История (не) о нас... - Ольга Мариш
Она и не она, одновременно.
Вроде бы осталась такой-же, какой я её запомнил, а вроде бы…
Нет. Не осталась. Губы накачала, ещё похудела.
Вот, что в голове творится у красивых баб, которые себя так уродуют?
— Вот так встреча! Какими судьбами!? — наигранно восторгается, приближаясь вплотную.
Хлопает глазами и прикладывает одну ладонь к своей груди, другую к моей.
— Вернулся недавно. Рад тебя видеть! — отвечаю дежурно.
— Рано уходишь! Почему? — говорит это так фальшиво доброжелательно, что морщусь. — Не понравилось шоу!?
Сарказм?!
Карина и сарказм это что-то новенькое!
— Нет, просто устал. Шоу — фееричное. Очень… впечатляет.
Вздергивает подбородок и, как-то, странно на меня смотрит.
— Как у тебя дела? Как жизнь? — задаю стандартный вопрос, уводя разговор от себя.
— Хорошо! Прекрасно! Да! — гордо заявляет.
— Выглядишь отлично! — отвешиваю комплимент, пройдясь по ней взглядом.
— Спасибо!
Она расплывается в улыбке. Карина, всё такая же, Карина!
Поправляет идеальную укладку и невзначай проводит ладонями по идеальной фигуре, упакованной в красное платье с глубоким декольте и нескромным вырезом.
— Могу составить тебе компанию. — заявляет неожиданно.
— Не думаю, что это хорошая идея. Устал. Я домой. — отмахиваюсь и уже собираюсь уйти.
— Почему же? — слышу в её голосе не столько обиду, сколько злость.
Серьёзно? Столько лет прошло. Неужели не перебесилась?
— Карин… давай не будем… — начинаю миролюбиво, хотя, зачем я это делаю? Знаю же, что при любом раскладе она заистерит, раз уж решила.
Вот только теперь мы не вместе и слушать я это не обязан.
— Эта тупая малолетка вышла замуж! Если ты ещё не понял?! — взвизгнула она.
Я замер. Сколько отчаяния в её голосе и взгляде…
— Кто? — все я понял…
— Даша твоя вышла замуж! Заметил? Она теперь Ямпольская! — Карину несёт. Она часто дышит, её трясёт.
Делаю глубокий вдох. Бинго.
— Ну, не слепой. Видел. Что значит "моя"? — теперь намеренно под дурака кошу, хотя, правильнее в закат свалить и поскорее.
— Ты из-за неё меня бросил! — тычет пальцем мне в грудь. — Трус! — выплевывает обвинение. — Хоть сейчас имей смелость признать это!
И что ей даст информация о том, что она права? Ничего.
— Ошибаешься, Карина. — говорю, намеренно, спокойно.
— Я видела, как ты смотришь на неё. — продолжает гнуть свою линию.
— Не жалуюсь на зрение. Много на кого смотрел, пока мы с тобой встречались. — закипаю и не сдерживаюсь от колкости.
Отвешивает мне пощёчину моментально.
— О, да! Ни одной юбки не пропустил! — шипит прямо в лицо.
— Ещё раз так сделаешь, руку сломаю и не посмотрю, что ты девушка. — предупреждаю, но она уже не слушает.
— А потом тебя на малолеток потянуло! Она хоть дала тебе? Или у вас высокие отношения были. — её несёт, думаю, что она не совсем отдаёт себе отчёт в происходящем.
Но надо признать, её слова задевают. Сильно.
— Дура. — цежу и разворачиваюсь, чтобы уйти.
— Не смей… — верещит мне в спину.
— Иди домой, Карина. Я этот бред не хочу слушать.
— Да что ж вы так с ума по ней сходите? Что такого в этой дряни, что вы все думать яйцами начинаете?
Никак не реагирую, лишь ускоряюсь.
Слышу стук её каблуков. Отлично… Продолжение будет.
Сажусь в машину, а Карина упирается ладонями в капот и смотрит на меня дикими глазами в которых застыли слёзы.
Опускаю стекло.
— Цирк прекращай. Уйди от машины.
Но она меня не слышит.
— Я, тебя, ублюдка, любила! Я всё прощала и готова была ждать тебя! А как ты со мной поступил? Просто выбросил меня, как ненужную тряпку, вытерев ноги!
Мысленно считаю до десяти. И завожу двигатель. Газую.
Карина дёргается, убрав руки и выпрямившись. Но так и осталась стоять там, где стояла.
Сверлим друг друга взглядом.
У меня нет причин её ненавидеть, но видеть не настолько рад, как сказал.
Она же ненавидит меня настолько, насколько вообще может. И пусть у неё на это есть все причины, но я не понимаю сути истерики сейчас.
Прошло не три месяца, а три года. Года!
Больше не газую. Жду, когда ей самой надоест.
Резко бьёт по капот ладонями и отдергивает их.
Признаться, я немного струхнул. Во-первых, не знаю как себя с ней вести. А во-вторых… черт знает, чего от неё ожидать.
Вздергивает подбородок и медленно отходит в сторону.
Не стал дожидаться, когда её блондинистую головку посетит очередная гениальная идея и что она выкинет ещё. Медленно выезжаю с парковки.
43. Ты куда меня везешь?
Долбанные социальные сети направо и налево пестрят новостями о свадьбе долбанного Ямпольского.
Дашу, буквально, "по частям раскладывают". Одни расписывают все её достоинства, другие ковыряться в нижнем белье и сочиняют невероятные истории из жизни. Где там правда, а где ложь, трудно разобрать. Потому и не читаю дальше заголовка.
К тому же, никогда так не радовался работе, занимающей теперь громадную часть моей жизни и не оставляющей времени для, всякой там, личной жизни.
Да и как можно назвать личной жизнью тот бардак, что там творится. Встречаюсь с Матвеем в клубе, как правило, снимаю девочку, провожу с ней ночь, а на утро оплачиваю такси.
Гейм овер!
Жаловаться не на что, конечно. Но перестать думать о Даше теперь не получается вовсе.
К психологу, что-ли, сходить?
Вот такая дрянь маринуется в моей больной головушке всю дорогу до дома, до которого я так и не доехал с любимой работы.
Почему?
Потому что стою я, значит, на светофоре, а дорогу переходит кто? Правильно! Она!
И что же я делаю? Ну, разумеется! Резко выворачиваю руль, припарковываюсь и выскакиваю из машины, чтобы что? Окликнуть её, само собой!
Ну, не тряпка ли?!
"Свободная она тебе, значит, и даром не нужна была, а сейчас, самое оно!" — ерничает внутренняя падла. И доля правды в этом есть.
— Даша! — ору и машу рукой.
Оборачивается услышав меня и хмурится, не сразу найдя в толпе.
— Привет! Куда спешишь? — бодро приветствую.
— Привет! Не спешу. Скоро у Ритки… у сестры, день рожденья, вот, подарок купила. — кивнула в сторону ювелирного на другой стороне улицы. — А ты? — заправляет выбившуюся прядь за ухо.
— Мимо проезжал, увидел тебя, дай, думаю, поздороваюсь. — прям чувствую, что улыбаюсь сейчас как идиот.
Скептически выгибает бровь, а потом и вовсе закатывает глаза. Не верит! А ведь правду говорю!
— Тебе идёт. — окидывает меня взглядом с головы до ног.
— Ты про костюм? — уточняю — Да, приходится! — небрежно дергаю распахнутый пиджак.
— Нет, реально, идёт! Одно дело на моей свадьбе, где все… одинаковые, такие, а тут… — наклоняет голову в сторону. — Этот, синий, тебе больше идет, чем чёрный.
— Не запаривался! —
