Ты моя проблема (СИ) - Высоцкая Мария Николаевна "Весна"

— Только попробуй с ним уехать, — она снова орет, — тебе проблем мало? Ты что со своей жизнью делаешь, дурная!

Наверное, с моей стороны сейчас правильно дать Ксю выбор, но я не особо этим заморочен. Практически не даю ей время на раздумья и тяну к выходу.

Она колеблется пару секунд. Молчит. За все время, что мы здесь, не проронила ни слова. И я ее понимаю.

— Поехали, — говорю это больше себе, чем ей.

В итоге она уверенно идет за мной, а в момент, когда Рика начинает вопить еще громче, зажимает уши ладонями.

Уже в машине стягивает с себя маску. Начинает рыдать. Взахлеб. Кусает губы и трет глаза, упираясь ладошками в подтянутые к груди колени.

— Не реви. Я все улажу, — касаюсь ее руки, но она мгновенно ее отдергивает. — Ксюш…

— Что ты уладишь, Денис? Слухи… это же не закончится быстро, — качает головой, всхлипывает. — Как мне на учебу ходить? Эта грязь уже во всех пабликах, новостных группах… Мне кажется, не осталось никого, кто не знает, если пользуется интернетом.

Прекрасно понимаю, что она права. Люди любят подобные истории. Начнется травля. Никто не упустит такую возможность. Достучаться до кого-то со своей правдой будет тяжело. Но это не значит, что нужно сложить руки и просто смириться. Или истерить, обливаясь слезами.

— Возьмешь больничный на пару недель.

— Это поможет? Четырнадцать дней что-то для меня изменят?

Она злится. Говорит громко, почти кричит.

— Наверное, все были правы. А я… я решила… даже твой отец…

Она что-то воет, причитает. В какой-то момент у меня просто сдают нервы. Вся эта ситуация противна и накладна для меня самого. Накануне боя такой новостной взрыв желтухи, подпорченная репутация, рейтинги. Контракты, бабки… все это аукнется и мне самому. Но она этого не понимает. И не поймет. Хотя, возможно, ей это и не нужно.

— Прекрати истерику, — ору на нее во все горло. — Мой папаша — последний человек, кого надо слушать!

Ксю вздрагивает и резко замолкает. Вжимается в сиденье и выглядит так, словно я не наорал на нее, а дал пощечину.

Режет полным презрения взглядом и отворачивается к окну.

— Ты понимаешь, что от твоих слез ничего не поменяется? Ты только больше себя накручиваешь. Все будет нормально. Перебесится.

— Когда это нормально? Как? Сколько мне сидеть взаперти? — рассуждает, вырисовывая на запотевшем стекле какие-то каракули.

— Ты сама на это согласилась, тебя никто не заставлял. Ты понимала, что просто не будет.

Раздраженно ударяю ладонями о руль. Терпение кончилось. Я бешусь, а вот она, напротив, поднабралась сил и безразличия. Готова воевать. Со мной воевать. Не того врага ты себе выбрала, девочка.

— Отвези меня домой. Ко мне домой, — уточняет, вытянув шею.

Не отвечаю. Беру таймаут на несколько минут, иначе я просто за себя не ручаюсь. Трясет уже от злости и абсурдности ситуации.

За окнами мелькает ночная Москва. Выжимаю газ в пол. Улицы практически полупустые.

— Мы разобьемся, Соколов.

— Ты пять минут назад и так тут помирала. Какая разница?

— Не смешно. Денис, не смешно, — начинает волноваться, с опасением глядя на стрелку спидометра, которая постепенно «ложиться».

Ксю.

Чем выше поднимается скорость, тем безразличнее мне этот гадкий скандал. Да-да. Я на полном серьезе, а еще на внутренних рефлексах боюсь, что мы попадем в аварию. Умрем. Понимание этого — отрезвляет. Дает понять, что все можно решить, по крайней мере постараться…

Крепче держусь за ручку и еле заметно сглатываю, когда скорость на спидометре начинает ползти вниз.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Денис смотрит на дорогу. Зубы стиснуты, взгляд неживой. Стеклянный у него взгляд. Это я его довела. Но, кажется, мне было необходимо сбросить негатив, обвинить… и я… я выбрала жертву. Того, кто был ближе, того, кто больше всех хотел помочь…

Я понимаю, что все это бьет и по нему. Понимаю. Но внутри все равно считаю свою кандидатуру наиболее пострадавшей.

Соколов, конечно, не отвозит меня в мою квартиру. Глупо было полагать, что послушает эту так называемую просьбу.

Из машины выйти не помогает, да и вообще идет чуть вперед. Не оборачивается, не ждет.

Злится. Или, наоборот, успокаивается, чтобы не наорать сильнее.

В прихожей нас встречает котофей и не самый приятный запах. Несложно догадаться, что он успел тут наделать в наше отсутствие, да еще и без лотка.

Я делаю все на автомате, в какие-то моменты теряюсь, где вообще нахожусь. Знаю, последствия шока. Он у меня был. Там на улице, когда вокруг столпились журналисты. А потом, когда я читала новости. Ведь специально, словно маньячка, прокручивала ленту, смаковала выдуманные подробности и пропускала всю эту грязь через себя. Если бы Юльки не было рядом, просто не представляю, что бы со мной было…

Мою руки, а в сумке начинает разрываться телефон.

Перезваниваю уже чуть позже. Сама. Это худрук курса.

Она не ходит вокруг да около. Говорит прямо и пугающе, до дрожи в конечностях.

Оседаю на пол и пару секунд не моргая смотрю в одну точку.

— Что еще случилось?

Денис садится рядом, и я медленно кладу голову ему на плечо.

— Попросили завтра зайти в ректорат…



58

Закрываю глаза, упираясь носом в мужское предплечье. Усталость валит с ног, уже пришибла меня тяготящим грузом.

В какой-то момент я просто оказываюсь на его коленях. Развожу свои чуть шире. Ловлю суровый взгляд. Он смотрит на мои губы. Кожу покалывает от предвкушения. Сейчас мне, как никогда, нужен этот поцелуй. Всепоглощающий, успокаивающий. Я не права во многом, знаю. Перенервничала, подняла панику. Это просто нужно пережить.

Прижимаюсь к крепкому телу чуть теснее. Ловлю свой долгожданный поцелуй. Медленный, тягучий. Зажмуриваюсь. Ногти чуть-чуть впиваются в плечи.

Я на грани. Тело говорит гораздо больше. Оно открыто для диалога, в отличие от разума.

— Что между нами?

Шепчу, сильнее сжимая в кулаках ткань темной футболки. Рушу момент своей болтовней. Знаю.

Прижимаюсь к его щеке. Слышу, как громко бьется собственное сердце. Я готова отдавать без остатка. Это похоже на манию. Стоит нам оказаться рядом, и весь мир вокруг меркнет. Проблемы исчезают. Есть я и он. Есть зависимость. Непонятные, труднообъяснимые чувства.

Денис не отвечает сразу. Крепко сжимает меня в объятиях, проводит ладонью по спине, фиксируя пальцами шею. Заставляет посмотреть на него.

Между нами не осталось расстояния. Эта близость распаляет. Бросает в жар.

— Ответь, — голос дрожит, я и сама дрожу, — потому что я не понимаю.

Качаю головой. А сама… сама боюсь его слов. Знаю, они могут ранить. Между нами так мало общего и так много злости. Какой-то неконтролируемой. Пожирающей.

Она сидит в нас. Слишком близко. Стоит чиркнуть спичкой, и будет взрыв.

— Это просто сильнее меня.

Он говорит приглушенно. Не тихо, но я все равно напрягаю слух.

— Быть с тобой. Что-то не поддающееся контролю, понимаешь?

— Понимаю…

Чувствую то же самое. Какое-то ненормальное притяжение.

— Что ты скрываешь? Ты же что-то скрываешь…

Шепчу, медленно проскальзывая ладошками под его футболку. Чувствую поцелуй на своей шее. Щекотно и кайфово одновременно.

— Расскажи, я хочу знать. Это важно.

— Это пустяк, — тянет за волосы, вынуждая отклониться, выгнуться в спине. Дышит мне в ухо.

— Что-то плохое?

— Это связано только с боем, — отрицательно качает головой.

Поднимаю руки, и мой свитер моментально летит на пол.

— Не с тобой.

Обхватывает мои щеки ладонями. Смотрю ему в глаза и теряю нить происходящего. Растворяюсь в этих прикосновениях.

— Не забивай свою голову, — касается моих волос, — ерундой.

— Не буду.