Предатель. Цена обмана - Ая Кучер
Но уйти я должна с Ильдаром.
Я набираю подругу, стараясь выглядеть непринуждённой. Лиза хирург, но у неё есть знакомый адвокат. Помогла с разводом. И муж у подруги — бизнесмен.
Если они смогут помочь…
Вот только Лиза не отвечает. Я звоню несколько раз, но слушаю лишь долгие гудки. После — сменяются короткими. Кому-то подруга отвечает, но не мне.
Почему?
Моё сознание работает на переделе, изнеможён и изуродовано Булатом. Уже везде ищу подвох, какой-то заговор против меня. Но Лиза уж точно не могла просто бросить меня.
— Уснул? — Булат заглядывает в детскую спустя несколько часов. Я дёргаюсь от его голоса. — Отлично. Пойдём, Аль.
— Мне ещё нужно убрать здесь и…
— Для этого есть домработница. Уже поздно, а я хочу провести время с моей женой.
Намёк во взгляде, этот тембр голоса — я знаю это идеально.
Понимаю, что муж говорит о близости.
После всего, что произошло сегодня, он хочет секса со мной?!
Глава 3
Я смотрю на сына, спящего в кроватке, а после на мужа. Ищу взглядом хоть что-то реальное, за что можно зацепиться. Подсказку, как выпутаться.
Как же всё это мерзко!
Отвратительно.
Булат словно в грязи извозился, а теперь на меня эту грязь перебрасывает. Пачкает. Все эти три года пачкал, а я не замечала.
Ком в горле вырастает, стоит подумать, что муж действительно собирается переспать со мной. Сегодня, сразу после всего, что натворил.
Неужели в нём не осталось ничего человеческого?
— Хорошо.
Я отвечаю сдавленно, включая ночник и радионяню. Эгоистично надеюсь, что Иля проснётся прямо сейчас. Даст повод задержаться. Но сын спит.
А я не понимаю, как вести себя рядом с мужем. Как вообще смотреть не него. Всё, что мне хочется сейчас, это запереться в ванной и отмываться часами.
У меня стойкое ощущение жемавю. Когда не узнаёшь привычные предметы. Я не узнаю ни свой дом, который теперь кажется враждебным.
Ни любимого мужа, который вдруг оказался чужим. Булат протягивает мне ладонь, а мои мышцы деревенеют. Не могу ответить тем же. Страшно прикоснуться.
Это незнакомый мужчина.
Я не знаю, чего от него ждать.
— Алия, — Булат произносит с нажимом. Вкладываю свою ладонь в его. — Умница. Пойдём? Ты сегодня что-то ела?
— Что? — я теряюсь. От неожиданного вопроса и того, что муж тянет меня к себе. Сдавливает крепкими объятиями.
— Ты весь вечером просидела с Ильдаром. На ужин не спустилась. Завтракала тоже плохо. Тебе нужно что-то поесть.
— А… Да. Я действительно голодная.
Такая привычная забота от Булата теперь кажется чем-то странным. Когда сын был меньше, я постоянно забывала о еде. И о воде тоже. Малыш часто болел, нянь не признавал.
Я заботилась об Иле, а муж — обо мне. Напоминал поесть, сам приносил ужин в комнату, когда я сидела с сыном. Каждым действием напомнил, что любит меня, переживает.
А теперь это кажется чужим, инородным.
Подставой.
Мы спускаемся на первый этаж, Булат всё сильнее сжимает мою ладонь. Поглаживает пальцами кожу, невзначай прижимается ближе.
Я чувствую себя так, словно это — какой-то незнакомый мужчина. Похитил меня, а теперь требует близости. Кожа покрывается мурашками, меня знобит.
Я не голодна, но упрямо заталкиваю в себя кусочки лазаньи. Не ощущаю вкуса, температуры. Будто разом потеряла все чувства.
Булат пристально наблюдает.
Волнение закручивает пружиной, стягивает всё сильнее. Я реагирую на каждое движение мужа. Сжимаю, когда он вдруг поднимается и идёт ко мне. Останавливается за моей спиной, укладывает ладони на мои плечи.
— Ты вся дрожишь, Аль, — произносит с укором. Губами находит чувствительное местечко на моей шее. Целует. — Ну что такое, любимая?
— Ты правда не понимаешь? Я не могу… Не могу так. Что ты творишь, Булат? Как ты…
— Мы ведь всё решили. Хочешь снова поднять эту тему, заикнуться о разводе? — в тоне мужа ни капли ласки, лишь нотки угрозы. — Я не люблю с тобой ссориться. И не хочу говорить неприятные вещи. Ты сама меня вынуждаешь.
— Мне просто нужно время.
Булат не слушает. Прокладывает цепочку поцелуев по моим плечам. Тянет лямку платья вниз, пальцами задевает грудь.
Вместо реакции «бей или беги» — я замираю. Внутренности покрываются льдом, в айсберг превращаюсь. Не могу пошевелиться.
Это всё не со мной.
Это не Булат.
— Не надо, — прошу сорванным голосом. — Прекрати.
Мои слова настолько тихие, что муж их не слышит. Или намеренно игнорирует. Комната кружит перед глазами, покрывается размытыми пятнами.
Я нахожу в себе силы подскочить, но делаю лишь пару шагов, как Булат прижимает к стене. Ненавижу моё платье, которое так легко задрать вверх.
Ладони мужа жадно, по-собственнически изучают мои бедра. Перехватывают руки, когда я стараюсь оттолкнуть его.
— Хватит!
Кричу, но муж затыкает меня поцелуем. В Булата словно бес вселился. Не слушает, не тормозит. Вжимает меня сильнее в стену.
Кусает мои губы, давит весом.
Звук расстёгиваемой ширинки служит выстрелом. Прямо в сердце.
Нет!
Он сейчас остановится.
Не возьмёт меня силой.
Он же не станет…
Ловлю расфокусированный взгляд мужа, сталкиваюсь с реальностью.
Станет.
Вырываю ладонь, со всего размаха бью по небритой щеке. Бью кулаками по его груди, отворачиваюсь от настойчивых поцелуев. Трещит ткань рубашки.
Я кусаюсь, царапаюсь. Словно за жизнь борюсь. И мне кажется, что это правда. Если сейчас Булат не прекратит, если действительно это сделает…
Хватка ослабевает, запах одеколона перестаёт душить. Муж делает шаг назад, а мои ноги подкашиваются. Сползаю по стене вниз, прижимаю к себе колени.
— Аль…
— Не трогай! — всхлипываю. — Хватит. Боже…
Меня продолжает трясти, когда муж опускается рядом со мной. Сильнее вжимаюсь в стену, словно это поможет. Булат пытается поймать мой взгляд, я упираюсь лбом в колени.
— Аля, — зовёт снова, обхватывая моё лицо ладонями. — Прекрати. Что ты устроила?
— Я? Как ты сказал? — вспоминаю, облизывая солёные губы. — Ничего не изменилось? Так почему ты так себя ведешь? Ты же никогда так не поступал, не заставлял меня… Я не хочу тебя. Не сейчас. Я устала. Мне плохо. А ты…
— Всё, тише. Прости, перегнул.
Муж тянет меня к себе на колени, прижимает к себе. Убаюкивает как ребёнка. Гладит по спине, но руки больше не распускает. Словно больше не станет переходить грань.
Но я всё же замираю. Каждое прикосновение кажется опасностью. Вдруг в любую секунду опять муж начнёт приставать? Как теперь ему доверять?
— Ошибся, — Булат повторяет неохотно, не привык признавать оплошность. — Аль, я просто хочу, чтобы у нас всё было как раньше.
— Я…
