(не) мой соавтор (СИ) - Силаева Ольга
Я ждала продолжения, но Ант молчал. А я — что я могла ему сказать?
Правду, разумеется.
«Мне ужасно любопытно, почему это произошло, и я очень хочу знать детали», — откровенно напечатала я. «Ты мне расскажешь?»
«Тебе они не понравятся».
Я вздохнула. Кто бы сомневался.
«Я к этому готова».
«Хорошо», — коротко написал Ант. «Ей поставили предсказуемый ультиматум — или брак, или соавторство. Она, разумеется, выбрала то, что должна была выбрать».
«Не тебя».
«Меня» ей не удалось бы выбрать при всём желании, если ты помнишь».
Я помолчала, глядя в экран.
«Тогда я не понимаю, почему мне не должны понравиться твои новости», — наконец написала я. «Ты получил права, ты можешь вернуться в свою вселенную, написать второй «Остров». Чёрт подери, даже третий! Ты ведь этого хотел? К тому же нас теперь купят немцы, и у нас будет много денег. Очень удачно и удобно для Ромки, правда? Прямо-таки его мечта сбылась».
«Я сейчас думаю не о правах».
«А о чём?»
«О том», — не сразу написал Ант, — «что я до последнего, как дурак, надеялся, что это ошибка. Что никакого письма никому не было вовсе. Преувеличение, враньё, что угодно ещё. Но она никогда бы не отдала права просто так. И ещё… в общем, я получил ещё одно письмо».
«Вызов на дуэль от мужа?» — не сдержав ехидства, написала я.
«Увы, девятнадцатый век нам не завезли. Но отправителя ты угадала».
«И что там было?»
«Не твоё дело».
Я не выдержала и рассмеялась вслух. Ну наконец-то, а? Вот так бы с самого начала.
Если бы только призраки из прошлого, истекающие едкой протоплазмой, исчезали бы, если о них не говорить вовсе. Если бы прошлое Анта прошло мимо меня вообще. Увы, рано или поздно слон в комнате разбушевался бы всё равно и затоптал бы всех и вся.
«Всё-таки насколько было бы лучше, если бы никакого мужа не было бы, а?» — не удержалась я. «Ничто не удержало бы вас друг от друга, и вы слились бы в страсти навечно. Ведь никакого препятствия бы не было, верно? Что вообще могло бы вас тогда остановить?»
Молчание.
Я моргнула, перечитывая написанное. Что-то я и впрямь переборщила.
«Извини».
«Неважно, Рэйн. Важно письмо. Оно всё-таки было».
«Оно было не от меня», — устало написала я. «Я, конечно, злая, но не настолько».
«Червячок сомнения. И я ничего не могу с ним сделать. Не могу даже про него забыть. Я могу научиться про него не помнить, наверное. Но тебе это нужно?»
Да, хотела сказать я. Ты мне нужен. Любой.
Но нужно ли это было ему?
«Выбирай сам», — коротко написала я. «Но я предпочитаю, чтобы мне доверяли целиком».
«Пока этого не будет. Мне жаль».
Я вздохнула. Пора было писать самые трудные слова в моей жизни.
«Тогда прощай», — набрала я.
И не отправила. Не смогла.
Но молчать по обе стороны экрана было ещё хуже.
Какие там пять стадий проходят после расставания? Кажется, я навечно замерла в отрицании. И маячащие впереди гнев и депрессия меня активно не радовали.
Я провела пальцами по тёплому экрану.
«Я люблю тебя».
«Я тоже тебя люблю».
«Гм. Ну где же эти пчёлы?» — с надеждой написала я.
«Кто их знает. Пьянствуют где-то, наверное. Рэйн, я не хочу тебя терять. Но ничего хорошего у нас сейчас не выйдет. Не после всего этого».
«И что ты предлагаешь? Созвонимся через десяток лет, когда нам будет сорок, будем дружить семьями? Может, соавторствовать вчетвером?»
«Вряд ли тебе это понравится».
Я закатила глаза. Ну естественно, не понравится. Второго Анта нет на свете.
Я могла отставить эту любовь в сторону. Закрыть новой историей, заткнуть уши следующим альбомом с новыми песнями, в которых не будет Анта, встречаться с друзьями и ни за что не признаваться им, как мне одиноко. Забыть?
Но я любила его всё равно.
«Я бы очень хотела позвонить тебе в три ночи, сняв ночную рубашку», — написала я, выдавив слабую улыбку, словно он меня видел. «Устроиться вместе перед огромным телевизором и включить «Настоящий детектив».
«Последний сезон? Вот уж не советую».
«Я серьёзно! Притащить с утра горячий чай в бумажных стаканчиках из буржуйского «Старбакса», и свежих круассанов, едва их завезут из пекарни. Совершить какое-нибудь безумство вроде прыжка из стратосферы в скафандре…»
«Я уже звоню в НАСА, чтобы за нами выслали шаттл».
Мои пальцы замерли над клавиатурой.
«… Но ты прав. Пока ты думаешь, что это я устроила твоему прошлому термоядерный взрыв, действительно ничего не выйдет. И, возможно, не выйдет, даже если ты наконец выяснишь, кто это был, и это окажусь не я». Я закусила губу до крови. Мне действительно не хотелось этого печатать. «Возможно, не выйдет вообще».
«Мне очень жаль».
Я минуту смотрела на экран. Дурацкая ситуация, когда двое взрослых людей любят друг друга и ведут себя как дети. Ведь мы можем быть вместе. Достаточно только отпустить прошлое и поверить.
Но я могла понять Анта. Он не хотел быть с той, кто совершила подобный поступок и не нашла в себе смелости признаться. Не поверила, что может открыться ему целиком.
И я понимала себя. Я не хотела быть с тем, кто мне не верил.
Я вздохнула. Как просто было бы встретиться с чистого листа. Привет, я Антон. Привет, я Яна. Хочешь кофе? А почему бы и нет?
… И четыре с половиной часа за одной чашкой. Ладно, за двумя чашками. Я не жадная.
Главное, чтобы потом эти Антон и Яна отправились в одну сторону.
Но не мы.
Я молча отключила экран. Помедлила и выключила компьютер.
Всё.
Наверное, действительно всё.
Пожалуй, пора было двигаться сразу к пятой стадии расставания. Принятие. Признаться себе, что это действительно, действительно, действительно произошло.
Может быть, даже сменить работу, чтобы оказаться от Анта подальше. В конце концов, теперь мы были под патронажем немецкой «Теры», и Людвиг вполне мог устроить так, чтобы автор его любимого «Апреля» не взаимодействовал ни с кем без суровой необходимости.
Впрочем, я и так никогда не была частью тусовки. Так, зайти на огонёк, передать файлы, написать отзыв коллегам, если меня об этом просили. Это для Анта тусовка много лет была домом. Хотя вряд ли осталась им. Уж скорее он сменит номера телефонов, поставит игнор в соцсетях и будет писать второй «Остров» в одиночку.
Если будет писать его вообще. Я бы точно не смогла продолжать писать о Трикстер после расставания с Антом. Слишком больно это было бы, писать и думать о нём каждую строчку. Тут нужна железная воля, выдержка и чёрт знает что ещё. Если Ант всё-таки напишет второй «Остров» после Лены, он точно сверхчеловек.
Зазвонил телефон. Я подняла брови. Людвиг?
— Добрый день, — сказала я по-английски. — Вас можно поздравить?
— Можно, — весело отозвался Людвиг. На заднем фоне я услышала смех. — Только что официально завершили сделку. «Иннэйт» принадлежит нам отныне и навсегда. Я очень надеюсь, что сегодня мы с вами увидимся на торжественном приёме по этому поводу.
— На… торжественном приёме?
— Всего лишь один красивый вечер. Я не хочу вас пугать, Яна: всё будет куда проще и уютнее, чем вы думаете. Но я очень хочу вас там видеть.
— В качестве кого? — осторожно сказала я, прикидывая, что скажет Людвиг про мои драные джинсы. Или про совершенно девчоночьи два хвостика.
— Мне не с кем идти, а в таких случаях спутница почти обязательна. — Я почти наяву увидела, как этот нескладный тип обаятельно улыбается. — Выручите меня?
Я почесала нос. Я-то выручу, но он обрадуется ли?
— Конечно, — сказала я. — К какому часу мне быть готовой?
— Я заеду за вами в восемь. Просто сбросьте мне адрес.
— Договорились.
Я завершила звонок и с сожалением поглядела на экран. Пожалуй, всё на сегодня.
Полчаса спустя я в задумчивости стояла перед шкафом, пытаясь прикинуть, на кой чёрт я вообще когда-то покупала вечерние платья, как в дверь позвонили.
