Бедная Амели - Дания Доброславская
Я улетаю только лишь от одной мысли, что он мой. Безумно люблю его. Особенно стала сходить с ума, когда забеременела и поняла, что ношу его частичку в себе. Это не передать словами. Наша малышка — это мы и наша любовь…
Перехватываю углы стола. Облокачиваюсь на стену, но не успеваю даже немного расслабиться, как он хватает меня за затылок, до красноты сминая второй рукой все мое полыхающее бедрышко. Строгим взглядом утыкается в глаза и, сведя брови, ускоряется.
Безумно страстный. Он одним взглядом делает так, что я готова на все. Меня пьянит каждое прикосновение, каждый поцелуй и каждый шепот, вырывающийся из него. Карамелька… С самого первого дня мне нравится мое прозвище. Карамелька… Это так ласково и сладко…
Глажу его грудь. Прохожусь по рельефным рукам, донельзя натянутым от напряжения. Аккуратно провожу по его шее и пальчиками зарываюсь в волосики у виска. Мой… Только мой…
Игорь сильнее заводится. Одной рукой поднимает меня на себя так, что я автоматически заковываю ножки за его поясницу. Он крепко обхватывает талию и заставляет меня просто кричать от удовольствия, забыв о том, что надо дышать.
Игореша перехватывает мои губы, твердо прижимается к ним, зарывается языком и несется, вбивая всего себя, как можно глубже и чаще.
Я уже несколько раз почувствовала яркие искры в глазах…
Пронзительно вырываю из себя последний, стонущий крик. Слышу такой же громкий, хриплый рык, смешанный с прикусом кожи плеча. Мне не больно, наоборот, я кайфую от того, что ему это нравится. Так же, как и мне…
— Я люблю тебя, — нежно шепчу на ушко, убирая с его лица влажные, густые волосики
— Я тебя тоже, карамелька… — пришептывает он, продолжая одолевать мою шейку
— Пожалуйста… не ходи больше никуда… вдруг с тобой что-то случится…
— Не переживай. Такие, как я, не умирают. Сама знаешь, какое я редкостное говно…
Чуть усмехаюсь от его слов и легкой щекотки, — «Это точно…»
Игорек губку прикусывает, утыкаясь в мои искрящие глаза, — «Пойдем сполоснемся. Я очень хочу спать…»
Приняв душ, он сразу уснул, только лишь обняв меня и уложив ладонь на животик.
Но я и вправду чувствую что-то неладное. Меня прям тянет в его телефон.
Аккуратно извиваюсь, ускользая из объятий. Оглядываю все вокруг и не вижу смартфона.
Иду к подоконнику и вижу куртку. Знаю же, что по карманам нельзя лазить, примета плохая, но я полезу…
Внешние карманы пустые.
Лезу внутрь и вытягиваю оттуда какую-то смятую бумагу с числами.
«Фигня какая-то странная…»
Забираю сверток. Ухожу из комнаты и рву ее на мелкие кусочки, зарыв их куда-то вглубь мусорного пакета.
Закрываю дверцу и только сейчас осознаю, насколько я тупая, — «Блин… А если это что-то важное… Если это связано с Пашкой…»
Раздел 4.4
Игорь.
Просыпаюсь. Руку вбок тяну. Катюша уже проснулась…
Принимаю душ. Одеваюсь. Выхожу из комнаты.
Малышка уже за плитой.
Подхожу к ней с нагло приставучими руками к сладкой жопке. Шейку целую, — «Доброе утро…»
Она нервно сглатывает ком в горле, продолжая готовить, — «Доброе…»
Обнимаю ее крепко, уложив подбородок на плечико, — «Что случилось? Че с утра такая недовольная?»
— Нет, — шмыгнув носиком, усмехнулась она, — «Все хорошо… Про Пашку думаю…»
Вновь целую ее в шейку, — «Не переживай. С ним все хорошо. Поверь мне…»
Катюша ко мне поворачивается, распахнув глазки, — «Ты нашел его?»
По носику ее пальцем щелкаю, — «Почти.», — целую в губки, — «Положи мне немного блинчиков. Я перекушу и поеду на работу. Пашка скоро вернется. Не переживай.»
Спешно отзавтракав, целую Катюху, благодаря за наивкуснейший завтрак. Иду в комнату. Хватаю куртку. Перед выходом еще раз целую свою беременяшку и ухожу из дома.
Падаю в машину и еду в морг. Мне сейчас нужно сделать все, как сказал Макс, потом вернуться в отель, забрать телефоны и ждать звонка. Очень важного звонка…
Выезжаю из паркинга. До отъезда «ритуалки» остается меньше получаса. Оттягиваю куртку, чтобы проверить сверток, но не чувствую его. Лезу в другой карман. Уже руль от волнения рывками держу и по куртке бью.
«Блять, где она?»
Снова оттягиваю куртку. Ищу дырку в кармане.
«Ну, вдруг…»
Нихуя нет.
«Сука…»
Возвращаться нельзя. Мало времени. Еду, вспоминая координаты. Вроде помню все.
«Вроде… все…»
«Сука, Катя… Я прибью ее. Вот родит, и точно прибью!»
Оставляю машину поодаль от морга. Куртку оставляю в машине, и, уже продумав план действий, подхожу к ритуальному залу.
Жду, пока мужики пойдут за гробом.
Минуты три жду, и, когда все выходят из помещения, залетаю туда, приказывая первому попавшемуся бедолаге, — «Одежду снимай!»
Тот кривится.
Озираюсь. Никого, кроме сотрудников, нет. Все они меня знают.
Слегка прикладываюсь ему по печени, — «Я сказал, снимай!»
Слушается. Куртку стягивает и отдает мне.
Накидываю ее поверх рубашки, — «Штаны!»
Этот снова кривится.
Замахиваюсь.
Это помогает. Он развязывает веревку, которая болтается у него вместо ремня. Стягивает штаны, оставаясь только в трусах.
Смотрю на него, усмехаясь. Оглядываю остальных, которые уже тоже не сдерживаются.
Надеваю безразмерные штаны на брюки. Снимаю с него кепку и накидываю ее себе на голову.
Хватаю углы гроба. Опустив взгляд, подаюсь вперед.
Прыгаю в «ритуалку» и принимаю оттуда усопшего.
Уточняю у водилы, — «Жмура Тимуром звать?»
Тот кивает.
«Заебись…»
Вновь к водителю обращаюсь, — «Листок с ручкой есть?»
Этот снова кивает. Достает из кармана блокнот с ручкой и протягивает их мне.
Трогаемся.
Сижу на сиденье и вспоминаю все координаты. То записываю их, то зачеркиваю. От того, что нервничаю, немного путаюсь в числах.
Мы уже на трассе.
Пока думаю, обращаю внимание на ручку. Это дорогая ручка…
Начинаю листать блокнот и внутри обложки вижу выемки от записей. Не давлю на ручку и принимаюсь заштриховывать ее.
«Абрамов — Абрам — 700.777 (200). Нагорный — Гора — 700.797 (200). Отель «Галлион»
«Мою мать…»
Расшифровка сумбурных записей до тошноты проста — Макс и я двигаемся на тачках с номерами 700. 777 и 797 — регион. 200 — это груз 200 — типо, нас надо убрать. «Галлион» — это название отеля, в котором мы обитаем. Гора и Абрам — позывные в кругах.
Вспоминаю странные кивки водителя. Слегка поворачиваюсь и оглядываю бедолаг. Они даже к водиле не поворачиваются и не разговаривают с ним.
«Засада…»
Смотрю на двери «ритуалки». Они давно на ладан дышат. Тысячу раз говорил Сиплому поменять эти списанные железяки.
Доли секунд обдумываю. Оцениваю скорость и степень удара при падении.
Принимаю решение выпрыгнуть при повороте.
«А будет ли
