем бумаги о разводе, — требую я.
— Да ты что! Это дело не одного дня. А этот мужик требует условий в больнице и денег уже к обеду, пока к нему не пришли менты!
— Значит, ты очень постараешься решить нашу проблему с разводом до обеда. Прекрати лукавить. Всё там уже готово. Позвони своей Лене, пусть подготовит всё, пока мы едем.
Лена – это двоюродная тетка Жанны и по совместительству начальница загса. Она и свадьбу нам устроила в красивую дату, освободила места, и заявление наше рассматривали всего неделю, а не месяц. Так что…
— А где гарантия, что, когда
